Ich habe Tote, und ich ließ sie hin
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Rainer Maria Rilke: Ich habe Tote, und ich ließ sie hin Titel entspricht 1. Vers(1900)
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Ich habe Tote, und ich ließ sie hin
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und war erstaunt, sie so getrost zu sehn,
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so rasch zuhaus im Totsein, so gerecht,
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so anders als ihr Ruf. Nur du, du kehrst
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zurück; du streifst mich, du gehst um, du willst
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an etwas stoßen, daß es klingt von dir
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und dich verrät. O nimm mir nicht, was ich
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langsam erlern. Ich habe recht; du irrst
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wenn du gerührt zu irgend einem Ding
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ein Heimweh hast. Wir wandeln dieses um;
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es ist nicht hier, wir spiegeln es herein
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aus unserm Sein, sobald wir es erkennen.
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Ich glaubte dich viel weiter. Mich verwirrts,
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daß
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verwandelt hat als irgend eine Frau.
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Daß wir erschraken, da du starbst, nein, daß
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dein starker Tod uns dunkel unterbrach,
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das Bisdahin abreißend vom Seither:
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das geht uns an; das einzuordnen wird
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die Arbeit sein, die wir mit allem tun.
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Doch daß du selbst erschrakst und auch noch jetzt
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den Schrecken hast, wo Schrecken nicht mehr gilt;
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daß du von deiner Ewigkeit ein Stück
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verlierst und hier hereintrittst, Freundin, hier,
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wo alles noch nicht
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zum ersten Mal im All zerstreut und halb,
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den Aufgang der unendlichen Naturen
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nicht so ergriffst wie hier ein jedes Ding;
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daß aus dem Kreislauf, der dich schon empfing,
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die stumme Schwerkraft irgend einer Unruh
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dich niederzieht zur abgezählten Zeit –:
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dies weckt mich nachts oft wie ein Dieb, der einbricht.
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Und dürft ich sagen, daß du nur geruhst,
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daß du aus Großmut kommst, aus Überfülle,
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weil du so sicher bist, so in dir selbst,
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daß du herumgehst wie ein Kind, nicht bange
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vor Örtern, wo man einem etwas tut –:
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doch nein: du bittest. Dieses geht mir so
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bis ins Gebein und querrt wie eine Säge.
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Ein Vorwurf, den du trügest als Gespenst,
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nachtrügest mir, wenn ich mich nachts zurückzieh
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in meine Lunge, in die Eingeweide,
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in meines Herzens letzte ärmste Kammer, –
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ein solcher Vorwurf wäre nicht so grausam,
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wie dieses Bitten ist. Was bittest du?
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Sag, soll ich reisen? Hast du irgendwo
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ein Ding zurückgelassen, das sich quält
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und das dir nachwill? Soll ich in ein Land,
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das du nicht sahst, obwohl es dir verwandt
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war wie die andre Hälfte deiner Sinne?
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Ich will auf seinen Flüssen fahren, will
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an Land gehn und nach alten Sitten fragen,
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will mit den Frauen in den Türen sprechen
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und zusehn, wenn sie ihre Kinder rufen.
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Ich will mir merken, wie sie dort die Landschaft
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umnehmen draußen bei der alten Arbeit
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der Wiesen und der Felder; will begehren,
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vor ihren König hingeführt zu sein,
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und will die Priester durch Bestechung reizen,
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daß sie mich legen vor das stärkste Standbild
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und fortgehn und die Tempeltore schließen.
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Dann aber will ich, wenn ich vieles weiß,
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einfach die Tiere anschaun, daß ein Etwas
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von ihrer Wendung mir in die Gelenke
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herübergleitet; will ein kurzes Dasein
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in ihren Augen haben, die mich halten
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und langsam lassen, ruhig, ohne Urteil.
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Ich will mir von den Gärtnern viele Blumen
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hersagen lassen, daß ich in den Scherben
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der schönen Eigennamen einen Rest
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herüberbringe von den hundert Düften.
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Und Früchte will ich kaufen, Früchte, drin
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das Land noch einmal ist, bis an den Himmel.
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Denn Das verstandest du: die vollen Früchte.
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Die legtest du auf Schalen vor dich hin
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und wogst mit Farben ihre Schwere auf.
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Und so wie Früchte sahst du auch die Fraun
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und sahst die Kinder so, von innen her
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getrieben in die Formen ihres Daseins.
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Und sahst dich selbst zuletzt wie eine Frucht,
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nahmst dich heraus aus deinen Kleidern, trugst
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dich vor den Spiegel, ließest dich hinein
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bis auf dein Schauen; das blieb groß davor
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und sagte nicht: das bin ich; nein: dies ist.
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So ohne Neugier war zuletzt dein Schaun
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und so besitzlos, von so wahrer Armut,
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daß es dich selbst nicht mehr begehrte: heilig.
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So will ich dich behalten, wie du dich
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hinstelltest in den Spiegel, tief hinein
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und fort von allem. Warum kommst du anders?
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Was widerrufst du dich? Was willst du mir
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einreden, daß in jenen Bernsteinkugeln
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um deinen Hals noch etwas Schwere war
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von jener Schwere, wie sie nie im Jenseits
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beruhigter Bilder ist; was zeigst du mir
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in deiner Haltung eine böse Ahnung;
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was heißt dich die Konturen deines Leibes
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auslegen wie die Linien einer Hand,
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daß ich sie nicht mehr sehn kann ohne Schicksal?
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Komm her ins Kerzenlicht. Ich bin nicht bang,
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die Toten anzuschauen. Wenn sie kommen,
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so haben sie ein Recht, in unserm Blick
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sich aufzuhalten, wie die andern Dinge.
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Komm her; wir wollen eine Weile still sein.
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Sieh diese Rose an auf meinem Schreibtisch;
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ist nicht das Licht um sie genau so zaghaft
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wie über dir: sie dürfte auch nicht hier sein.
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Im Garten draußen, unvermischt mit mir,
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hätte sie bleiben müssen oder hingehn, –
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nun währt sie so: was ist ihr mein Bewußtsein?
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Erschrick nicht, wenn ich jetzt begreife, ach,
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da steigt es in mir auf: ich kann nicht anders,
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ich muß begreifen, und wenn ich dran stürbe.
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Begreifen, daß du hier bist. Ich begreife.
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Ganz wie ein Blinder rings ein Ding begreift,
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fühl ich dein Los und weiß ihm keinen Namen.
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Laß uns zusammen klagen, daß dich einer
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aus deinem Spiegel nahm. Kannst du noch weinen?
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Du kannst nicht. Deiner Tränen Kraft und Andrang
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hast du verwandelt in dein reifes Anschaun
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und warst dabei, jeglichen Saft in dir
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so umzusetzen in ein starkes Dasein,
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das steigt und kreist, im Gleichgewicht und blindlings.
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Da riß ein Zufall dich, dein letzter Zufall
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riß dich zurück aus deinem fernsten Fortschritt
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in eine Welt zurück, wo Säfte
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Riß dich nicht ganz; riß nur ein Stück zuerst,
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doch als um dieses Stück von Tag zu Tag
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die Wirklichkeit so zunahm, daß es schwer ward,
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da brauchtest du dich ganz: da gingst du hin
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und brachst in Brocken dich aus dem Gesetz
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mühsam heraus, weil du dich brauchtest.
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Da trugst du dich ab und grubst aus deines Herzens
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nachtwarmem Erdreich die noch grünen Samen,
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daraus dein Tod aufkeimen sollte: deiner,
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dein eigner Tod zu deinem eignen Leben.
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Und aßest sie, die Körner deines Todes,
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wie alle andern, aßest seine Körner,
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und hattest Nachgeschmack in dir von Süße,
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die du nicht meintest, hattest süße Lippen,
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du: die schon innen in den Sinnen süß war.
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O laß uns klagen. Weißt du, wie dein Blut
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aus einem Kreisen ohnegleichen zögernd
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und ungern wiederkam, da du es abriefst?
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Wie es verwirrt des Leibes kleinen Kreislauf
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noch einmal aufnahm; wie es voller Mißtraun
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und Staunen eintrat in den Mutterkuchen
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und von dem weiten Rückweg plötzlich müd war.
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Du triebst es an, du stießest es nach vorn,
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du zerrtest es zur Feuerstelle, wie
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man eine Herde Tiere zerrt zum Opfer;
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und wolltest noch, es sollte dabei froh sein.
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Und du erzwangst es schließlich: es war froh
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und lief herbei und gab sich hin. Dir schien,
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weil du gewohnt warst an die andern Maße,
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es wäre nur für eine Weile; aber
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nun warst du in der Zeit, und Zeit ist lang.
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Und Zeit geht hin, und Zeit nimmt zu, und Zeit
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ist wie ein Rückfall einer langen Krankheit.
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Wie war dein Leben kurz, wenn du's vergleichst
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mit jenen Stunden, da du saßest und
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die vielen Kräfte deiner vielen Zukunft
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schweigend herabbogst zu dem neuen Kindkeim,
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der wieder Schicksal war. O wehe Arbeit.
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O Arbeit über alle Kraft. Du tatest
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sie Tag für Tag, du schlepptest dich zu ihr
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und zogst den schönen Einschlag aus dem Webstuhl
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und brauchtest alle deine Fäden anders.
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Und endlich hattest du noch Mut zum Fest.
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Denn da's getan war, wolltest du belohnt sein,
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wie Kinder, wenn sie bittersüßen Tee
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getrunken haben, der vielleicht gesund macht.
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So lohntest du dich: denn von jedem andern
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warst du zu weit, auch jetzt noch; keiner hätte
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ausdenken können, welcher Lohn dir wohltut.
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Du wußtest es. Du saßest auf im Kindbett,
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und vor dir stand ein Spiegel, der dir alles
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ganz wiedergab. Nun war das alles
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und ganz
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die schöne Täuschung jeder Frau, die gern
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Schmuck umnimmt und das Haar kämmt und verändert.
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So starbst du, wie die Frauen früher starben,
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altmodisch starbst du in dem warmen Hause
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den Tod der Wöchnerinnen, welche wieder
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sich schließen wollen und es nicht mehr können,
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weil jenes Dunkel, das sie mitgebaren,
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noch einmal wiederkommt und drängt und eintritt.
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Ob man nicht dennoch hätte Klagefrauen
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auftreiben müssen? Weiber, welche weinen
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für Geld, und die man so bezahlen kann,
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daß sie die Nacht durch heulen, wenn es still wird.
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Gebräuche her! wir haben nicht genug
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Gebräuche. Alles geht und wird verredet.
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So mußt du kommen, tot, und hier mit mir
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Klagen nachholen. Hörst du, daß ich klage?
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Ich möchte meine Stimme wie ein Tuch
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hinwerfen über deines Todes Scherben
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und zerrn an ihr, bis sie in Fetzen geht,
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und alles, was ich sage, müßte so
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zerlumpt in dieser Stimme gehn und frieren;
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blieb es beim Klagen. Doch jetzt klag ich an:
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den Einen nicht, der dich aus dir zurückzog,
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(ich find ihn nicht heraus, er ist wie alle)
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doch alle klag ich in ihm an: den Mann.
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Wenn irgendwo ein Kindgewesensein
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tief in mir aufsteigt, das ich noch nicht kenne,
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vielleicht das reinste Kindsein meiner Kindheit:
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ich wills nicht wissen. Einen Engel will
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ich daraus bilden ohne hinzusehn
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und will ihn werfen in die erste Reihe
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schreiender Engel, welche Gott erinnern.
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Denn dieses Leiden dauert schon zu lang,
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und keiner kanns; es ist zu schwer für uns,
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das wirre Leiden von der falschen Liebe,
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die, bauend auf Verjährung wie Gewohnheit,
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ein Recht sich nennt und wuchert aus dem Unrecht.
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Wo ist ein Mann, der Recht hat auf Besitz?
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Wer kann besitzen, was sich selbst nicht hält,
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was sich von Zeit zu Zeit nur selig auffängt
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und wieder hinwirft wie ein Kind den Ball.
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Sowenig wie der Feldherr eine Nike
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festhalten kann am Vorderbug des Schiffes,
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wenn das geheime Leichtsein ihrer Gottheit
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sie plötzlich weghebt in den hellen Meerwind:
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so wenig kann einer von uns die Frau
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anrufen, die uns nicht mehr sieht und die
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auf einem schmalen Streifen ihres Daseins
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wie durch ein Wunder fortgeht, ohne Unfall:
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er hätte denn Beruf und Lust zur Schuld.
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Denn
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die Freiheit eines Lieben nicht vermehren
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um alle Freiheit, die man in sich aufbringt.
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Wir haben, wo wir lieben, ja nur dies:
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einander lassen; denn daß wir uns halten,
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das fällt uns leicht und ist nicht erst zu lernen.
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Bist du noch da? In welcher Ecke bist du? –
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Du hast so viel gewußt von alledem
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und hast so viel gekonnt, da du so hingingst
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für alles offen, wie ein Tag, der anbricht.
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Die Frauen leiden: lieben heißt allein sein,
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und Künstler ahnen manchmal in der Arbeit,
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daß sie verwandeln müssen, wo sie lieben.
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Beides begannst du; beides ist in Dem,
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was jetzt ein Ruhm entstellt, der es dir fortnimmt.
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Ach du warst weit von jedem Ruhm. Du warst
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unscheinbar; hattest leise deine Schönheit
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hineingenommen, wie man eine Fahne
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einzieht am grauen Morgen eines Werktags,
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und wolltest nichts, als eine lange Arbeit, –
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die nicht getan ist: dennoch nicht getan.
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Wenn du noch da bist, wenn in diesem Dunkel
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noch eine Stelle ist, an der dein Geist
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empfindlich mitschwingt auf den flachen Schallwelln,
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die eine Stimme, einsam in der Nacht,
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aufregt in eines hohen Zimmers Strömung:
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So hör mich: Hilf mir. Sieh, wir gleiten so,
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nicht wissend wann, zurück aus unserm Fortschritt
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in irgendwas, was wir nicht meinen; drin
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wir uns verfangen wie in einem Traum
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und drin wir sterben, ohne zu erwachen.
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Keiner ist weiter. Jedem, der sein Blut
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hinaufhob in ein Werk, das lange wird,
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kann es geschehen, daß ers nicht mehr hochhält
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und daß es geht nach seiner Schwere, wertlos.
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Denn irgendwo ist eine alte Feindschaft
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zwischen dem Leben und der großen Arbeit.
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Daß ich sie einseh und sie sage: hilf mir.
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Komm nicht zurück. Wenn du's erträgst, so sei
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tot bei den Toten. Tote sind beschäftigt.
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Doch hilf mir so, daß es dich nicht zerstreut,
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wie mir das Fernste manchmal hilft: in mir.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Rainer Maria Rilke
(1875–1926)
* 04.12.1875 in Prag, † 29.12.1926 in Montreux
männlich, geb. Rilke
natürliche Todesursache | Leukämie
österreichischer Lyriker, Erzähler, Übersetzer und Romancier (1875–1926)
(Aus: Wikidata.org)
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