Sophiee von Mandelsloh
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Hermann Löns: Sophiee von Mandelsloh (1890)
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Ihr Gang war leicht, ihr Zopf war schwer,
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Sie trug ihre Brüste stolz vor sich her
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Und lachte so laut und so froh;
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Es zwang den ungerittenen Gaul
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Und riß dem Bluthund den Fraß aus dem Maul,
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Sophiee von Mandelsloh.
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Auf Ricklingen ging der Becher rund,
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Von Hand zu Hand, von Mund zu Mund,
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Gefüllt mit rotem Wein;
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Auf Herzog Albrecht ein Spottlied klang,
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Die schöne Sophiee es lächelnd sang,
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Laut brummte ihr Vater hinein.
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Sie sang: »Herr Herzog, wir bitten Euch schön,
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So laßt euch doch endlich auf Ricklingen sehn,
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Beehrt doch die Mandelsloh;
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Von Lüneburg ist es ja gar nicht so weit,
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Zu Eurem Empfange ist alles bereit,
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Es blitzet und blinkert nur so.«
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Laut lachte ihr Vater und kippte den Rest
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Und knurrte: »Nun holla, ein jeder ins Nest,
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Heut' abend, da gibt es nichts mehr;
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Den Spund in das Loch und geruhsame Nacht,
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Und morgen beizeiten hübsch aufgewacht,
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Denn die Kammern und die Keller, die sind leer.«
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Er warf sich mit Stiefeln und Sporen aufs Bett
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Und schnarchte mit seinem Hund ein Duett,
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Die Eule zum letztenmal schrie;
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Und es krähte ein Hahn und es klang ein Horn,
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Herr Dietrich erwachte in hellichtem Zorn:
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»watt schall düsse Döllmerie?«
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Er fuhr mit dem Kopf in den Eimer hinein,
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Und sah in den lachenden Lenzsonnenschein,
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Und machte ein dummes Gesicht;
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Denn rings um sein graues, griesgrämiges Schloß,
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Da hielt des Herzogs buntscheckiger Troß,
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Dreihundert, das langte noch nicht.
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»sophiee, schnell einen Schoppen her,
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Auf nüchternen Magen, da ficht es sich schwer!«
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Im Unterrock kam sie herein;
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Sie kämmte dem Vater schleunigst das Haar,
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Das noch von der Nacht etwas strubbelig war,
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Und brachte ihm Brot und Wein.
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Ihr Bestes nahm sie dann aus dem Schrank,
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Von blitzblauer Seide und reichlich lang,
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Und bunt von Stickerein,
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Und machte sich schnell noch die hohe Frisur,
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Die trug sie sonst zum Kirchgange nur,
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Und zu ganz großen Gasterein.
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Der Herold schrie zur Mauer empor;
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Der Ritter legte die Hand ans Ohr,
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Dann brüllte er kopfschüttelnd: »Nein!
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Übergeben, sagt ihr, solle er sich?
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Er denkt nicht daran, der Dieterich;
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Es wär' auch zu schad' um den Wein.«
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Da sprach der Herzog, er sprach es recht fein:
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»so denkt doch an Euer schön Töchterlein,
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Herr Dietrich, und bleibt bei Verstand.«
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Sophiee jedoch rief mit keckem Gesicht:
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»herr Herzog, so zimperlich sind wir nun nicht!«
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An den Wurfbock legt sie die Hand.
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Der erste Stein: »Das ging drüber her!«
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Der zweite: »Gefällt mir schon etwas mehr!
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Spannt schnell das Ding noch einmal!«
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Und heulend der Kiesel vom Turme fliegt,
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Der Herzog blutend im Sande liegt,
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Sein Gesicht ist aschenfahl.
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Der Ritter machte ein ernstes Gesicht:
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»ich glaube, der Herr hat den Rest gekriegt,
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Doch uns geht es auch ans Genick;
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Aber alles, was recht ist, ein guter Schuß,
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Komm', Mädchen, da hast du einen Kuß,
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Das war ein vorzügliches Stück.«
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Zwei Stunden flog weder Stein noch Pfeil,
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Dann kam von draußen ein Wutgeheul,
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Des Herzogs Kriegsfahne sank:
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Und es flog kein Pfeil und es kam kein Stein,
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Und die Nacht zog über das Land herein,
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So schwarz, so schwer, so lang.
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Die Lagerfeuer funkelten rot,
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Die Hunde beheulten des Herzogs Tod,
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Im Schlosse saß alles stumm;
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Denn der Speicher war ledig, die Speckkammer leer,
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Im Keller kein einziges Fäßchen mehr,
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Der Becher ging sparsam herum.
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Die Nacht zerfloß vor dem Morgenrot;
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Die Wurst wurde kurz und schmal das Brot,
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Sie kriegten alle halb satt;
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Der Ritter fluchte: »Daß dich der Daus!
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Ich glaube, die Bande, die hungert uns aus,
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Sie hungert uns müde und matt.«
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Und noch eine Nacht und noch ein Tag;
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Herrn Dietrich wurden die Beine schwach,
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Er sagte schon gar nichts mehr;
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Zu Mittag gab's einen labbrigen Brei,
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Der Ritter seufzte: »Gott steh mir bei,
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Als ob man im Wochenbett wär'!«
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Er schloß kein Auge die ganze Nacht,
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Obzwar er den Schmachtgurt ganz eng sich gemacht,
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Sein Hund der piepte vor Schmerz;
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Vor Hunger er laut seine Pfoten besog,
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Und winselnd er lange Geschmacksfäden zog,
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Das ging seinem Herrn an das Herz.
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Zum Fenster hinein er die Fahne zog;
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Die Leute des Herzogs die schrien: »Hoch!«
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Sie waren es gleichfalls satt;
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Denn die Nacht war kalt, von der Leine her
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Da nebelte es und wehte sehr,
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Und feucht war die Lagerstatt.
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So zog denn der Dietrich von Ricklingen ab,
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Die Pferde die wollten durchaus nicht in Trab,
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Sie grasten am Wegesrand;
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Die schöne Sophiee im Sattel saß,
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So steif wie ein Stock, wie der Tod so blaß,
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Eine Träne im Auge ihr stand.
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Sie hatte die ganze lange Nacht
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An den toten Herzog Albrecht gedacht
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Und fühlte bittere Pein;
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Ihr war inwendig so sonderbar,
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Sie glaubte, daß es die Liebe war;
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Es konnte auch Heißhunger sein.
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Vom grauen Himmel die Heidlerche sang,
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Der Trauermarsch in der Ferne verklang,
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Die Sonne war ohne Schein;
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Die Ricklinger sahen sich lange um,
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Dann ritten sie ganz still und stumm
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In die weitweite Welt hinein.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Hermann Löns
(1866–1914)
* 29.09.1866 in Chełmno, † 26.09.1914 in Loivre
männlich
deutscher Journalist und Schriftsteller
(Aus: Wikidata.org)
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