[doch eh dies Buch begonnen hat]
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Max Dauthendey: [doch eh dies Buch begonnen hat] (1892)
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Doch eh dies Buch begonnen hat,
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Dort hat noch ein Kapitel statt.
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Bevor den Übermensch ich fand,
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Zog ich zuerst verschämt aufs Land,
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Lebte als Jüngling herzlos sehr,
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Und dieses war besonders schwer.
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Die Welt erschien mir noch als Fluch,
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Ich floh gar gern in jedes Buch,
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Klappte nach mir den Deckel zu,
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Nur zwischen Zeilen fand ich Ruh.
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Neben dem Druck liebte ich Land,
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Viel Landschaft, wo kein Mensch dort stand.
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Was von der Menschheit da noch war,
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Das Weib, schien im Gehirn nicht klar,
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Konnte die holde Lüg' nicht lieben,
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Mit der die Frauen leben blieben,
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Hatte das Weib nicht in der Nas',
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War duftlos noch ein Jünglingshas'.
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Ich suchte, was fast überall
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Stand fortgerückt im Sennerstall.
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Und machten brave Kühe: Muh,
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Fragte ich sie: »Ach, Kuh, wozu?«
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Ich sah's der Welt nicht lachend an,
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Daß sie auch »Muh« mal machen kann.
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Ich wollte Wildnis, ging nach Schweden,
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Hielt dort im Urwald an mich Reden,
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Saß bei einem ganz alten Mann,
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Der seinen Flachs sich selber spann.
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Hier sah nicht Weisheit nasweis aus,
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Denn keine Frau sprach in dem Haus.
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Hörte nur diebisch Elstern lachen,
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Die wenig Kopfzerbrechen machen.
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Ich lebte wie in einer Wolk',
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War Redner und auch zugleich Volk.
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Das Haus just vor dem Urwald stand,
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Wo Liebe ich bei Bäumen fand.
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Ich liebte sehr die schmale Birke,
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Findend, daß sie als Jungfrau wirke;
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In ihren Hüften war sie fein.
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Ich zapfte ihren Birkenwein,
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Hörte die Blätter buhlend summen
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Und lebte stumm mit all dem Stummen.
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Blumen standen sinnlich um mich,
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Und nur ganz sinnlos lebte ich,
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Hörte das Elchtier brünstig schreien,
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Fühlte so glücklich mich im Freien,
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Sah nachts im Tau die Dächsin äsen
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Und dünkte mich ein bess'res Wesen.
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Stieg dann der Mond gesund herauf,
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Sah ich ganz ungesund hinauf.
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Zu sterben schien mir ein Genuß,
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Das Leben war nur Todeskuß.
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Denn nichts siehst du, wie's freundlich ist,
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Wenn du dem Weibe feind noch bist.
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Mein weißes Bett war kalte Gruft,
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Und ringsdarum nur Zimmerluft.
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Im Schwedenhaus waren alt alle,
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Vom Vater bis zum Gänsestalle.
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Die Gans war fünfunddreißig Jahr,
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Das Pferd auch ganz verbogen war,
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Katzen am Dach zum Himmel schlichen,
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Wie Mumien alt und angestrichen,
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Die alte große Riegeltür
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Erschlug vor Schwäch' den Menschen schier.
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Erhängt ging um im Dachgebälk
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Ein Geist, wie alte Wäsche welk,
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Auf Schnecken schlich der Tag vorbei
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Und war erst schön, ging er entzwei.
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Vor Stille von den Haufen Tagen
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Konnte das Haus nur »Pst« noch sagen.
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Elastisch war nicht mal ein Floh,
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Denn altes Blut macht niemand froh,
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Ich ging allein zu jung umher,
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Wünschend, wenn ich doch grau erst wär'.
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Vorwurfsvoll ist es, das was älter,
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Und edel darum, weil's gequälter.
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Ich neidete dem Pferd, dem alten,
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Daß rippig es mit Hängefalten.
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Das Alter schien mir wie ein Segen,
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Es sagt zu allem: meinetwegen, –
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Spricht stets mit sich zum Zeitvertreib
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Und kennt's und hält sich fern vom Weib.
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Denn ach, das Weib, das war der Knoten,
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Empfohlen war es und verboten.
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Kam man ihm nämlich mal zu nah,
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War Sünd' oder Verlobung da.
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So tat ich mich an Bäume halten
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Und Hände heiß um Birken falten,
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Weil uns die Angst oft tröstend sagt,
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Man stirbt nicht dran, was man nicht wagt.
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Doch wüßt' ich einmal nur von fern,
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Wie tut's, hat man die Frau mal gern.
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Die Frau der Kontrapunkt dir ist,
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Und schlimm geht's dem, der das vergißt.
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Klag' nicht, daß Leben kläglich sei,
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Ohn' Weib gibt's keine Melodei.
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Wenn Eul' und Kauz verliebt nachts schrie,
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Trieb ich statt Lieb' Philosophie,
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Welt ohne Will', nur Vorstellung,
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Gab meinen armen Nächten Schwung.
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Stark war beim Kopf mein Haarwuchs nur,
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Wolle und Geist brauchten Schafschur.
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Die Schur kam plötzlich unerwartet,
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Eh ich im Zölibat erhartet.
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Beim Baden kam ein Todeskampf
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In der Gestalt vom Wadenkrampf.
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Das Wasser ließ mich sanft versinken,
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Dem Tod war nicht mehr abzuwinken.
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So schön real war just der Tag,
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Wo man kein Bodenloses mag.
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Primelein gelb wie Narrenschellen
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Steckten kokett bei Uferwellen,
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Der Amsel Musikantenlachen
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Belachte alle Frühlingsachen.
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Wie Essig schmeckte heut der Tod,
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Sonst schien er mir ein Butterbrot.
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Ich dacht': Ach, ließ er sich vertreiben!
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Hast du vielleicht noch Briefzuschreiben?
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Vielleicht, daß sich die Wade streckt,
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Wenn sie Notwendigkeit entdeckt.
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Auf einmal war es mir süß klar,
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Höchste Notwendigkeit da war:
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Das Weib, die mir sonst Kleinigkeit,
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War allerhöchst' Notwendigkeit.
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Ich kenn' vom Weib noch keine Spur,
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Drum, Wade, laß mich leben nur;
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So schön ist's heut, hab doch Erbarmen,
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Will keine Birke mehr umarmen.
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Mann, lieb' das Weib, so wie es ist,
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Daß du vom Krampf erlöset bist.
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Selbst Wadenkrampf tut dann vergehn,
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Tust du schon unter Wasser stehn;
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Denn aufgetaucht bin ich still wieder,
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Widmend dem Weibe meine Glieder.
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Wahrlich, es wär' mein Tod gewesen,
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Hätt' ich nicht mal vom Weib gelesen.
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Und daß sie Leben viel verleiht,
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Davon bin ich die Wirklichkeit.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Max Dauthendey
(1867–1918)
* 25.07.1867 in Würzburg, † 29.08.1918 in Malang auf Java
männlich, geb. Dauthendey
deutscher Dichter und Maler
(Aus: Wikidata.org)
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