Der Mutter Wiederkehr
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Annette von Droste-Hülshoff: Der Mutter Wiederkehr (1844)
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Du sagst mir nichts, doch zweifl’ ich nicht,
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Du schüttelst dein Haupt, Marie,
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Ein Greis — zwei Kinder — im Dämmerlicht —
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Da waltet die Phantasie!
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Was wollte ich nicht um dein Lächeln geben,
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Um deine Zweifel, du gute Frau,
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Doch wieder sag’ ichs: bei meinem Leben!
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Marie, wir sahen und hörten genau!
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Am Morgen kehrte der Vater heim,
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Verstimmt und müde gehetzt,
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Und war er nimmer ein Honigseim,
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So war er ein Wermuth jetzt.
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Auch waren es wohl bedenkliche Worte,
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Die er gesprochen zum alten Mann,
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Denn laut sie haderten an der Pforte,
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Und schieden in tiefer Empörung dann.
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Nun ward durchstöbert das ganze Haus,
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Ein Jeder gefragt, gequält,
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Die Beutel gewogen, geschüttet aus,
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Die Silberbestecke gezählt,
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Ob Alles richtig, versperrt die Zimmer,
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Nichts konnte dem Manne genügen doch;
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Bis Abends zählte und wog er immer,
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Und meinte, der Schade finde sich noch.
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Als nun die Dämmerung brach herein,
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Ohne Mutter und Sakristan,
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Wir kauerten auf dem staubigen Stein,
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Und gähnten die Flamme an.
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Verstimmt der Vater, am langen Tische,
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Wühlt' in Papieren, schob und rückt,
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Wir duckten an unserm Kamin, wie Fische,
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Wenn drauf das Auge des Reihers drückt.
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Da horch! — die Thüre dröhnte am Gang,
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Ein schlürfender Schritt darauf
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Sich schleppte die knarrende Diel' entlang.
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Der Vater horchte — stand auf —
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Und wieder hörten wir rücken die Stühle,
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Am Schranke klirren den Schlüsselbund,
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Und wieder das schwere Krachen der Diele,
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Als es vom Stuhle trat an den Grund.
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Er stand, den Leib vorüber gebeugt,
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Wie Jäger auf Wildes Spur,
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Nicht Furcht noch Rührung sein Auge zeigt',
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Man sah, er lauerte nur.
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Und wieder sah ich die mich geboren,
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Verbannt, verstoßen vom heiligen Grund,
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O, nimmer hab' ich das Bild verloren,
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Es folgt mir noch in der Todesstund!
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Und Er? — hat keine Wimper geregt,
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Und keine Muskel gezuckt,
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Der Stuhl, auf den seine Hand gelegt,
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Nur einmal leise geruckt.
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Ihr folgend mit den stechenden Blicken
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Wandt' er sich langsam wie sie schritt,
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Doch als er sie an's Closet sah drücken,
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Da zuckte er auf, als wolle er mit.
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Und „Arnold!“ rief's aus dem Geldverließ,
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— Er beugte vornüber, weit —
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Und wieder „Arnold!“ so klagend süß,
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— Er legte die Feder bei Seit' —
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Zum dritten Mal, wie die blutige Trauer,
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„arnold!“ — den Meerschaumkopf im Nu
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Erfaßt er, schleudert' ihn gegen die Mauer,
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Schritt in's Closet und riegelte zu.
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Wir aber stürzten in wilder Hast
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Hinaus an das Abendroth,
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Wir hatten uns bei den Händen gefaßt,
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Und weinten uns schier zu todt.
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Die ganze Nacht hat die Lampe geglommen,
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Geknattert im Saal des Kamines Rost,
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Und als der dritte Abend gekommen,
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Da setzte der Vater sich auf die Post.
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Ich habe ihm nicht Lebewohl gesagt,
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Und nicht seine Hand geküßt,
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Doch heißt es, daß er in dieser Nacht
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Am Bettchen gestanden ist.
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Und bei des nächsten Morgens Erglühen,
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Das Erste was meine Augen sahn,
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Das war an unserem Lager knieen
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Den tief erschütterten Sakristan.
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Dem ward in der Früh' ein Brief gebracht,
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Und dann ein Schlüsselchen noch;
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„ich will nicht lesen,“ hat er gedacht
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Und zögerte, las dann doch
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Den Brief, in letzter Stunde geschrieben
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Von meines unglücklichen Vaters Hand,
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Der fest im Herzen mir ist geblieben,
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Obwohl mein Bruder ihn einst verbrannt.
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„was mich betroffen, das sag' ich nicht,
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Eh dorre die Zunge aus!
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Doch ist es ein bitter, ein schwer Gericht,
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Und treibt mich von Hof und Haus.
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In dem Closete da sind gelegen
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Papiere, Wechsel, Briefe dabei.
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Dir will ich auf deine Seele legen
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Meine zwei Buben, denn du bist treu.
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Sorg' nicht um mich, was ich bedarf
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Deß hab ich genügend noch,
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Und forsch auch nimmer, — ich warne scharf —
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Nach mir, es tröge dich doch.
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Sey ruhig, Mann, ich will nicht tödten,
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Den Leib, der Vieles noch muß bestehn,
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Doch laß meine armen Kinderchen beten,
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Denn sehr bedarf ich der Unschuld Flehn.
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Und im Closete gefunden ward
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Ein richtiges Testament,
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Und alle Papiere nach Kaufmannsart
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Geordnet und wohl benennt.
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Und wir? — in der Fremde ließ man uns pflegen,
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Da waren wir eben wie Buben sind,
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Doch mit den Jahren da muß sich's regen,
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Bin ich doch jetzt sein einziges Kind!
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Du weißt es, wie ich auch noch so früh,
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So hart den Bruder verlor,
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Und hätte ich dich nicht, meine Marie,
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Dann wär ich ein armer Thor! —
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Ach Gott, was hab' ich nicht All geschrieben,
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Aufrufe, Briefe, in meiner Noth!
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Umsonst doch Alles, umsonst geblieben.
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Ob er mag leben? — vermuthlich todt!“
(Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)
* 10.01.1797 in Burg Hülshoff, † 24.05.1848 in Burg Meersburg
weiblich, geb. von Droste-Hülshoff
natürliche Todesursache | Lungenentzündung
deutsche Schriftstellerin und Komponistin
(Aus: Wikidata.org)
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