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Vergessenheit, dir bracht' ich heut ein Brandopfer,
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So wie seit manchem Jahr' ich's bring', im Hauswesen
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Papiernen Krams von Pros' und Versen aufräumend;
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Heut nimm als Opferlied noch diese Hinkjamben!
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Viel speichert sich von Dingen auf, was unfertig,
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Mißlungen, falsch gedacht, trotz mancher Mühwaltung
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Zuletzt doch aufgegeben, in den Schubfächern
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Den Raum nur engt: Novellen, Dramenbruchstücke,
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Romanfragmente, hingeworfne Reimkünste;
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So manches auch, was leidlich bei der Arbeit schien,
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Und als es fertig, wie Empfang von Ohrfeigen,
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Ach, von des eigenen Geschöpfes Handreichung,
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Beschämend mich berührte! Wart, du Bosheitsbrut,
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Die so mich foppte! Wild Gezücht der Selbsttäuschung,
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In's Ofenloch! Verkohle, brenne, flamm' hochauf!
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Ritz, ratz, ihr Fetzen! Immer mehr? Du fünfakt'ge
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Komödienrange warst die schlimmste! Heiß werden
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Soll dir, wie mir! Und du, Novellenschlafmütze
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(die einz'ge, die ich jemals trug) du sperrst gähnend
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Den Mund auf, höhnend noch, daß ich im Halbschlaf dich
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Aus Lappen flickte? Ho! Du sollst in Glutasche
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Jetzt schwellen, lustiger als mir dein Dasein war!
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Was siehst du Liederheft mich an so scheinheilig?
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Verwünschter Mückenschwarm, der mir aus Hundstagen
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Vergang'ner Sommer, die ich nicht zurückwünsche,
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Die Nas' umspielt! Das wär' Originaltonart,
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Aus der du pfeifst? Wir kennen die Gebrauchsweise
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Der alten Leier! Knistre nun im Rauchloche!
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Da ist Musik, die ich für dich gesetzt habe.
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So kann ich freier wieder einmal aufathmen.
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Und sterb' ich dieses Jahr, so ist der Nachlaß doch
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Schon lichter, und erspart wird ernstes Kopfschütteln
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Dem Guten, der da nachforscht um Herausgabe.
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So etwas kann ja doch geschehn. Wer schriftstellert
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Und stirbt, der wird mit einemmal auf sechs Wochen
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In Deutschland Mode, wenn er auch bei Lebzeiten
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Niemals in Mode war. Drum ist die Druckschwärze
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Dem Nachlaß sicher, nebst ein bischen Theilnahme,
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Auf die der Lebende vielleicht umsonst hoffte. –
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Hochheil'ge Flamme! Hätt' ich doch von frühauf dir
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Mehr anvertraut zu weihevoller Selbstläutrung!
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Mehr anvertraut von dem, was jetzt auf Staubbrettern
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Gebunden steht, vergessen halb vom Zornrichten,
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Doch einst vielleicht herabgezerrt, zu trostloser
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Verwunderung der Guten, die drin nachblättern!
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Dein Segen, heil'ges Feuer, für das Hausopfer
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Im Ofenloch kam spät, doch kam mir's einleuchtend!
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Brennt es wohl noch? Nein. Schwarzverkohlter Aschflocken
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Ein Häuflein weht entgegen durch den Zugwind mir.
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Wie groß das Opfer wohl im nächsten Jahr sein wird?
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Ich wünscht' es kleiner doch. So klein, daß nichts weiter
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Zu opfern wär, als dieses Häuflein Hinkjamben!
