2.
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Gustav Falke: 2. (1884)
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Schon Stunden irrten wir hin und her
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Und fanden nicht, was das Herz ersehnte.
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Nur Wildnis ringsum und menschenleer,
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Und dunkel der Schatten des Abends sich dehnte.
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Da flochten wir Zweige zu Zweigen zum Dach
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Und rissen vom Boden das Kraut und die Halme.
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Und säuberten ihn, und unter der Palme
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Bereiteten so wir ein Schlafgemach.
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Dann wiesen wir jedem sein Lager zu eigen,
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Und brachten den knurrenden Magen zum Schweigen
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Mit Rinden und Wurzeln und was sich so findet
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An Früchten im Walde, wo Furcht doch bindet
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Die lüsterne Hand, mit giftiger Speise
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Auf einmal zu enden die Jammerreise,
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Leben genannt. Der Mensch ist so schwach,
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Trotz allem Elend und Ungemach.
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Sieht Glück wie den Wind, wie ein flackernd Licht
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Im Sumpf, aufspringen und necken und narren,
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Eitel alles, ohne Bestand, ohne Beharren,
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Wer aber hängt sich ans Leben nicht
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Und fürchtet die Frucht nicht, die Frieden ihm bringt,
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Das Wasser, das lockend von Ruhe ihm singt,
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Und lässt seinen Leib in des Hungers Krallen,
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Selbst hungrigen Würmern zum Fraß, gern zerfallen?
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So nährten wir uns, so gut es ging,
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Und stillten des wütenden Hungers Plagen,
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Mit Beeren und Früchten, so gut 's wollt gehn,
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Und schlürften den Saft mit wildem Behagen,
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Und unserer Gier war nichts zu gering.
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Die Wipfel rauschten in lindem Wehn
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Der Nacht hoch über die fremden Schläfer.
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Neugierig umsurrten uns glänzende Käfer;
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Goldflügelig, schillernd, wie Lichter gleißend,
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Umschwirrten Insekten uns, stechend und beißend.
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Ein seltnes Gevögel mit buntem Gefieder,
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Paradiesvögel, Kolibri, Papagein,
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Flog durch das Gezweig oft mit wildem Schrein,
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Oft lautlos, gespensterhaft, auf und nieder.
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Rings Wald nur und Wald. Hochstämmige Palmen,
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Und wieder im Wald noch ein Wald von Halmen,
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Von riesigen Farren und dichten Gehängen,
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Von Schlinggewächsen, ein Streben und Drängen
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Zum Lichte, nach oben, ein Wirrwarr von Pflanzen,
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Von Blättern und Blüten, ein Schwirren und Tanzen
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Von Flügelgetier in schillernden Farben,
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Ein üppiges Leben ohne Hungern und Darben.
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Der Mensch allein in der Üppigkeit
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Den Qualen des langsamen Sterbens geweiht,
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Dem Hungertode?
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Ich wachte allein
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Die letzten Stunden der Nacht. Mich fror,
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Bis durch die Palmen der erste Schein
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Des kommenden Tages brach bleich hervor.
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Ich dachte zurück an die Heimat lang,
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An die alte Mutter, die froh und bang
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Der Rückkehr harrte der »Marie-Anne«,
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So hieß das Schiff, und die Tage zählte
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An den Fingern sich ab wohl zehnmal, wann
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Die schmucke Brigg in den Hafen lief.
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Wie der Gedanke mich an die Mutter quälte.
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Und ich dachte der Frieda, der Nachbarin,
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Der freundlichen blonden. Es war mein Sinn,
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Zum Weib sie zu nehmen, und halb schon gab
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Mir das Jawort sie, und ich schrieb einen Brief
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Noch vom letzten Hafen. Die Post ging grad ab,
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Und ich musste mich eilen.
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Jens Jensen gähnte
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Erwachend und sah, wie ich sinnend lehnte
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Am Stamm, und rief mir zu »guten Morgen«.
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War immer voll Mut und ohne viel Sorgen.
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Ja, hätten das Weib wir nicht und den Jungen,
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Wir beide hätten uns durchgerungen,
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Wie Robinson und sein Freytag. Es müsste
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Doch einmal ein Schiff unsrer einsamen Küste
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Sich nähern, so dacht' ich und anderes mehr.
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Die beiden doch machten das Herz mir schwer.
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Und sie trug's doch geduldig ohne Murren und Plag.
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Wir sahen sie an, wie schlummernd sie lag,
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Und lange an, doch keiner gab kund,
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Was sich regte in tiefstem Herzensgrund.
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Und das Tagesgestirn erklomm seine Bahn
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Mit stetigem Lauf, und der Wald war erwacht,
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Und lärmend verdoppelt das Leben der Nacht.
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Da brachen wir auf, stets der Richtung nach
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Wo ich wähnte, es flösse der Quell, der Bach,
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Wo wir glaubten, dass nahe den Wiesengründen
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Vielleicht gar menschliche Wohnungen stünden.
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Doch das Tagesgestirn erklomm seine Bahn
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Mit stetigem Lauf, und noch immer sahn,
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Als Mittag die sengenden Pfeile sandte,
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Wir Wald und Wald nur, wohin auch wandte
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Der fiebernde Blick sich. Und Zagen zog
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Ins Herz mir da, und ich dachte, warum
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Wir nicht an dem Strand, auf dem Felsen geblieben,
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Nun irrten wir hier in der Wildnis herum.
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Vielleicht war ein Schiff schon vorbeigetrieben,
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Und es hätt' uns gesehen, und wir wären geborgen.
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So warf ich mir vor und machte mir Sorgen.
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Jens Jensen brummte und fluchte nur immer,
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Doch trieb er's an Bord noch weitaus schlimmer,
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Ein Zeichen, dass auch er das Grauen empfand,
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Das uns andern fast immer die Zunge band.
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Das Mädchen mühte sich um den Knaben,
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Eine Mutter konnt' sich nicht sorglicher haben,
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Und kühlte die Wunden, die schlimmen ihm, wie
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Das Mitleid, der Wunsch zu helfen, ihr's lieh,
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Mit Blättern, mit Tüchern voll feuchter Erde,
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Und trug von uns allen die meiste Beschwerde.
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Der Junge war dankbar und küsste oft stumm
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Dem Mädchen die Hände. Dann wandt' sie sich um,
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Errötend wohl gar, wenn wir es gesehn.
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Doch lange, so sah ich, würd's nimmermehr gehn
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Mit dem Jungen. Der Atem pfiff nur noch,
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Ich sah, es ging aus dem letzten Loch.
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Zwei Rippen gebrochen, die Lunge wund,
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Wer machte ihn hier in der Wildnis gesund?
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Und wie ich's voraus sah, so kam es, kam bald.
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Kaum traf uns der zweite Abend im Wald,
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So standen wir drei an der Leiche, schweigend,
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Erschüttert das Haupt auf die Brust hinneigend,
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Mit stummem Blick auf die schwarze Erde.
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Und als ich so stand, zog wieder mir sacht
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Durch die Seele, wie in der stillen Nacht,
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Der Mutter Bild, und ich wandte mich ab,
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Vor den andern zu bergen die Schmerzgebärde.
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Auf den Knien, mit den Händen, so haben ein Grab,
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Jens Jensen und ich, wir gescharrt, gegraben,
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Nicht tief und nur schmal, drin legten den Knaben
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Wir sorgsam hinein zur ewigen Ruh,
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Das Mädchen drückte die Augen ihm zu,
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Dann sprachen ein stilles Gebet wir drei.
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Mir fiel nur das Vaterunser bei,
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Das sagte ich her bis zur Hälfte und dachte
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Dann heim, weit fort, an den Schulkameraden,
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Der einst in der Elbe ertrank beim Baden,
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Und den ich mit zu Grabe brachte,
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An den Lehrer und an den Pastoren, der mich
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Konfirmierte, und dachte noch an, Gott weiß,
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An den Zirkus, und wie wir vom Bretterzaun
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Hatten freien Blick, und mich fasste ein Graun,
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Und heiß überlief es mich, siedend heiß,
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Und ich schämte mich dieser Gedanken jetzt,
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Und die wunderliche Zerstreuung entwich
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In unterdrücktem Weinen zuletzt.
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Mit Farren und Palmen und was sich so fand,
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Bedeckten wir den Hügel von Sand
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Und kratzen zum Zeichen ein Kreuz in die Rinde
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Des nächsten Baumes, als ob ihn wer finde,
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Als ob ihn besuche wer jemals hier.
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Und weiter gingen dann schweigend wir
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Und suchten ein Lager uns für die Nacht,
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Ich weiß nicht, wie lange wir drei noch gewacht,
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Und wer zuerst in den Schlummer fiel.
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Schon hoch stand die Sonne, als jäh ich empor
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Aus den Träumen fuhr, ihrem spukhaften Spiel.
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Jens Jensen lag noch fest auf dem Ohr
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Und schnarchte wie immer. Sie aber saß
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Abseits auf einem Baumstumpf. Ich sah,
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Sie hatte geweint, und ihr Antlitz war blass;
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Stumm saß sie, die Hände gefaltet, da.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Gustav Falke
(1853–1916)
* 11.01.1853 in Lübeck, † 08.02.1916 in Groß Borstel
männlich, geb. Falke
deutscher Schriftsteller
(Aus: Wikidata.org)
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