Persönliches
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Paul Heyse: Persönliches (1872)
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Ich hab' erst spät mich emanzipiert
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Und von mir selbst Besitz genommen.
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Nur wer die Pietät verliert,
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Kann zu sich selber kommen.
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Mir ward ein Glück, das ich höher schätzte,
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Als alles Gold in Kaliforniens Ebne:
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Ich hatte niemals Vorgesetzte
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Und niemals Untergebne.
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»warum hältst du dich uns so fern?
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Eine Lieb' ist der andern wert.« –
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Ich würd' euch lieben herzlich gern,
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Wenn ihr nur liebenswürdig wär't.
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Ich werde wohl dann und wann verstimmt,
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Wenn Nörgeln und Mäkeln kein Ende nimmt.
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Dann muß ich von den Größten lesen,
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Wie's ihrer Zeit nicht besser gewesen.
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Auf einmal werd' ich still und heiter
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Und treibe getrost mein Wesen weiter.
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»auf diesen Mann hohnlästerst du,
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Der doch von dir mit Achtung spricht?« –
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Er hat vielleicht Grund dazu,
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Ich leider nicht.
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Bewahr in deinem Busen still,
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Was dir dein eigner Dämon gönnte,
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Da jedermann nur hören will,
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Was er auch selbst sich sagen könnte.
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Mir eine Elle zuzusetzen,
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Geläng's auch, käme mir nicht in Sinn.
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Das einzige, was an mir zu schätzen,
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Ist, daß ich so und nicht anders bin.
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Soll Ruhm mir blühn, komm' er beizeit.
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Was hat die Nachwelt mir zu geben?
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Ich möchte von meiner Unsterblichkeit
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Doch ein paar Jährchen miterleben.
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Gewisser Leute Bann und Acht
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Hat nie mich wundergenommen.
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Ich hab' ihnen den Verdruß gemacht,
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Ohne sie durch die Welt zu kommen.
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Ich machte mir keine Modellfigur,
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Mein Bildnis danach auszuführen,
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Um Kennerbeifall zu erhaschen.
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Stets gab ich Vollmacht der Natur
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Und ließ, froh, ihre Macht zu spüren,
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Mich mit mir selber überraschen.
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Hab' doch in gut' und bösen Tagen
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Mich redlich und honett betragen
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Und soll nun Pfaffen und Philister fragen,
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Ob auch mein sittlicher Instinkt
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Ihnen genugsam reinlich dünkt?
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Halt' mich nicht, just für das Maß der Welt;
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Doch
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Hat durchgeläutert diesen Busen
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Und ihn mit reinem Hauch geschwellt.
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Sonst hab' ich mir selbst Impulse gegeben;
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Jetzt leb' ich nicht mehr, ich lasse mich leben.
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Ich hinge wahrlich nicht so sehr
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An diesem leidigen Leben,
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Wenn irgend sonst noch ein Mittel wär',
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Um allerlei zu erleben.
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Denn wenn auch männiglich bekannt,
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Wie bitter oft das Leben schmeckt,
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Und daß die Welt sehr ennuyant,
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Ward keine zweite doch entdeckt,
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Die auch nur halb so interessant.
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Ich denke mit Gewissensbissen
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Zurück, wie ich mein Lebenlang
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Vorbeiging fastend an gewissen Bissen,
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Die dann ein Schlechterer verschlang.
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Wir haben uns gar nichts zu sagen;
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Wie sollten wir uns nicht vertragen?
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Mit Menschen bin ich tolerant,
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Ob sie mich auch langweilen.
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Ein schlechtes Buch fliegt an die Wand
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Nach den ersten hundert Zeilen,
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Dieweil es Bücher nicht verdrießt,
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Wenn man sie nicht zu Ende liest.
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»was ist's für ein Mann? Wie ist er begabt?
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Was leistet er, das ihm Ehre macht?« –
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Hab' wirklich nie drüber nachgedacht,
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Hab' ihn nur schlechtweg lieb gehabt.
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»in der Zeitung las ich soeben
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Ein sehr perfides Pasquill auf dich.« –
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So haben sie mir's schriftlich gegeben,
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Daß sie kleiner und schlechter sind, als ich.
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Was dem strebenden Fleiß geglückt,
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Wollte mir bald mißfallen.
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Was mir dauernd das Herz entzückt,
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Mußt' in den Schoß mir fallen.
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Kein Trost in tatenlosem Leiden
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Ist, daß ich rüstig einst geschafft.
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Seh' ich die Zeugen meiner alten Kraft,
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Fang' ich nur an, mich selber zu beneiden.
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»warum mich nur das Glück nicht freut,
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Das Trost für so viel Kummer beut! –«
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Der Strahl, der Sturmgewölk durchbricht,
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Tut dir nicht wohl: die Sonne
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Sonst hab' ich, wie die Gedanken kamen,
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Sie rasch verbraucht im Augenblick.
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Jetzt leg' ich schon in Epigrammen
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Ein paar Notpfennige zurück.
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»beklagst dich, daß Gespräch dir fehlt,
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Und horchst du nicht und hörst du nicht,
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Wie Berg und Wald so feinbeseelt
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Säuselnd zu Ohr und Herzen spricht?« –
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Es klingt wohl schön, was hier und dort
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Natur zu ihrem Kinde sagt,
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Doch führt sie stets das große Wort
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Und gibt nicht Antwort, wenn man fragt.
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Ach, wer versteht sein eigen Herz!
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Ein Rätsel ist dir's in die Brust geschaffen.
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Heute schwer wie ein Berg von Erz
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Will es dich in die Tiefe raffen;
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Morgen aller Schwere entbunden
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Jauchzend lodert es wolkenwärts,
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Und dann in gleichgemeßnen Stunden
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Gelassen trägt es Lust und Schmerz.
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Ach, wer beherrscht sein eigen Herz!
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In jungen Jahren weint' ich viel
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In jedem Rühr- und Trauerspiel.
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Jetzt scheint mir das Rührendste auf Erden,
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Wenn gute Menschen glücklich werden.
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Lange leben ist keine Kunst,
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Wird dir nur Zeit dazu gegeben.
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Doch wer im Dichten, Wirken, Streben
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Es nie erlebt, sich selbst zu überleben,
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Der preise seiner Sterne Gunst.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Paul Heyse
(1830–1914)
* 15.03.1830 in Berlin, † 02.04.1914 in München
männlich, geb. Heyse
deutscher Schriftsteller
(Aus: Wikidata.org)
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