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Betracht' ich unser schwankes Menschenlos,
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Geringe Lust, von Unlust überwogen,
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Die Angst vorm Wechsel in des Glückes Schoß,
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Der Jugend Hoffnungen, so schwer betrogen,
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Des Alters bittre Weisheit: »Alles nichtig!« –
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Der Liebe Götterrausch, so bald verflogen:
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Dann preis' ich dich, mein Kind, daß nur so flüchtig
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Dein kleiner Fuß des Lebens Bahn berührt,
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Und gern auf dich zu deinem Heil verzicht' ich.
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Wie treu ich dich an meiner Hand geführt,
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Nicht hätt' ich eine dir erspart der Plagen,
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Die je ein Herz beklemmend eingeschnürt.
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Dein Mäppchen hättst zur Schule du getragen,
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Zitternd in Furcht und Scham, wenn dir einmal
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Die Antwort stockte auf des Lehrers Fragen.
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Dann Ehrgeiz, Reue, stumme Liebesqual,
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Freundschaft an Stolz und Wankelmut verschwendet,
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Und was die Jugend lockt und irrt zumal.
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Und hätte sich das Herz dir zugewendet
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Des Einen, dem im Leben wie im Tod
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Du deine Pflicht und Treue gern verpfändet,
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O dann nach kurzem Glück die lange Not
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Der Mutterschaft, erst Kinder ihm gebären
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Und dann sie aufziehn, tausendfach bedroht;
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Die Fiebernächte, wo mit bangen Zähren
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Am kleinen Bett du hättest wach gesessen,
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Den Feind des Lebens kämpfend abzuwehren.
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O armes Frauenleben! Denk' ich dessen,
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So ist mir fast, es sei ein Hochgewinn,
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Daß wir dich nur so kurze Frist besessen.
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Dein Auge sah so ernsthaft vor sich hin,
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Als hättest du, das Schwere leicht zu nehmen,
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Schwermut zu viel, zu wenig leichten Sinn;
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Zu starken Willen, weich dich zu bequemen,
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Zu treuen Sinn, um lachend zu verzichten,
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Zu reines Herz, der Schuld dich nicht zu schämen.
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Und Solche wissen schwer sich einzurichten
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In dieser argen Welt, wo man sich drehn
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Und winden muß im Zwiespalt enger Pflichten. –
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Und doch, mein Kind: warst du auch ausersehn,
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Zu bluten aus den tiefsten Lebenswunden,
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Doch hätt' ich dir's gegönnt, im Kampf zu stehn.
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Der Kräfte frohes Spiel hättst du empfunden,
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Des Ringens Stolz, des Sieges hohe Lust,
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Die herbe Tage aufwiegt durch Sekunden.
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Du hättst an deine kleine Menschenbrust
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Die Welt gedrückt und staunend zu den Sternen
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Emporgesehn, des Ew'gen dir bewußt;
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Hättst um die Stachelschalen nicht den Kernen
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Der Wahrheit abgesagt, es nicht verschmäht,
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Im Schweiß des Angesichts die Pflicht zu lernen.
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Wohl weiß ich es: in weisen Büchern steht,
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Daß Nichtsein köstlicher als Sein, das Leben
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Ein Irrtum nur, den Gott erkannt zu spät.
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Ist nicht der Schmerz, den wir um dich erlitten,
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Ein teurer Schatz, wohl wert, ihn aufzuheben?
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So lebst du fort in unsres Lebens Mitten;
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Und wie verewigt werden Stein und Erz,
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In die ein edles Bild ward eingeschnitten,
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Sind wir geadelt auch durch unsern Schmerz.
