Ahasver, der ewige Jude
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Nikolaus Lenau: Ahasver, der ewige Jude (1832)
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Ein Wäldchen rauscht auf weiter grüner Heide;
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Hier lebt die Erde still und arm und trübe;
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Das Wäldchen ist ihr einziges Geschmeide,
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Daran ihr Herz noch hangen mag in Liebe,
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Wie eine Witwe, eine einsam arme,
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Den Brautschmuck aufbewahrt, daß sie die Blicke,
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Die tränenvollen, spät daran erquicke,
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Wird sie zu bang erfaßt von ihrem Harme.
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Rings um das Wäldchen alles öd und einsam;
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Nicht Baum und Strauch, nur Wiesengrund zu sehn
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Bis an die Grenze, wo die Wolken gehn,
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Wo Heid und Himmel zweifelnd wird gemeinsam.
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Strohhütten stehn umher zerstreut im Haine;
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Hier hat ein traulich stilles Los gefunden
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Von Hirten eine friedliche Gemeine;
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Doch ist kein Menschenleben ohne Wunden.
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Die Linde säuselt, blütenreich und hoch,
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Die Sonne geht im Westen still verloren,
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Und auf den Blüten, die sie jüngst geboren,
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Verweilen ihre warmen Blicke noch;
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Auch strahlen sie zum letztenmal auf einen,
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Um dessen Leiche dort die Hirten weinen.
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Sie stellten seine Bahre an die Linde,
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Als sollt ihn einmal noch der Lenz begrüßen,
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Der schon als Jüngling hat hinsterben müssen.
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Die bleiche Mutter kniet an ihrem Kinde;
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Mit Rosenkränzen schmücken ihn Jungfrauen,
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Und aller Blicke haften schmerzumflossen
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Auf ihrem lieben, freundlichen Genossen,
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Sein Bild sich recht ins treue Herz zu schauen.
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Der Vater hält des Toten Flöt und Stab,
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Benetzend sie mit mancher heißen Zähre;
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Dem Jüngling sollen folgen in sein Grab
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Die schlichten Zeichen seiner Hirtenehre.
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Im Ohr des Alten summen noch die Lieder,
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Die dieser Flöte einst so froh entquollen,
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Und die auf immer nun ihm schweigen sollen;
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Das beugt ihm tiefer noch die Seele nieder. –
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Wer aber kommt die Heide hergezogen,
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Gejagt, so scheints, von drängender Gewalt,
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Das Haupt von greisen Locken wild umflogen,
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Das tiefgefurchte Antlitz fahl und kalt?
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Es ragt ins Leben ernst und schroff herein
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Wie altes, längst verwittertes Gestein;
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Vom Antlitz fließt herab der Bart so hell,
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Wie düsterm Fels entstürzt der Silberquell.
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Aus dunkler Höhle glüht des Auges Stern,
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Als sähs auf dieser Erde nichts mehr gern.
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Das Auge scheint mit seiner Glut zu sagen:
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›müßt ich nicht leuchten dem unsteten Fuß,
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Ich hätte längst mit eklem Überdruß
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Vor dieser Welt die Türe zugeschlagen!‹
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Der Wandrer ist der Jude Ahasver,
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Der, fluchtgetrieben, rastlos irrt umher.
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Zur Bahre tritt er feierlich und leise
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Und spricht im bang erschrocknen Hirtenkreise:
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»so! betet still, daß ihr ihn nicht erweckt!
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Hemmt eurer Tränen undankbare Flut!
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Sein Schlaf ist gut, o dieser Schlaf ist gut!
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Wenn er auch Toren euresgleichen schreckt.
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O süßer Schlaf! o süßer Todesschlaf!
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Könnt ich mich rastend in die Grube schmiegen!
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Könnt ich, wie
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Den schon so früh dein milder Segen traf!
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Den Staub nicht schütteln mehr vom müden Fuße!
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Wie tiefbehaglich ist die Todesmuße!
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Das Auge festverschlossen, ohne Tränen;
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Die Brust so still, so flach und ohne Sehnen;
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Die Lippen bleich, versunken, ohne Klage,
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Verschwunden von der Stirn die bange Frage.
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Wohl ihm! er starb in seinen Jugendtagen;
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Er hat gar leicht, vom Schicksal liebgewonnen,
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Die große Schuld des Schmerzes abgetragen,
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Das Leben ihm umsonst Verrat gesponnen.
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Sein Herz ist still; das meine, ohne Rast,
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Pocht Tag und Nacht in ungeduldger Hast,
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Auf daß es einmal endlich fertig werde
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Und seinen Sabbat find in kühler Erde.
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Es schläft der Mensch in seiner Mutter Hüften,
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Dann eine Weile noch, mit Augen offen,
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Irrt er, Schlafwandler, in den Morgenlüften
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Und träumt ein buntes, himmlisch frohes Hoffen,
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Bis plötzlich ihm ans Herz das Leben greift,
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Den schönen Traum von trunkner Stirne streift
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Und ihn mit kalter Hand ins Wachen schüttelt,
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Wie meine Hand hier Blüten niederrüttelt.
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Er ist, unaufgeschreckt vom Traum, erblaßt;
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Ich sehs an seinen ruhig schönen Zügen,
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Die, selig lächelnd, fast den Tod verhehlen
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Und immer noch das Märchen still erzählen,
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Die Erde noch zum Paradiese lügen!«
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Er rüttelt wieder Blüten von den Zweigen,
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Die niederflattern ihren Todesreigen:
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»noch immer, Erde, den uralten Tand
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Von Blüten treiben und zerstören, immer?
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Verdrießt, Natur, das öde Spiel dich nimmer?
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Ergreift nicht Schläfrigkeit die müde Hand?
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Du gleichest mit dem wüsten Zeitvertreib
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Im Dorfe drüben dem Zigeunerweib,
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Die Karten schlägt, mit ihren bunten Bildern
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Vergangnes wie Zukünftiges zu schildern
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Und, blöd begafft, belauscht, neugierigen Leuten,
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Was sie gedacht, was sie geträumt, zu deuten.
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Die Blätter werden aufgemengt und frisch
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Gelegt in neuer Ordnung auf den Tisch,
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Den Glauben äffend mit prophetschen Spuren;
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Doch immer sinds die nämlichen Figuren!
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Ich schaute zu seit achtzehnhundert Jahren,
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Die machtlos über mich dahingefahren. –
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Laß dich umarmen, Tod, in dieser Leiche!
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Mein Auge laben an der Wangen Bleiche!
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Balsamisch rieselt ihre frische Kühle
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Durch mein Gebein, durch meines Hirnes Schwüle.« –
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Derweil die Hirten jetzt den Sarg verschließen,
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Starrt Ahasver aufs Kruzifix der Decke,
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Als ob er plötzlich, tiefgemahnt, erschrecke,
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Aus seinem finstern Auge Tränen fließen:
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»hier ist sein Bildnis an den Sarg geheftet,
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Der einst gekommen, schmachtend und entkräftet,
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Der einst vor meiner Tür zusammenbrach,
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Gebeugt vom Druck des Kreuzes und der Schmach,
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Der mich um kurze Rast so bang beschwor;
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Ich aber stieß ihn fort, verfluchter Tor!
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Nun bin auch ich vom Fluche fortgestoßen,
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Und alle Gräber sind vor mir verschlossen.
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Ich stand, ein Bettler, weinend vor der Türe
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Der Elemente, flehte um den Tod;
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Doch, ob ich auch den Hals mit Stricken schnüre,
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Mein fester Leib erträgt des Odems Not.
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Das Feuer und die Flut, die todesreichen,
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Versagten das ersehnte Todesglück;
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Ich sah die scheue Flamme rückwärts weichen,
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Mit Ekel spie die Welle mich zurück.
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War ich geklettert auf die Felsenmauer,
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Wo nichts gedeiht als süßer Todesschauer,
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Und rief ich weinend, wütend abgrundwärts:
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›o Mutter Erde, dein verlorner Sohn!
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Reiß mich zerschmetternd an dein steinern Herz!‹
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Der Zug der Erdentiefe sprach mir Hohn,
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Sanft senkten mich die fluchgestärkten Lüfte,
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Und lebend, rasend, irrt ich durch die Klüfte.
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›tod!‹ rief ich, ›Tod!‹ mich in die Erde krallend,
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›tod!‹ höhnte Klipp an Klippe widerhallend.
144
Zu Bette stieg ich lüstern mit der Pest;
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Ich habe sie umsonst ans Herz gepreßt.
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Der Tod, der in des Tigers Rachen glüht,
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Der zierlich in der giftgen Pflanze blüht,
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Der schlängelnd auf dem Waldespfade kriecht,
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Den Wandrer lauernd in die Ferse sticht,
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Mich nahm er nicht!« –
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Da wandte sich der Jude von den Hirten,
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Und weiter zog der Wandrer ohne Ruh,
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Dem letzten Strahl der Abendsonne zu;
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Ob seinem Haupt die Heidevögel schwirrten.
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Und wie er fortschritt auf den öden Matten,
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Zog weithingreifend sich sein Schattenstrich
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Bis zu den Hirten, die bekreuzten sich,
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Die Weiber schauderten an seinem Schatten.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Nikolaus Lenau
(1802–1850)
* 13.08.1802 in Lenauheim, † 22.08.1850 in Oberdöbling
männlich, geb. Lenau
österreichischer Schriftsteller (1802-1850)
(Aus: Wikidata.org)
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