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Die zwölfte Stunde war beim Klang der Becher
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Und wüstem Treiben schon herangewacht,
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Als ich hinaus mich stahl, ein müder Zecher.
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Und um mich lag die kalte, finstre Nacht;
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Ich hörte durch die Stille widerhallen
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Den eignen Tritt und fernen Ruf der Wacht.
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Wie aus den klangreich fest-erhellten Hallen
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In Einsamkeit sich meine Schritte wandten,
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Ward ich von seltsam trübem Mut befallen.
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Und meinem Hause nah, dem wohlbekannten,
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Gewahrt ich, und ich stand versteinert fast,
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Daß hinter meinen Fenstern Lichter brannten.
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Ich prüfte zweifelnd eine lange Rast,
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Und fragte: macht es nur in mir der Wein?
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Wie käm zu dieser Stunde mir ein Gast?
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Ich trat hinzu, und konnte bei dem Schein
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Im wohlverschloßnen Schloß den Schlüssel drehen,
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Und öffnete die Tür, und trat hinein.
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Und, wie die Blicke nach dem Lichte spähen,
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Da ward mir ein Gesicht gar schreckenreich, –
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Ich sah mich selbst an meinem Pulte stehen.
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Ich rief: »Wer bist du, Spuk?« – er rief sogleich:
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»wer stört mich auf in später Geisterstunde?«
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Und sah mich an, und ward, wie ich, auch bleich.
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Und unermeßlich wollte die Sekunde
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Sich dehnen, da wir starrend wechselseitig
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Uns ansahn, sprachberaubt mit offnem Munde.
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Und aus beklommner Brust zuerst befreit ich
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Das schnelle Wort: »Du grause Truggestalt,
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Entweiche, mache mir den Platz nicht streitig!«
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Und er, als einer, über den Gewalt
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Die Furcht nur hat, erzwingend sich ein leises
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Und scheues Lächeln, sprach erwidernd: »Halt!
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Ich bin's, du willst es sein; – um dieses Kreises,
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Des wahnsinn-drohnden, Quadratur zu finden,
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Bist du der rechte, wie du sagst, beweis es;
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Ins Wesenlose will ich dann verschwinden.
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Du Spuk, wie du mich nennst, gehst du das ein,
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Und willst auch du zu Gleichem dich verbinden?«
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Drauf ich entrüstet: »Ja, so soll es sein!
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Es soll mein echtes Ich sich offenbaren,
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Zu Nichts zerfließen dessen leerer Schein!«
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Und er: »So laß uns, wer du seist, erfahren!«
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Und ich: »Ein solcher bin ich, der getrachtet
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Nur einzig nach dem Schönen, Guten, Wahren;
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Der Opfer nie dem Götzendienst geschlachtet,
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Und nie gefrönt dem weltlich eitlen Brauch,
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Verkannt, verhöhnt, der Schmerzen nie geachtet;
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Der irrend zwar und träumend oft den Rauch
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Für Flamme hielt, doch mutig beim Erwachen
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Das Rechte nur verfocht: – bist du das auch?«
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Und er mit wildem, kreischend lautem Lachen:
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»der du dich rühmst zu sein, der bin ich nicht.
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Gar anders ist's bestellt um meine Sachen.
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Ich bin ein feiger, lügenhafter Wicht,
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Ein Heuchler mir und andern, tief im Herzen
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Nur Eigennutz, und Trug im Angesicht.
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Verkannter Edler du mit deinen Schmerzen,
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Wer kennt sich nun? wer gab das rechte Zeichen?
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Wer soll, ich oder du, sein Selbst verscherzen?
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Tritt her, so du es wagst, ich will dir weichen!«
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Drauf mit Entsetzen ich zu jenem Graus:
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»du bist es, bleib, und laß hinweg mich schleichen!« –
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Und schlich, zu weinen, in die Nacht hinaus.
