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Lancaster herrscht, der Kampf ist aus, die rote Rose hat gesiegt,
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Die weiße Rose, Blatt um Blatt, auf zwanzig blut'gen Feldern liegt,
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Ein einz'ger nur, des Clarence Sohn, deß Herzblut nicht zu Boden floß,
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Wo seinen Vater man ertränkt (er wollt' es so) in Malvasier,
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Der Junge hat vom Alten her ererbt den immer leichten Sinn,
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Er rechtet mit dem Leben nicht, und wie es fällt, so nimmt er's hin.
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Die Drehbank kürzt ihm seinen Tag, es surrt das Rad, es klingt sein Lied,
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Des Morgens ist er arbeitsfroh, des Abends ist er arbeitsmüd',
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Er wirft sich auf sein Lager hin, hat festen Schlaf und guten Traum –
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Daß er ein Sproß vom Hause York, der
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Es surrt das Rad; da rasselt's drauß' und klirrt im Schloß, Flurlicht fällt ein,
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Sieh, der Lancasterkönig selbst, Herr Heinrich Tudor, tritt herein.
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Er spricht: »Grüß Gott dich, Vetter York, nimm dieses Schwert und diesen Helm
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Und drunten nimm mein bestes Roß – der Perkin Warbec ist ein Schelm!
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Der Perkin Warbec ist ein Schelm, die blöde Menge läuft ihm zu,
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Das macht, er nennt sich
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Der Dieb, er stiehlt mir meinen Schlaf, doch ich zerreiß' ihm seine List.
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Komm mit und sprich zu allem Volk und zeig', daß du – du selber bist.«
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Sie reiten durch das Tower-Tor, auf Platz und Straße wogt es rings,
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Das ist er! raunt die Menge rechts, das ist er! raunt die Menge links,
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Er hört es nicht – das Puppenspiel trieb ihm ins Antlitz Grimm und Glut,
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Graf Edward York, wo blieb dein Erb', des Vaters immer leichter Sinn?
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Sie reiten still bis Ludgate-Hill, der König flüstert: »Vetter, hier!«
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Der aber schweigt und murmelt erst am Tower-Tor: »Das denk' ich dir.«
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Und eh' die Nacht am tiefsten sinkt, ist seines Kerkers Zelle leer,
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Ein Strick, aus Tüchern festgeknüpft, weht weiß im Winde hin und her,
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Und eh' des andern Tages Schein noch hell in seine Zelle fällt,
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Da tritt er schon, Helm auf dem Haupt, in Perkin Warbecs flatternd Zelt.
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Er spricht: »Du nennst dich Edward York, und Edward York so nenn' ich mich,
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Wer von uns zwei'n der rechte sei, beim ew'gen Gott, das findet sich,
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Doch, daß du meinen Namen stahlst und mit ihm würfelst um den Thron,
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Heut dank' ich's dir aus voller Brust, 'genüber diesem Tudor-Hohn.
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Entgegen ihm! Und siegen wir, so trägst du Englands Krone mit!« –
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Sie zogen aus und stritten gut, doch Heinrich Tudor besser stritt,
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Er schlug zurück die Stürme all, Graf Edward tat den letzten Sturm,
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Und eh' die Nacht am tiefsten sank, saß er aufs neu im Tower-Turm.
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Der Morgen kommt; da rasselt's drauß' und klirrt im Schloß, Flurlicht fällt ein,
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Sieh, des Lancasterkönigs Freund in rotem Mantel tritt herein.
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Doch will ich's tun mit fester Hand und treffen dich auf
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Sie schreiten durch das Tower-Tor, auf Platz und Straße wogt es rings,
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Das ist er! raunt die Menge rechts, das ist er! raunt die Menge links,
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Er grüßt nach rechts, er grüßt nach links, er starrt nicht länger vor sich hin,
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Graf Edward York hat wieder ganz des Vaters immer leichten Sinn.
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Sie schreiten still bis Ludgate-Hill, auf ragte da das Blutgerüst,
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Graf Edward York, zum letzten Mal hat er das Kruzifix geküßt,
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Die Lerchen stiegen himmelan, die Glocken klangen dumpf und matt,
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Und rot von Blut zu Boden fiel der weißen Rose letztes Blatt.
