Ii. Als man Dante in Florenz ein Denkmal setzen wollte
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Giacomo Leopardi: Ii. Als man Dante in Florenz ein Denkmal setzen wollte (1817)
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Ob auch die weißen Schwingen
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Der Friede breitet über unser Land,
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Wie soll'n Italiens Geister
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Dem Bann der langen Schlafsucht sich entringen,
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Eh' nicht dies arme Volk sich seiner alten
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Urväter Vorbild wieder zugewandt?
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Sorg, o Italien, wie
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Du deine Todten ehrst! Denn weit und breit
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Bist du verwais't von solchen Hochgestalten,
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Und Keiner lebt, dem Ehr' und Ruhm gebührt.
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Schau rückwärts, o mein Vaterland, und sieh
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Die Schaar Unsterblicher aus alter Zeit,
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Bis Schmerz in dir des Zornes Flamme schürt,
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Denn ohne Zorn ist thöricht heut der Schmerz.
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Schau rückwärts, raffe dich empor voll Scham
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Und stachle dir's das Herz,
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Zu sehn, wohin es mit den Enkeln kam.
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Die Fremden, an Geberd' und Sprach' und Art
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Verschieden, wandelten am Arnostrande
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Und forschten, wo der Staub
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Des Sängers ruhe, dem die Ehre ward,
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Allein gesellt zu sein dem Mäoniden,
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Und hörten – o der Schande! –
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Daß nicht allein, in fremdem Land begraben,
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Nicht die Gebeine kehrten
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Aus der Verbannung zu der Heimath Frieden,
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Daß auch in deinen Mauern nicht ein Stein
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Ihn ehrt, Florenz, ihn, dessen hohe Gaben
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Dich vor der Welt verklärten.
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O ihr, die unser Land nun wollt befrei'n
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Mitleidig von der Schmach, der es verfallen,
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Heil eurem edlen Werk, Heil euren Mühen,
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Ihr Wackern! Dank von Allen,
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Die noch in Liebe für Italien glühen!
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Ja, Liebe zu der armen
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Mutter Italien sporn' euch an, ihr Theuren,
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Zu ihr, für deren Schicksal
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In keiner Brust mehr wohnet ein Erbarmen,
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Seit ihr der Himmel Leid nach Glück verhängte.
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Erbarmen, Söhne, fördre stets in euren
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Gemüthern dies Beginnen
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Und Grimm und Gram ob all der herben Qual,
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Die Wang' und Schleier ihr mit Zähren tränkte.
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Doch ihr – wie soll mein Wort und Lied euch preisen,
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Daß nicht bedacht nur, Pläne zu ersinnen,
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Nein, treubemüht mit Geist und Hand zumal
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Ihr ew'gen Danks euch würdig wollt erweisen,
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Dies edle Werk zu frohem Ende führend!
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In welchem Ton soll ich zu euch mich wenden
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Und euren Eifer schürend
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Euch neue Funken in die Seele senden?
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Begeistern wird euch das erhabne Ziel
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Und scharfe Stacheln in den Busen drücken.
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Wer schilderte den Sturm
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Der Inbrunst, wer das lodernde Gefühl?
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Wer malt die stummverzückten Angesichter,
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Die Glut in euren Blicken?
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Wie reicht' ein stammelnd Menschenwort hinan,
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Himmlisches auszusprechen?
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Fern bleibe der Profane! Seinem Dichter
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Wird noch im Bild Italien Thränen weih'n.
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Wie könnt' es je zerfallen, wie der Zahn
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Der Zeit den Ruhm euch schwächen?
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Ihr, die uns Trost im Unglück durftet sein,
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Ihr himmlisch holden Künste, lebt ja immer,
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Und lindernd unserm Volk den Fluch, den schweren,
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Wollt ihr, ob auch in Trümmer
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Italien sank, den Ruhm Italiens mehren.
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So komm' auch ich und bringe
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Zu unsrer leidgebeugten Mutter Ehren
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All was ich kann und habe,
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Dies Lied, das ich zu eurem Werke singe,
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Indeß des Meißels Schlag den Stein belebt.
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O du, erlauchter Vater unsrer hehren
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Dichtkunst, wenn eine Kunde
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Von ird'schem Thun, von ihr, die du so hoch
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Erhoben, bis zu euren Ufern schwebt,
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So weiß ich, nicht um dich dünkt dir's Gewinn.
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Denn gegen deinen Ruhm im Weltenrunde
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Sind Erz und Marmor so vergänglich doch
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Wie Wachs und Sand. Und wenn aus unserm Sinn
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Du je entschwunden warst, je
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Mag unser Leid noch wachsen unermessen,
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Mag ohne Trost zu finden
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Dein Volk vergehn, von aller Welt vergessen.
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Doch nicht um deinetwillen, – um das Land,
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Das dich gebar, ist's Freude dir, wenn je
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Am Vorbild hoher Ahnen
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Der schlummertrunkne Enkel sich ermannt,
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Daß er erhobnen Haupts sich stark erwiese.
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Ach, von wie langem Weh
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Gebeugt siehst du nun Die, die schon vor Zeiten
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Armselig du gesehen,
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Als du von Neuem gingst zum Paradiese,
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Heut so im Elend, daß im stolzen Schimmer
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Von Glück und Macht sie damals schien zu schreiten.
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So weh ist ihr geschehen –
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Du glaubtest's wohl den eignen Augen nimmer!
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Doch nichts von andrer Noth, die sie bezwang!
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Nur von der bittersten, der jüngsten Schande,
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Die schier den Untergang
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Verhängte deinem armen Vaterlande.
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Heil dir, daß voll Erbarmen
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Dein Schicksal dich bewahrt, dies zu erleben,
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Daß du Italiens Frauen
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Nicht siehst entehrt in fremder Krieger Armen,
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Mit Brand und Plündrung Stadt und Land geschlagen
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Und aller Wuth des Feindes preisgegeben;
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Die göttlich hohen Werke
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Italischer Meister fortgeschleppt in schnöde
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Knechtschaft jenseit der Alpen, von der Wagen
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Wüstem Gedränge jede Straße dröhnend
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Und Herr'n im Lande Trotz und rohe Stärke!
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Du hörtest nicht das frevle Hohngerede
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Von Freiheit, wie ein Spottgelächter tönend
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Zum Klang von Ketten und von Geißelhieben.
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Wer ward verschont? Wovon sind jene frechen
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Ehrfürchtig fern geblieben,
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Von welchen Heiligthümern und Verbrechen?
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Was mußten wir so arge Zeit erleben?
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Was ließest du uns werden, ach, warum
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Nicht früher wieder scheiden,
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Grausames Schicksal? Daß wir unterjocht
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Von Fremden schauend unser Vaterland,
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Vernichtet, todt und stumm
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Jedwede Tugend, doch die grimmen Schmerzen,
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Die nagten sein Gebein,
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Mit keinem Trost zu lindern ihm vermocht
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Und keinen Hoffnungsstrahl ihm durften gönnen!
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Ach, nicht einmal das Blut aus meinem Herzen
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Durft' ich dir, Theures, weih'n.
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Nicht hab' ich, dich zu retten, sterben können!
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Denk' ich's, schwillt mir das Herz vor Zorn und Harme.
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Wohl starben auch von uns viel tapfre Fechter,
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Doch nicht für dieses arme
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Italien, nein: für seine fremden Knechter.
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Wenn dies dich nicht empört,
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Wardst, Vater, du ein Andrer, als auf Erden.
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In Rußlands eis'gem Schlamme
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Hinsanken, ach, wohl bessren Todes werth,
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Italiens Tapfre; Sturm und Frost verbanden
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Und Thier' und Menschen sich, sie zu gefährden.
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Mit Blut die Erde tränkend,
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Hinsanken sie, halbnackt und abgezehrt,
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Wo sie im Eisgefild ihr Wundbett fanden.
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Und nahte dann die letzte Stunde sich,
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Voll Heimweh der geliebten Mutter denkend,
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Erseufzten sie: O rafft' uns hin das Schwert,
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Nicht Schnee und Eis, und stürben wir für dich,
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Geliebte Heimath! Von dir losgerissen,
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Da noch uns lacht die schönste Zeit im Leben,
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O daß wir sterben müssen
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Ruhmlos, für Jene, die den Tod dir geben!
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Ihr Klagen hat die nordische Wüste nur
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Und sturmgepeitschter Föhrenwald vernommen.
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So fanden sie ihr Ende,
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Und witternd der verlassnen Leichen Spur
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Im graus'gen Meer von Schnee, ist aus den Höhlen
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Das Wild zum Fraß gekommen,
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Daß nun der Trefflichen und Tapfern Name
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Spurlos der Nacht geweiht,
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Gleich dem der Feigen sei. Ihr theuren Seelen,
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Ob euer Unglück auch so grenzenlos,
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Dies sei allein euch Trost in eurem Grame,
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Daß ihr in Ewigkeit
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Müsst bleiben jedes Trostes baar und bloß.
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Im Abgrund eures Jammers sollt ihr ruhn,
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Als echte Söhne jener Schmerzenreichen,
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An deren Unglück nun
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Das eure nur vermag hinanzureichen.
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Euch klagt sie ja nicht an,
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Die Muttererde, nein, die euch gezwungen
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Zum Kampfe wider sie,
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Daß sie nun bitter weinen muß fortan
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Und ihre Thränen mischen mit den euren.
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O rührte sie, die höchsten Ruhm errungen,
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Jetzt in der tiefsten Noth
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Nur Einem so das Herz, daß er empor
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Sie zög' aus dieser düstren, ungeheuren
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Versunkenheit! Sag, o erlauchter Schatten,
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Ist denn die Liebe zu Italien todt?
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Erlosch die Glut, die dich beseelt zuvor?
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Die Myrte, dran wir uns getröstet hatten
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In langem Leid, treibt nie sie frische Blätter?
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Soll'n unsre Kränze hingestreut verbleichen?
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Und kommt uns nie ein Retter,
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Der nur von fern sich dürfte dir vergleichen?
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Ist's mit uns aus für immer? Wird der Schmach
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Ein Ziel und Ende nimmer?
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Ich, weil ich athme, bleib' als Rufer wach:
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Verrottetes Geschlecht, denk deiner Ahnen!
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Schau diese stolzen Trümmer,
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Die Schriften, Bilder, Statuen, Tempelhallen;
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Denk, wo du wandelst, und erweckt dich nimmer
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Der helle Glanz von diesen Mustern allen,
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So heb dich weg für immer!
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Dies Land, das einst geglänzt von Heldenehren,
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Sei nicht ein Tummelplatz so schnödem Treiben.
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Statt Memmen nur zur nähren,
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Mag es verlassen und verwittwet bleiben!
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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