Die Insel der Seelen
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Gustav Schwab: Die Insel der Seelen (1821)
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Am fernsten Strande kalter Celten,
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Wo müder schon die Sonne schleicht,
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Wo nur vorbei ein Frachtschiff selten,
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Beschrie'n von heisern Möven, streicht,
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Ist jetzt ein Kriegerheer gelagert
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Mit Schild und Speer, im Römerkleid,
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Klein Volk, verbrannt und abgemagert,
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Doch aller Feinde Herr im Streit.
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Hier tritt mit kahler Lorbeerstirne
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Der Feldherr in ein Fischerhaus:
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»reicht mir vom Trank der wilden Birne
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Und löscht den heißen Durst mir aus!«
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Der greise Riese nickt und schüttelt
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Vorerst am Herde leer das Netz;
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Beut seinem Gast nun ein gerüttelt
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Und schäumend Horn voll süßen Meths.
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Der Kämpfer schlürft mit Athemzügen,
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Er dämpft und reizt den Drang der Lust,
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Und spült mit langsamem Vergnügen
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Den Schlachtruf sich aus Kehl' und Brust.
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Das leere Horn wirft er zur Erde,
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Doch gierig bleibt sein Aug' und wild;
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Er spricht mit brennender Geberde:
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»so wäre doch
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Der Alte frägt: »Was willst du weiter?
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Wir geben gerne, recht und schlecht!
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Du bist hier nicht im Thal der Streiter,
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Du ruhst bei sanfterem Geschlecht!«
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»ihr Armen,« spottet jetzt der Fremde,
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»was ich begehre, liegt zu weit;
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Ihr bringt es nicht, im Fischerhemde –
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Mein Trachten heißt
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»unsterblichkeit? willst du sie binden
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An deiner Schlachten Tod und Not?
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Unsterblichkeit, sie ist zu finden
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Im Friedensland, bei'm Abendrot.
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Dort stralet ew'gen Lebens Erbe,
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Dort winkt der Seelen letzter Port.
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Doch wer dort bleiben will, der sterbe,
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Nur nach dem Tode lebt sich's dort!«
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Des Römers bleiche Lippen beben:
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»ja doch, du gallisch Thorenherz!
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Du träumest, deine Streiter schweben
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Aus ihrem Blute himmelwärts!
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Nein! wir sind Staub: wenn über'm Grabe
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Mir die Cicade singend schwebt,
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Krächzt über dir des Winters Rabe:
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Doch stirbt
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Da streckt der Greise sich, herunter
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Schaut er auf seinen stolzen Gast,
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Und seine Hände haben munter
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Das Ruder, das dort lehnt, gefaßt:
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»was soll ich's länger dir verbergen?
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Wir Schiffer schau'n der Seelen Land.
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Sie fodern uns, wir sind die Fergen
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Und steuern sie zum Heimatstrand.«
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Den Andern überläuft ein Grausen,
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Nur zeigt er nicht, was ihn bewegt:
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»sag' an, wo die Gespenster hausen!«
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Spricht er, die Hand an's Haupt gelegt.
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So blickt er liegend auf zum Fischer,
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Der, auf das Ruder vorgebeugt,
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Mit jedem kecken Worte frischer
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Der Geister seltsam Reich bezeugt:
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»ferndrüben, wo die Sonne sinket,
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Dort liegt ein Eiland, hinter Meer,
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Mit golden grünen Triften winket
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Sein Rand, mit Bäumen früchteschwer.
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Der Himmel dort ist blau und lächelnd,
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Kein Winter droht, kein Sonnenbrand,
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Die Lüfte hauchen immer fächelnd;
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Und doch ist's nur der Toten Land.
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Nichts ist zu hören, nichts zu schauen,
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Bevölkert wird es erst zu Nacht.
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Doch, was dann waltet, macht kein Grauen,
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Zum Leben ist der Tod erwacht.
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Nun höre, wie wir Solches wissen,
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Und was im Dienst der Seelen thun:
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Oft Nachts im Schlaf an unsre Kissen
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Ergeht ein Ruf, läßt uns nicht ruhn.
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Vom Lager springen wir und lauschen,
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Denn drunten wird es voll und laut,
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Und viele tausend Stimmen rauschen
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Von Menschen, die kein Auge schaut.
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Und Schiffe liegen, hochgethürmte,
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Statt unsrer Kähne, längs der Bucht,
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Sie sind es, draus das Tosen stürmte,
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Tief sinkt in's Wasser ihre Wucht.
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Mit Mannschaft sind sie schwer befrachtet
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Die ruft voll Ungeduld: »Herbei!«
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Wir steigen ein, so tief es nachtet,
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Sind ohne Furcht und rudern frei.
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Das Schiff ist voll von Schattengästen,
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Wir sehen nichts, wir hören viel;
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Doch unsre Fahrt, sie geht zum besten,
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Wie Falken fliegen wir zum Ziel.
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Sonst fährt sich's vierundzwanzig Stunden:
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Nur eine Stund' in solcher Nacht.
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Schiff wird um Schiff bald angebunden,
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Und jetzt entleeret sich die Fracht.
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Auch wir entschwingen uns zum Strande,
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Wie haucht und saus't es um uns her!
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Und nun erst von dem Insellande
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Herbeiwogt's, fast ein zweites Meer
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Da ist ein unsichtbares Grüßen,
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Da wird ein Freudenruf gehört,
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Von Küssen rauscht, von zärtlich süßen,
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Die Luft, die sonst kein Athem stört.
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Ein sehnlich, wonnevoll Umarmen,
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Und doch von Leibern keine Spur,
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Ein innig Brust an Brust Erwarmen –
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Wir spüren's nicht, wir wissen's nur.
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Vernehmlich tönen theure Namen,
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Der Gatte ruft dem Gatten zu,
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Der Vater Kindern, welche kamen,
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Der Freund dem Freunde: bist es du?
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Und Handschlag und der Liebe Flüstern,
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So heiter, so voll Seligkeit,
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Daß, fährt die Nacht gleich fort zu düstern,
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Uns heller Tag däucht weit und breit.
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Dann mahnt ein Ruf uns, heim zu fahren,
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Und schnell sind wir zu Schiff davon,
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Und eh' wir Morgenschein gewahren,
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Sind wir in unsrem Hafen schon.
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Hoch auf der Meeresfläche trieben
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Die Schiffe leer und unbeschwert,
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Und länger sind sie nie geblieben,
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Als diese Geisternacht gewährt.
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Und glaubst du jetzt an's Land der Seelen,
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Und hoffst du jetzt Unsterblichkeit?«
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Da springt der Römer auf, daß stählen
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Durch's Hüttchen klirrt sein Panzerkleid.
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»auf, alter Charon, fort zum Kahne,
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Schon morgen ziehn wir drüben ein,
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Ich schwang von je die Siegesfahne,
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Sei auch der Seelen Insel mein!«
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Entsetzen schüttelt Bart und Locken
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Dem Fischer bei dem frechen Wort,
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Doch dem Gewaltigen erschrocken
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Gehorcht er, und sie gehn an Bord;
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Sie fahren hin die Nacht, den Morgen,
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Den ganzen Tag, den Abend auch,
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Im Sternenlicht sind sie geborgen,
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Zur Küste treibt sie rascher Hauch.
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Doch mit der Brandung letzten Wellen
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Schlägt noch der Wind nach Westen um,
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Erwacht beginnt der Sturm zu schwellen,
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Die Lüfte heulen, bisher stumm.
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Der Zorn des Windes wühlt im Laube
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Der Uferbäume, nieder weht
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Ein schwarzer Wolkenbruch von Staube,
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Und wirbelnd sich der Nachen dreht.
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Zurückgejagt, zurückgerissen
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Vom Geisterstrande fliegt der Held,
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In blitzdurchzückten Finsternissen
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Furcht er das öde Wasserfeld.
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So, wie vom Seelenheer geschlagen,
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Steigt er am andern Ufer aus,
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Und schnelle Schritte flüchtig tragen
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Den Schweigenden in's Fischerhaus.
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Trompeten mahnen: mit dem Lager
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Bricht auf der Feldherr von dem Strand.
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Am Ufer stockt er, blaß und hager,
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Den Blick noch einmal meerentsandt:
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»ich weiß, du bist mir nicht gegeben,
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Holdselig Jenseits, Himmelsglück!
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In
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Verschließt mir immerhin, ihr Obern,
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Der Seligen Elysium;
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Die Erde will ich mir erobern,
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Der Völker Nacken tret ich krumm!
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Ein Diadem soll mich umschlingen,
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Von aller Meere Perlen voll!
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Mein Ruf will so die Welt durchdringen,
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Daß euer Himmel dröhnen soll!«
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Er spricht's, und fliegt durch's Land der Celten,
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Als jagt' ihn noch der Sturm im Kahn,
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Hört hinter sich die Donner schelten,
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Doch Götterfurcht gilt ihm für Wahn.
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»um Herrschaft ist kein Fluch zu scheuen,
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Gefallen ist der Würfel schon!«
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Er gibt die Losung seinen Treuen
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Und schreitet durch den Rubikon.
184
Nun stürzt er Consuln und Tribunen,
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Zerreißt der Freundschaft heilig Band,
186
Und Speere wirft er, wie Harpunen,
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In seinen Leib dem Vaterland.
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Die Krone Roms glaubt er gefunden,
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Die ihm den kahlen Scheitel deckt –
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Und liegt mit dreiundzwanzig Wunden
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Am Boden blutig ausgestreckt.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Gustav Schwab
(1792–1850)
* 19.06.1792 in Stuttgart, † 04.11.1850 in Stuttgart
männlich, geb. Schwab
deutscher Gymnasiallehrer, evangelischer Pastor, Schriftsteller und Herausgeber
(Aus: Wikidata.org)
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