XlIII. Boese Traeume
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Ludwig Bechstein: XlIII. Boese Traeume (1830)
1
Es sagt ein altes Sprüchwort und redet's treu und wahr:
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Ob Einer gut, ob bös ist, wird ihm in Träumen klar.
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Die Träume sind im Leben die schwerste Bilderschrift,
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Und der muss wahrhaft klug sein, der ihre Deutung trifft.
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Die Träume sind Dämonen, ihr Königreich die Nacht;
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Die Schläfer sind verfallen der tiefgeheimen Macht.
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Sie gleichen einem Spiegel, der Zauberbilder zeigt,
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Sie leihn dem Träumer Flügel, die tragen weit und leichf.
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Wir träumen viel im Leben, wir leben viel im Traum;
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Nachbargestade sind das, die trennt ein kleiner Raum.
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Wir schiffen durch die Ufer auf schwankem Lebenskahn,
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Und landen bald an diesem und bald an jenem an.
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Auch Faustus träumt, nachdem ihn der Schlummer lange floh;
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Und wen der Schlaf nicht findet, den macht der Traum nicht froh,
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Der kämpft, bevor er einschläft zur oftgestörten Rast,
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Mit seiner Qualgedanken, ach, bergeschwerer Last.
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Im Traume sieht sich Faustus auf einem Fels im Meer;
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Der Oede Grabesschweigen liegt schaurig um ihn her.
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Die Wellen alle schliefen, und Luft und Sturmwind schlief,
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Und über dunkeln Tiefen ziehn dunkle Wolken tief.
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Und ihm, der auf dem Fels steht, wird plötzlich schrecklich klar:
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Dass längst schon alles Leben der Welt gestorben war;
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Dass es sich todt geweint hat ins Meer, von Graus umbordet,
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Weil er durch seine Frevel den Herrn der Welt ermordet.
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Und weil der Richter todt ist und seine Liebe todt,
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Da wird nicht mehr von Strafe der Schreckliche bedroht;
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Doch ach, nun ist auch Keiner der ihm vergeben hätte,
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Nicht drunten und nicht droben die Hand, die liebend rette.
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Er sieht die Wolken blutroth, und sieht das Meer versteint;
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Die Sonne hängt am Himmel, ein Auge, blind geweint;
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Glanzlos die sonst so strahlend auf alle Wesen blickte,
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Als noch die Himmelsliebe den Erdball segnend schmückte.
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Und als es rings grabstill ist, und Oede rings und Graus,
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Da hebt sich aus der Meerfluth ein bleiches Weib heraus.
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Das wächst und wächst, und rollet, das ungeheure Weib,
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Um Land und Meer entsetzlich den Riesenschlangenleib.
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Und wälzet sich zu Faustus, dem Schreckdurchbebten, hin;
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Und kreischet: »Süsser Buhle! Hier bin ich, Dein Gewinn!
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Du hast aus Todesbanden mich wieder wach geküsst,
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Und ich bin auferstanden, weil Gott gestorben ist!«
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Sie haucht ihn an, sie naht ihm mit tödtlich giftgem Kuss,
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Der machtlos nun am Busen der
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Da wankt der Fels, da sinkt er in tiefe Schauernacht,
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Und stöhnt in Todesschmerzen, und wimmert und erwacht.
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»o trüber Traum! Du Nachtmähr, Du grausiger Dämon,
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Hast Du kein Bild der Rückkehr von dem verlornen Sohn?
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Ist denn die Welt gestorben, sind alle Himmel leer?
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Und zeigt sich dem Verlassnen kein Vaterantlitz mehr?«
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»nein, nein, kein Vaterantlitz! Mir nicht, mir ewig nicht!
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Horch! Laden nicht Posaunen schon vor das Weltgericht?
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Ein Seufzen hör' ich stöhnen, in Lüften sterbensmatt,
52
Herfliegt des Jammers Tönen von Thale Josaphat!«
53
»dort wimmelt's, weht und rauscht es, Gehein strebt zum Gebein;
54
Wo find' ich mich? Ich liege tief unter schwarzem Stein!
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Ha wie die Schattenschaaren all' bleich vorüberwehn!
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Helft mir, ihr ew'gen Engel! Ich kann nicht auferstehn!« –
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Ist eine Nachtprophetin, die nur von Qual erzählt.
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Beim Tagslicht eine Wolke, schwerdrohend, wetterfahl,
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Zur Nacht ein bleicher Irrstern, ein blauer Schlangenstrahl.
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Furcht schleicht sich in die Träume, sie macht den Schlummer schwer,
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Sie drückt als Alp den Schläfer und peinigt ihn gar sehr.
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Es bleibt durch alle Zeiten das alte Sprüchwort wahr:
63
Ob Einer gut, ob bös ist, wird ihm in Träumen klar.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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