Auf einem breiten Wege schritt ich hin
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Otto Erich Hartleben: Auf einem breiten Wege schritt ich hin Titel entspricht 1. Vers(1887)
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Auf einem breiten Wege schritt ich hin,
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der grad und lang vor mir hinaus sich dehnte,
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zur Stadt hinaus, durch niedre, letzte Hütten.
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Ich sah der Sonne, wie sie sank, ins Auge:
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dort hinten, wo der Weg den Hügel anstieg,
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da stand sie vor mir, drohend, roth und stumm.
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Sie bannte mich mit ihren letzten Strahlen,
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und wie ich wollte, konnt ich meine Blicke
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dem Blick des Gluthenauges nicht entwinden.
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Da sank sie hinter jenen langen Hügeln,
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die weit und breit den Horizont umgrenzten,
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und es verwaisten meine beiden Augen.
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Ein unerklärtes Bangen fasste mich,
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es flitterten die farbigen Sonnenbilder
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um mich herum: sie mehrten meine Angst.
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Der Schatten einer Toten! Und so bunt!
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Ein Tanz! Und überall muss ich sehn,
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wohin ich blicke – dieses leere Bild!
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Da war es mir, als hätt ich ganz verloren
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aus meiner Hand die Zügel meines Willens
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und würde nun von fremdem Zwang geleitet.
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In eine niedre Hütte trat ich ein,
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und hinter mir zog ich die Thüre zu,
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ich war allein im fremden, dunklen Raum.
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Gedankenlos stand ich geraume Zeit,
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ganz still, mit angehaltnem Athem. Vor mir
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das kleine Fenster .. draussen Abendhelle ..?
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War ich nicht jemals schon, vor langer Zeit,
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einmal in solchem Halblicht dagestanden?
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Ich wars .. ich wars .. ich wusst es wohl .. doch wann? –
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Die müden Hügel dehnten sich dahinten
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und drüber lagen Sonnen-abschieds-lichter
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wie Lippen, die beim Sterbekuss erblassen.
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Vorn, draussen unterm Fenster spielten Kinder
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am Brunnen. Still, geheimnissstill die Luft,
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die abendkühl durchs offne Fenster wehte. –
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Verlass mich nicht! Verlass mich nicht, o Gott
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Ich schrak zusammen, als ich diese Worte
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ganz nah – so jäh – so angstvoll stöhnen hörte.
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Beim Eintritt hatte mein geblendet Auge
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ein Bett dort vor dem Fenster nicht erkannt:
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daher die Stimme. Und ein junges Weib
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fuhr von den Kissen auf. Es strich die Haare,
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die langen, blassen, dünnen aus der Stirne.
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Da sah sie mich–und nickte stumm mir zu
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und streckte grüssend ihre Hand nach mir.
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Aus ihrem schmalen Kopfe, der sich dunkel
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vom Himmel abhob in des Fensters Rahmen,
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herleuchteten zwei grosse, heisse Augen.
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Aufathmend, wie getröstet, sprach sie leise:
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Ich wusste, dass du zu mir kommen würdest.
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Komm näher, ja? Ich kann so laut nicht sprechen.
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Setz dich zu mir aufs Bett. Hier ist noch Platz.
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Ich bin so mager – sieh nur meinen Arm!
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Und sie entblösste ihn und hob ihn auf.
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Ich trat heran und setzte mich aufs Bett
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und fasste diesen bleichen, schmalen Arm
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und schaute in ihr junges, krankes Antlitz,
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vom Dämmer draussen ungewiss beleuchtet.
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Der Sturm und jedes Ungemach der Welt,
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stillfressend Feuer zehrender Leidenschaft ...
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Das Kind des Armen, kaum zum Weib erblüht,
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dem Noth und tiefes Leid die Brust zerstört.
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Ich wusste, dass du zu mir kommen würdest.
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Lass deine Hand mich küssen – wehr dich nicht!
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O nein! Warum? Kennst du nicht meine Schuld?
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Du bist nicht stolz, du stösst mich nicht von dir:
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du hast mir ja vergeben – hast du
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Wie fürchterliche Angst kams über sie.
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Da gab ich willenlos die Hand ihr hin.
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So. – Lass mir deine Hand. – Lass mich sie küssen. –
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Jetzt stirbt der Leib – zunichte wird der Leib –
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zu Staub. Du musst ihn an den Sohlen dulden. –
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Er stört dich nicht. – Lass ihn – lass ihn da unten ...
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Sie fiel im Sitzen in sich selbst zusammen.
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Ein Schauer zuckte durch die matten Glieder,
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es sank der Kopf nach vorn – da raffte sie
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sich wieder auf und sah mir bang ins Auge:
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Du musst mich an den beiden Armen halten.
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So. – Hoch! – Ich falle sonst zurück ins Kissen.
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Da ist es dunkel. – Und ich muss noch aufrecht –
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hier – halte mich – hier oben ists noch hell.
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Sieh jene dunkle, schwere Wolkenmasse!
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Sie will sich langsam auf die Hügel legen –
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sie zieht so still – so sicher – so gewiss.
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Das ist der Tod. Hör mich: ich muss dir sagen ...
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Wie du, so ist auch er hereingetreten
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einmal – einmal, an einem Märzenmorgen.
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Er kam nicht fremd. Ich hatte ihn erwartet.
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Ich wusste, dass er zu mir kommen würde.
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Und immer wieder ist er dann gekommen.
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Zu seinem Eigen hat er mich erworben:
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mein Leib ward sein, und meine Seele sein,
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kein andrer hat ihn je darum betrogen.
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Da hat er sich .. gefreut, als er gewahrte,
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dass ich an ihm nur hing und ihn nur sah,
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und dass ich nur für ihn noch leben konnte.
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Und .. meine Stirne hat er da geküsst.
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Und eines Tages ist er auch gekommen
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und hat mich lang gelobt, dass ich so gut
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und treu geworden – und noch vieles Andre
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hat er zu mir gesprochen – bis ich still,
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ganz still geworden war – und kaum noch hörte –
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und hat auch Geld auf meinen Tisch gelegt –
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und hat geweint – glaub ich – und ist gegangen.
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Da wandte sie die Augen von mir ab.
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Sie wurden starr und wurden immer grösser.
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Sie schauten bang, erwartungsbang hinaus,
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hinaus nach jenen mattgesäumten Hügeln ...
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Dort! Dort! so keuchte sie und riss den Arm
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aus meiner Hand: Dort! Sieh: da schreitet er,
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gross, übergross! Auf seinen Armen – sieh! –
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Im Glanze, jubelnd, die Glückselige! –
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Er weidet seinen Blick an ihrem Lachen,
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an ihrem zarten Wuchs, an ihrer Seide.
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Er geht! – Er geht! – Er ist so gross – so übergross – –
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Sie sank zurück. Es zuckten ihre Glieder.
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Ich beugte mich erschüttert über sie
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und lauschte bang den schweren Athemzügen.
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Im Todeskampfe hielt ich ihre Hände.
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Hingebung, selbstvernichtend, qualdurchströmt
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verklärte hoheitsvoll ihr brechend Auge.
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Auf ihre Lippen presst ich meine Lippen,
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um sie zu wärmen, hauchte meinen Athem
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ihr in den Mund – so haben wir gerungen
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hart, Brust an Brust, mit jenem düstren Freunde
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der Menschen ...
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Ich drückte ihr die kalten Augen zu.
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Als ich den thränenleeren Blick dann wieder
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hinaus zum Fenster lenkte, nach den Hügeln,
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da war das letzte Abendgelb verloschen –
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es war die Wolkenlast herabgesunken –
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ausbreitete die Nacht die schwarzen Schwingen.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Otto Erich Hartleben
(1864–1905)
* 03.06.1864 in Clausthal, † 11.02.1905 in Salò
männlich, geb. Hartleben
deutscher Schriftsteller
(Aus: Wikidata.org)
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