Ein Dithmarsischer Bauer
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Friedrich Hebbel: Ein Dithmarsischer Bauer (1853)
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Der warme Sommer scheidet
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Mit seinem letzten Stral;
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Der Sohn des Südens schneidet
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Das Korn zum zweiten Mal;
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Man bäckt's am Donaustrande,
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Man mahlt's am Rhein und Main,
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Und führt's am fernsten Rande
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Des Reichs zum Dreschen ein.
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Hier liegt nun, rings umflossen
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Vom Elb- und Eiderfluß,
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Ein Freiland, wohl verschlossen,
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Dem Kaiser zum Verdruß,
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Der's längst dem Kronenträger
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Von Dänemark verlieh'n,
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Doch, wie den Leu dem Jäger:
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Fang ihn, so hast du ihn!
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Dort gilt es, sich zu rühren,
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Daß nicht der Hagelschlag,
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Den manche Ernten spüren,
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Die Frucht noch zehnten mag;
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Drum rücken alle Hände
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Dithmarschens auch in's Feld,
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Und zur Quatember-Wende
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Ist stets das Werk bestellt!
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Nun spricht ein greiser Bauer
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In seiner Knechte Kreis:
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Wir haben's heute sauer,
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Es gilt den letzten Schweiß;
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Auf morgen fürcht' ich Regen,
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Die Wolken sind zu kraus,
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Drum muß der Gottes-Segen
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Mir noch vor Nacht in's Haus!
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Er spricht's im barschen Tone,
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Und fügt kein Wort hinzu
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Von doppelt großem Lohne
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Und langer Sonntagsruh;
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Doch hört man Keinen fluchen,
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Denn durch das Weihnachtsbrot
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Und durch den Osterkuchen
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Vergilt er das Gebot.
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Nun geht die Arbeit wacker
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Und fröhlich ihren Gang,
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Der Weg vom Hof zum Acker
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Scheint nur noch halb so lang,
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Die vollen Wagen fliegen,
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Wie sonst die leeren kaum,
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Und ganze Felder schmiegen
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Sich unter'm Windelbaum.
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Doch immer dunkler thürmen
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Die Wolken sich empor;
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Der erste von den Stürmen
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Des Herbstes steht bevor.
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Die weißen Möven wagen
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Sich kreischend über'n Deich;
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Die Krähen flieh'n mit Zagen,
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Die Spatzen folgen gleich.
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Der Junge bringt das Essen:
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Zurück! Noch fehlt die Zeit!
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Der Mittag sei vergessen,
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Der Abend ist nicht weit!
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Die Pferde selbst gedulden
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Sich heut' und springen froh,
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Auch zahl' ich meine Schulden
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In Hafer, nicht in Stroh!
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Und trüber wird's und trüber,
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Je mehr die Dämm'rung naht;
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Wie pfeift es schon herüber
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Vom hohlen Seegestad!
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Hinan zum Deiche trabend,
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Denkt jetzt der Alte still:
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Die haben Feierabend,
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Ich – Nun, wie Gott es will!
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Jetzt muß das Wetter brechen!
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Gleichviel, wir sind gedeckt,
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Denn schon wird mit dem Rechen
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Die letzte Fuhr besteckt!
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Sie kommt auch ohne Schaden
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Noch vor der Scheune an,
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Doch gar zu hoch beladen,
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Klemmt sie im Thor sich dann!
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Vorwärts! Die Pferde beißen
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In ihr Geschirr vor Wuth,
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Die dicken Stränge reißen,
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Zum Schweiße fließt schon Blut!
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Doch hilft nicht Kraft, noch Schnelle,
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Die Scheune selber rückt
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Wohl eher von der Stelle,
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Als daß die Durchfuhr glückt!
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Und plötzlich bricht das Rasen
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Der Elemente los,
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Der Winde scharfes Blasen
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Zerschlitzt der Wolken Schooß,
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Da kann ihn Nichts mehr stopfen,
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Den neuen Sündflut-Born,
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Und jeder Wassertropfen
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Fällt, wie ein Hagelkorn.
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Nun speit der Alte Flammen:
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Der Pferde sind nur zwei,
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Der Kerle fünf beisammen,
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So tretet selbst herbei!
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Gebt Acht, wir werden's zwingen,
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Wenn ihr die Räder packt
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Und ich vor allen Dingen
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Die Deichsel, bis sie knackt.
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Die Knechte aber denken:
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Ein Thor ist, wer so spricht,
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Auch darf man's ihm nicht schenken,
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Er kennt die Gränze nicht!
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Man muß ihm einmal geigen,
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Sonst ist er toll genug
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Und spannt uns noch als eigen
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Im Frühling vor den Pflug.
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Sie schweigen zwar, und nicken,
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Als wär' es ihnen recht,
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Doch merkt man wohl, sie schicken
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In den Befehl sich schlecht.
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Sie glotzen dumm und dämisch,
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Wie er die Deichsel faßt,
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Und grinsen mehr, als flämisch,
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Bei seinem: Aufgepaßt!
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Und doch! Es ist gelungen
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Auf einen einz'gen Ruck!
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Habt Dank, ihr braven Jungen!
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Nun giebt's auch einen Schluck!
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Ich geb' euch eine Tonne
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Hamburger Bier zur Nacht,
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So zecht denn, bis die Sonne
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Dem Spaß ein Ende macht!
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Die Knechte aber stehen
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Mit offnem Munde da,
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Als hätten sie gesehen,
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Was nie noch Einer sah;
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Dann rufen sie: Sie nennen
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Euch längst den Goliath,
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Ihr dürft euch wohl bekennen.
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Ich mach' auch den noch matt!
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Was rühmt ihr meine Stärke?
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Seid ihr nicht selbst erhitzt?
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Ihr habt ja Theil am Werke,
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Bin ich es denn, der schwitzt?
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Wir dürfen euch schon loben
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Für dieses Teufelsstück:
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Wir haben nicht geschoben,
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Wir hielten bloß zurück!
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So will ich kurz mich fassen:
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Ich bin dem Spaß nicht hold,
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Doch mögt ihr heute prassen,
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So toll ihr immer wollt,
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Auch sei auf eure Mühe
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Euch nicht die Rast verwehrt,
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Nur, daß ihr in der Frühe
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Euch gleich vom Hof mir scheert!
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Jetzt naht sich aus der Küche
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Die Frau mit stolzem Schritt
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Und bringt die Wohlgerüche
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In ihren Röcken mit;
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Sie ruft mit krauser Stirne:
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Ei, Wirth, was säumt ihr noch?
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Den Stall versieht die Dirne
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Und fertig ist der Koch!
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Frau, mich soll Gott behüten
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Vor Speis' und auch vor Trank
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Bei solcher Stürme Wüthen,
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Doch habt für diese Dank!
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Die können ruhig trinken,
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Es wird darum kein Schiff
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Auf finstrer See versinken
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Am Helgolander Riff!
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Nun nickt er ihr, dann reitet
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Er eilig wieder fort,
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Zum Deich zurück und leitet
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Die Strand- und Schiffswacht dort;
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Er hat dafür zu sorgen,
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So will's das Schlüteramt,
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Daß hell bis an den Morgen
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Die Feuertonne flammt.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Friedrich Hebbel
(1813–1863)
* 18.03.1813 in Wesselburen, † 13.12.1863 in Wien
männlich, geb. Hebbel
deutscher Dramatiker und Lyriker
(Aus: Wikidata.org)
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