Die Schlacht auf den katalaunischen Feldern
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Hermann von Lingg: Die Schlacht auf den katalaunischen Feldern (1862)
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Ein grauer Tag erhebt sich trüb im Osten
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Der Flur, wo jetzt Campaniens Traube reift,
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Da sehn des Gotenheeres erste Posten
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Beim Dämmerlicht, das um die Höhen streift,
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Wachfeuer fern durch Nebelmeere glosten,
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Und als Aëtius sein Schwert ergreift,
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Vernimmt er schlachtenmutig, todesbräutlich
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Das wilde Lied der Hunnenkrieger deutlich.
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Noch zweifelnd, ob er heut die Schlacht schon wage,
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Steht drüben sinnend Attila und stellt
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An seine Priester die Verhängnisfrage,
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Allein und unruhvoll in seinem Zelt –
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»die Götter künden unsre Niederlage,« –
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So sprechen die – »horch, wie die Wölfin bellt!
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Doch mit dem Tod auch büßt dein überlegner,
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Dein größter Feind, der kühnste deiner Gegner.« –
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»zur Schlacht denn!« ruft der König ohne Zagen,
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»aëtius falle! Meine Sorge soll
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Der Sieg sein. Auf, laßt an den Heerschild schlagen!
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Weckt meine Fürsten! Eine Stimm' erscholl:
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Die Geißel Gottes wird die Völker jagen,
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Bis seines Zorns gemessne Schale voll.
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Mein Speer sei's, dem zuerst ein Feind erliege;
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Wer mir nicht folgt, wer flieht, stirbt nach dem Siege!«
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Wo kornreich Land in üppiger Bewellung
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Durchströmt die Marn', erhebt gebieterisch
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Ein grüner Hügel sich in sanfter Schwellung,
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Bedeckt von Wald und niedrem Strauchgebüsch.
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Nach seines Gipfels auserles'ner Stellung
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Fliegt auf den Fahnen Löwe, Greis und Fisch;
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Bald tönt der Schlachtruf aller Nationen,
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Die zwischen Tiber, Rhein und Wolga wohnen.
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An Bannern, Waffen und Gestalt verschieden,
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Doch gleich an Wut und wilder Tapferkeit,
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Begegnen die noch nie gekannt den Frieden,
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Der großen Wandrung Völker sich im Streit,
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Des Goten Schwert, die Lanze des Gepiden,
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Des Römers Trotz, des Scythen Schnelligkeit.
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Ein Wunder ist die Schlacht, so vielgestaltig,
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An Taten wie noch nie ein Tag gewaltig.
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Auf Rossen, schnell mit kurzen, schwarzen Mähnen,
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Stürmt wütend hier das Volk der Hunnen ein,
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Den kurzen Wurfspeer zwischen ihren Zähnen,
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Geschuppten Stahl vom Rumpf bis an das Bein.
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Sie gleichen Wölfen, grinsenden Hyänen,
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Sie scheinen Pferd und Mensch zugleich zu sein;
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Den Feind begrüßen sie, mit Zähnefletschen,
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Die Keulen schleudernd, die sein Haupt zerquetschen.
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Dort fliegen Lanzen aus der Römer Gliedern
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Auf Attila's Ostgotenreiterei.
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Doch diese, statt den Angriff zu erwidern,
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Braust an dem Zug der Legion vorbei,
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Und Rache tönt aus ihren Schlachtenliedern,
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Entsetzen liegt in ihrem Feldgeschrei.
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Sie suchen über Sterbenden und Toten
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Zum Kampf das Brudervolk der Wisigoten.
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Hartnäckig, grimmig, blutig ohnegleichen
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Bis in die Nacht kämpft man mit höchster Wut;
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Hoch schwillt der Strom, kaum faßt sein Bett die Leichen.
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An beiden Ufern suchen in die Flut
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Verwundete mit Helm und Hand zu reichen
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Und trinken Freundes so wie Feindes Blut.
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Erdbeben dürften eine Welt zerstören,
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Die Kämpfer würden kaum den Donner hören.
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Zu fallen ist kein Raum, wie erzverbunden
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Stehn Mann an Mann, beseelt vom Schlachtengeist.
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Der Gote kämpft, indem er aus den Wunden
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Das feindliche Geschoß sich lachend beißt,
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Damit kein Aufschub auch nur von Sekunden
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Dem heißen Streittag seinen Arm entreißt.
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Selbst deren Odem schon der Tod vernichtet,
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Stehn noch wie lebend da mit aufgerichtet.
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Der Hunne, da die Nacht kam, war geschlagen,
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Die Schlacht entschied der tapfre Torismund.
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Doch ward auf einer Bahre schon getragen
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Theodorich, der Heergreis, todeswund.
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Sein Sohn, noch stürmend die verschanzten Wagen,
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Die Sattelburg, worin der Hunne stund,
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Schrie: »Stürmt ihr Goten, ströme Blut in Bächen!
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Den Helden, meinen Toten will ich rächen.«
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Rings um die Wagenburg trotzt undurchdringbar
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Ein Wall von Pfählen und ein Wall von Mut.
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Mit schweren Steinen, Waffen kaum erschwingbar,
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Behaupten sich die Hunnen drin voll Wut,
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Wie Leu'n in ihrer Höhle unbezwingbar,
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Ihr König höhnt: Kommt an und laßt das Blut
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Vom Knöchel steigen bis ans Wehrgehenke,
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Zur Tiber führ' ich doch mein Pferd zur Tränke!
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Des Bogens Schaft ergreift nach diesen Worten
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Sein sieggewohnter Arm, die Sehne schwirrt,
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Es tönt, als würden von der Gräber Pforten
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Die schweren Eisenriegel aufgeklirrt,
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Und rückwärts fliehend sehen Roms Cohorten
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Auf Sätteln von den Rossen abgeschirrt,
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Hoch zwischen roten Fackeln unerreichbar
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Ihn thronen einem Götzenbild vergleichbar.
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An diesem Schlachttag wurde nicht gerungen
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Um eines Purpurs, einer Krone Nichts,
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Das Schicksal hat in jedem Pfeil geklungen,
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Auf jedem Schild die Schale des Gerichts.
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Die finstre Nacht hat sich herabgeschwungen,
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Es lagen da die Toten, bar des Lichts,
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Und hie und da noch schwer aufatmend stöhnten
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Die Schwerverwundeten und Unversöhnten.
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Da rauscht einher ein Zug von schwarzen Schwänen.
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Die kreisen übers Walfeld. Wo ihr Flug
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Erschlagne trifft und toter Rosse Mähnen,
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Da schnaubt das Roß zum Streiter, den es trug,
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Es wiehert dumpf; es knirschet mit den Zähnen
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Der Mann, der seinen Gegenmann erschlug,
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Und weckt ihn auf, zum Kampf sich neu zu schicken
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Mit müdem Arm, mit todeskalten Blicken.
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Jungfrauen sind indes die Schwäne worden,
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Jungfrau'n mit blankem Schwert in dunklem Stahl;
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Sie wenden sich nach Ost, Süd, West und Norden:
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Steht auf Erschlagne, kämpft zum andernmal!
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Da murrt's: Ist noch der Gott nicht satt vom Morden?
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Walkyren, heischt ihr noch ein Leichenmahl?
119
Belebt euch, Herzen, schließt euch, Todeswunden!
120
Auf, Goten, Franken, auf! Wacht auf, Burgunden!
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Und aufwacht Feind auf Feind und kämpft erbittert,
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Helm über Helm und Schwert auf Schwert erschallt,
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Heerhorn und Schlachtruf tönt, Pfeil, Speerwurf splittert,
124
Blut trieft herab, Panier und Helmbusch wallt,
125
Schild schlägt auf Schild, die finstre Luft erzittert,
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Wie fester Boden, der von Streichen hallt;
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Der Streiter Leiber scheinen unzerstörbar,
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Kein Todesröcheln wird, kein Wehruf hörbar.
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Indes sich so die bleichen Schatten jagen,
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Verteilt mit Odin Freia Weg und Wind.
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Er spricht zu ihr: Wie stehen unsre Wagen?
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Du weißt, ich bin auf einem Auge blind.
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Nimm du, die auf der Brust die Wunde tragen,
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Und ich, die auf dem Haupt getötet sind;
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Die weißen Rosen ich und du die roten. –
136
So teilten sie die Schlacht, den Sieg, die Toten.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Hermann Lingg
(1820–1905)
* 22.01.1820 in Lindau, † 18.06.1905 in München
männlich, geb. Lingg
deutscher Dichter
(Aus: Wikidata.org)
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