Mönchs Kunst zu lieben
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Otto Julius Bierbaum: Mönchs Kunst zu lieben (1887)
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In einer Klosterbücherei,
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Voll ausgestopft mit Kirchenvätern
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Und sonstig heiligen Schweineledern,
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Sankt Augustino grade nebenbei,
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Fand ich, vor Schrecken fiel ich um,
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Ganz kürzlich dies Opuskulum.
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Es war auf Pergament gemalt,
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Bunt golden fein verinitialt,
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An Schnörkeln reich und Schilderein
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Und lag in einem Eichenschrein;
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Der war geschnitzt, ach, so süperbe!
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Gott segne unser Kunstgewerbe.
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Ich glaubt, daß es was Frommes wär,
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Ein Andachtbuch, voll von Gebeten,
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Legenden von Anachoreten,
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Dogmatika und derlei mehr,
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Und macht mich langsam drüber her;
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Denn wenig interessiert mich so was,
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Dieweil ich ein ungläubiger Thomas.
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Doch kaum las ich die erste Zeile,
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Kam ganz bedeutend ich in Eile,
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Denn keine frommen Litanein
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Barg dies barocke Kraftlatein,
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Im Gegenteil, ich fand geschrieben
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Ganz schlecht und recht die Kunst, zu lieben.
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Nicht in ovidischer Manier,
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Bald Contredanse, bald Brunstturnier,
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Nicht südlich abenteuerlich,
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Nein, urdeutsch bergwaldbäuerlich,
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Mit Bärentatzen hingehaun
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Und plump possierlich anzuschaun.
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Mag wohl ein Mönch gewesen sein,
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Der sich in Waldeinsiedelein
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Zurückezog aus Liebeswogen,
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Der sich mit Heckendorn umzogen
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Sein kleines Haus, daß nicht ihm nah
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Frau Venus pandämonia,
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Die früher ihm den Leib zerrissen
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Mit ihren süßen Bitternissen,
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Die tiefe Kunde ihm gelehrt,
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Als sie sein heißes Herz versehrt.
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Ich glaub, er war von Bauernstamm,
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Ein derber Kerl, behaart und stramm,
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Kein blasses Pfaffenangesicht.
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Sein Gang war grad, sein Blick war licht.
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Wenn segnend er die Hände streckte,
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Er sich in Mannheit aufwärts reckte.
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War er in seiner Zell allein,
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Goß aus sein Herz er in Latein;
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Dem fehlte alle Zierlichkeit
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Und rhythmische Manierlichkeit;
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Es war aus deutschem Herzenssaft,
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Voll tumper teutscher Bauernkraft,
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Kein Wort zu weng, kein Wort zu viel,
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Im derben Eichenknorrenstil.
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Und doch so fein gemalt, getuscht,
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Von Rauschgoldbronce überhuscht,
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Mit Rankenreben reich verziert,
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Mit Bildwerk viel verkleinodiert,
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Voll Kunst und Liebe, Preis und Pracht,
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Es hat der Fleiß daraus gelacht.
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Das las ich nun und war entzückt,
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Von fremdem Glücke überglückt,
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Denn das sah klar ich wohl daraus:
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Die Liebe band ihm manchen Strauß,
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Bis er, wer weiß, weshalb, warum,
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Einkroch ins Monasterium.
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Gern hätt ich alles abgeschrieben
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Aus dieser sondren Kunst, zu lieben,
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Doch kaum zu lesen fand ich Zeit.
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Der Paters Widerhaarigkeit,
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Der dieser Bücher Wächter war,
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Erahnte weltliche Gefahr
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Und trieb mich bald vom Pergamente.
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Ich schrieb nur ab das kurze Ende,
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Das kürzlich überschrieben hieß:
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MeMENTO VIR UT DOMINUS SIS!
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Ich übersetze das krause Latein:
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Bedenke, Mann, Herr sollst du sein!
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Was unter diesem Titel stund,
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Sei ausgedeutschet hiermit kund.
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Es ist nicht eben sonders fein,
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Doch gröber noch klangs im Mönchslatein.
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Das Weib ist süß und warm und zart
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Und geht dir linde um den Bart,
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Es setzt sich leicht dir auf den Schooß,
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Du fühlst sie kaum, die liebe Last,
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Doch wenn du sie im Herzen hast,
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Dann wird sie schwer und mächtig groß,
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Und greift dir um den ganzen Leib
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Und machte dich selber gern zum Weib,
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Und saugt dich aus und macht dich leer,
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Als wenn sie des Teufels Lunge wär,
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Und macht dich aller Mannheit bar,
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Möchte dich haben ganz und gar,
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Und macht dich schwach und macht dich klein,
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Als wie ein Taubenfederlein,
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Und eh du dir es nur gedacht,
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Hat sie zum Nichtschen dich gemacht.
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Drum halt dich fest und starr und stark,
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Bleib Mann, oh Mann, Mann, bleibe Mark!
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Halt ihr aufs Auge deine Faust,
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Eh du als Seufzerthräne thaust.
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Mach deine Lieb ihr nicht gemein,
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Laß sie in Zweifeln ängstlich sein,
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Sonst bringt die Siegerin dich um
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Im Liebesspielmartyrium.
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Ist deiner Lieb sie zu gewiß,
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Braut sie aus Launen Bitternis,
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Läßt tanzen dich wie einen Bär,
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Läßt los auf dich ein ganzes Heer
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Von Künsten böser Zauberei;
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Nicht eine Stunde bist du frei,
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Mußt laufen wie behängt mit Kletten,
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Kannst nimmer dich vor Launen retten;
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Die Blicke schwirrn von ihr wie Bienen
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Nach andrer Männer süßen Mienen,
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An jedem Zucker muß sie lecken,
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Möcht gern aus fremden Töpfen schlecken,
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Und nur aus einem Grund all dies:
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Sie langweilt sich im Paradies,
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Sie hat es eilig satt gekriegt,
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Daß du zu weich sie eingewiegt.
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Doch bist du harter Mannheit klug,
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Kriegt nimmer sie an dir genug,
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Hältst du im Zaum sie herrisch fest,
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Sie nimmer, nimmer von dir läßt
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Und küßt die Hand, die schwer und rauh,
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Und ist gar eine liebe Frau.
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Eins ist vor allem andren not:
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Die Lieb sei ihr nicht täglichs Brot.
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Du mußt sie nicht gar übersüßen,
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Laß sie zu Zeiten Hunger büßen
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Und gieb ihr wie dem kleinen Kinde
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Statt Zuckerzwiebacks harte Rinde,
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Daß ihrs ein tiefersehntes Fest,
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Wenn du sie wieder kosten läßt
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Vom süßen Liebeszuckerwecken,
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In dem gar viel Rosinen stecken
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Für ihrer Zunge Lüstigkeit.
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Und gieb ihr auch von Zeit zu Zeit
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Vom Bittersten ein wenig ein:
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Laß sie recht eifersüchtig sein.
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Laß sie in Aengsten um dich warten,
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Derweil du gehst in fremdem Garten;
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Da soll sie hinterm Gitter stehn
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Und durch die Rosenbüsche sehn,
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Wie du vergnügt herumspazierst
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Und dich gar weidlich erlustierst.
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Oh, wie sie froh dich dann empfängt,
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An deinen Hals sich glücklich hängt,
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Wenn sie in Aengsten hat gebangt:
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Ob er wohl nach der Rose langt?
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Doch treib zu weit nicht dieses Spiel
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Und schieße hier nicht übers Ziel!
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Hart sollst du, doch nicht grausam sein;
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Gieb nicht zu viele Pillen ein
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Von dieser bösen Bitternis,
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Sonst dreht die Holde dir den Spieß,
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Daß er dir deine Brust zerreißt
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Und
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Ob sie nicht auch lustwandeln geht,
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Wo fremder Früchte Süße steht?
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Denn dann ist Fried und Freude aus,
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Hornissennestwild wird dein Haus,
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Und in dem Hinundwiderkriegen
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Wirst stets der Frauen du erliegen,
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Die Meisterin ohn Gleichen ist
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In böser Launen Stachellist.
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Von ihrer Lippen schönem Bogen
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Kommt giftschwer mancher Pfeil geflogen,
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Der tief sich in das Herz dir frißt,
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Bis siech und todeswund du bist.
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Die Frau, der du zu weh gethan,
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Da sie dich sah in Liebe an,
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Sie wird von Hasse schlangenwild,
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Und ob sie auch der Taube Bild.
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In ihres Auges Tiefe ruht
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Der Höllenflamme Wüteglut,
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Ein wüster Wurm hält davor Wache:
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Zertretner Liebe wilde Rache.
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Das war der Schluß der Mönchenlehr.
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Weiß nicht, obs meine Sache wär,
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Nach ihr zu leben und zu lieben
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Ich hätt ein andres Lied geschrieben,
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Nicht also rauh, voll Fährlichkeit,
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Ein sanfteres Lied aus sanfterer Zeit.
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Das ist der Zeiten Unterschied,
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Die Liebe wechselt und das Lied.
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Doch wie auch Art und Ton vergeht,
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Im ewigen Wechsel um sich wendet,
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Die Sache selbst bleibt ungeendet:
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Die Liebe und das Lied besteht.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Otto Julius Bierbaum
(1865–1910)
* 28.06.1865 in Zielona Góra, † 01.02.1910 in Dresden
männlich
deutscher Autor und Schriftsteller
(Aus: Wikidata.org)
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