Verbannt
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Detlev von Liliencron: Verbannt (1883)
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Gleichviel weßhalb, ich bin's, ich bin verbannt
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Auf eine kleine, deichumrahmte Insel.
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Weit liegt mein walddurchrauschtes Vaterland.
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Hier schleicht und kriecht das Wattenmeergerinsel
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Durch Schlick und Schlamm, ein schmutzig gelbes Band.
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Poltert der Sturm nicht, nörgelt Windgewinsel.
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Der Reiher, dem das Nest zerschossen wird,
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Er baut sich an im ersten besten Walde.
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Der Flüchtling, der von Land zu Ländern irrt,
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Erreicht vielleicht noch eine grüne Halde,
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Wo süß und sanft die Friedenstaube girrt,
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Und er die reichste Ruhe findet balde.
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Zwar hab’ ich sonst, was nur das Herz begehrt,
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Cigarren, Bücher, Schreibpapier und Tinte.
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Auch ist die Seehundjagd mir nicht verwehrt
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Und was an Vögeln fliegt in meine Flinte.
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Jedwede Woche kommt ein Schiff, beschwert
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Mit Briefen, Packen, Zucker, Öl, Korinthe.
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Wie muß, heimdenkend, oft am Deich ich lehnen,
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Mir jedes ferne dunkle Pünktchen buchend.
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Gleich Iphigenie, mit endlosem Sehnen,
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Das Land der Griechen mit der Seele suchend.
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Kein Schiff in Sicht, nur rege weiße Mähnen,
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Und ich entferne mich, den Tag verfluchend.
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Im Osten, weit, noch hinterm Horizonte,
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Wenn dies Paradoxon vielleicht erlaubt ist,
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Zeigt sich ein Rauch gleich einer Nebelfronte,
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(verzeihung für das Wort, das sehr geschraubt ist.)
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Doch näher, wie bestimmt ich sehen konnte,
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Erscheint ein schwarzer Schornstein, der behaubt ist.
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Was bringt die Post, was kann sie Alles bringen,
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Trübsal und Trost, Freud’, Bettelbrief und Trauer.
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Heut eine Nachricht, daß wir überspringen
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Im Jubelrausch die allerhöchste Mauer.
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Kann sein, daß morgen wir die Hände ringen,
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Mißlaunig sitzen wie der Kauz im Bauer.
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Es brachte mir die Post heut Allerlei:
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Die Rundschau, Magazin und Nord und Süd,
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Kaluga’s Fahrt vom Ob zum Jenisei;
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Daß mir zwei Füllen fielen im Gestüt.
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Ein Freundesbrief klang frisch und kummerfrei,
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Ein andrer trostlos, trüb und wegesmüd.
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Ganz unten lag ein rosenrot Couvert,
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Mit Monogramm
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Ich wußte, daß genannt er Adalbert,
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Sie konnte mit dem Namen Laura blinken.
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Essence d’Ixora war dem Brief Gefährt’,
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Ihr Händchen wollte mir entgegenwinken.
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Der Abend wurde mir verhängnißvoll,
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Zu reizend war die kleine Baronesse.
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Ich liebte bald wie rasend sie und toll,
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Auch zeigte sie mir mehr als Politesse.
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Doch wurde aus dem Duraccord ein Moll,
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Aus dunkeln Rosen bog sich die Cypresse.
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Ich glaubte glücklich sie mit ihrem Mann,
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An den sie nun zehn Jahr gekettet war.
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Aus ihren Zeilen, ach, erfuhr ich dann,
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Wie schlecht das arme Weib gebettet war.
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Daß ein Verschwender er und Haustyrann,
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Aus dem Concurse nichts gerettet war.
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Im Leben mag’s zum Schwersten wohl gehören,
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Aus Glanz und Reichtum plötzlich arm zu werden.
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Wie muß es unser Innerstes empören,
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Wenn Hinz und Kunz wir sehn auf unsern Pferden,
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Wenn Hinz und Kunz uns unser Heim zerstören,
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Den Rest uns nehmen, was uns lieb auf Erden.
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Genug, genug. Wir alle danken Gott,
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Wenn wir zur schnellen Hülfe Mittel haben.
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Nahm wer, wir helfen auf und machen flott,
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Im Lebenssteeplechase zu kurz den Graben,
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Und lassen dann ihn ohne Hohn und Spott,
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Und ohne viel zu fragen, weiter traben.
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Thay Thasen’s hübsches achtzehnjährig Kind
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Muß mir den Thee bereiten, Kaffee kochen,
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Flickt meine Wäsche, stärkt mich mit Absinth,
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Will mich ein Hungermangel unterjochen.
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Sie stäubt den Schreibtisch ab, mein Kleiderspind,
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Und dient mir so seit vier und zwanzig Wochen.
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Thay Thaysen ist mein Hausvogt, Moiken’s Vater.
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Er lehrte früh sie jede Fischerregel.
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Beim Krabbenfangen ist er Schlickdurchwater,
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Wie er hantiert auch sie mit Seil und Segel.
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Was immer für sie thun er konnte, „that er,“
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Doch las er nicht mit ihr Horaz und Hegel.
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Ich liebe sehr die kühne Reigerbeize,
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Zur Seiten einer wunderholden Frau.
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Dornhecken über ohne viel Gespreize,
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Hep! über Gräben, Hürd’, Verhack, Verhau.
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Das Alles hat ja ganz besondre Reize:
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Die schöne Frau, die Falken, Himmesblau.
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Komm’ ich vom Entenschießen müd’ zurück,
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Eilt Moiken auf der Werfte mir entgegen,
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Nimmt mir das Jagdgerät ab, Stück für Stück,
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Um dann die Jägersuppe vorzulegen.
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Aus allen Ecken lacht mich an das Glück,
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Ich muß das Mädchen still am Herzen hegen.
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Wir plaudern Abends häufig am Kamin,
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Moiken erzählt mir Inselmärchen, Sagen,
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Ich ihr von Wien, Turin, Dublin, Berlin,
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Sie wieder mir von Flut und Sturmestagen.
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Erschreckt stützt sie die Händchen auf die Knie’,
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Meld’ ich von Schlacht und wildem Rossesjagen.
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Wie reizend ist’s, bestaunt sie meine Sachen,
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Denn Alles ist ihr neu noch und ein Wunder.
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Sie sah bisher nur Netz und Fischernachen,
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Den Seehund, Flut und Ebbe, Dorsch und Flunder.
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Wie freut sie sich, wie lieblich ist ihr Lachen,
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Schenk’ ich ein Stückchen ihr von all dem Plunder.
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Mein Platen ist zum Beispiel gut gebunden,
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Den hat sie sich zum Lesen auserkoren.
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Neulich hab’ ich im Grafen sie gefunden,
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Mit ihren Fingern schloß sie sich die Ohren.
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Doch schien ihr die Lektüre nicht zu munden,
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Wahrscheinlich ging der Faden ihr verloren.
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Wie schätz’ ich Platen, seine Prachtsonette,
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Wie dank’ ich Geibel, daß sein schönstes Lied
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Ihn feiert: wundervoll sind die Terzette,
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Durch die sein roter Zornesfaden zieht.
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Platens Balladen sind zwar sehr honette,
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Doch ohne Funkelfeuer, Kolorit.
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Die Worte: Busen, duften, kosen, wallen,
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Sind alte deutsche Worte, schön, verstehlich.
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Der Dichter bringt sie gern in ganzen Ballen,
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Aus unsrer Sprache sind sie unverwehlich.
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Wie kommt es, daß sie nimmer mir gefallen,
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Ich finde scheuslich sie, ganz unausstehlich.
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Wall„e“t das Haar auch, duftend, auf die Socken,
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Nicht kos„e“t mehr ihr Busen an dem meinen.
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Im Gegenteil, ihr Busen wallt erschrocken,
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Und ach, die süßesten der Augen weinen.
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Ihr Herzchen wallt, doch nicht wie Abendglocken,
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Es wallt wie Sturm das Herzchen meiner Kleinen.
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Mein gutes Mädchen, sei mir nicht mehr böse,
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Daß ich dich, wie du meinst, geärgert habe.
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Näh’ freundlich wieder Knöpfe mir und Öse,
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Durchkrame wieder meine ganze Habe.
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Du weißt, ich bin zuweilen sehr nervöse,
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Sei wieder gut, sonst schelt’ ich noch im Grabe
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Ich hatte Komödianten kommen lassen,
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Um mir die Zeit ein wenig zu verkürzen
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Und meinen treuen biedern Wassersassen
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Einmal den rauhen Seemannstag zu würzen.
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War das ein Jux und Jubel, kaum zu fassen,
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Ich sah sie lachend sich entgegenstürzen
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Der Herr Direktor war ein alter Mann
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Mit weißem Haar und dicker roter Nase.
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Die größten Mimen that er in den Bann,
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Was waren Devrient und Friedrich Haase.
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Als Gast war er sogar in Ispahan,
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Sprach er von dort, geriet er in Extase.
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Die Frau Direktor, eine kleine Dame
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Von sechzig Lenzen und vielleicht darüber,
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War einst gefeiert, ein berühmter Name,
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Bis mählig trüber ward ihr Stern und trüber,
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Bis ihr das Leben gab, das mühesame,
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Das Leben, ach, zu viele Nasenstüber.
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Liebhaber Nummer Eins, er hieß Maresche,
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War Heldenvater auch und Intriguant.
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Liebhaber Nummer Zwei, er hieß Manesche,
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War noch ein junger siebzehnjähriger Fant.
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Nicht immer trugen sie die reinste Wäsche,
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Doch waren sonst sie fein und elegant,
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Natürlich fehlte auch nicht die Soubrette,
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Sie war ein junges allerliebstes Ding.
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Tagüber lag sie freilich gern im Bette,
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Wenn ihr das Leben nicht nach Laune ging.
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Zuweilen sangen wir bei mir Duette,
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Es war für Schumann ihr Talent gering.
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Nun sitzen beide wieder wir alleine,
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Sei, Moiken, artig, so, gieb mir die Hand.
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Auf dieser Insel bin ich ganz der deine,
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Wo uns so manche schöne Stunde schwand.
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Und bin auch einst ich ferne, liebe Kleine,
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Ich denke oft zurück an unsern Strand.
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Hier fand ich Ruhe, die nicht ich gefunden
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Im Treiben der Gesellschaft, in den Schenken.
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Hier fand ich Ruhe, um in vielen Stunden
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In unsre Dichter ganz mich zu versenken,
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Von alten Wunden endlich zu gesunden,
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Vergangnes Leben ernst zu überdenken.
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Bin ich entfesselt der Verbannungsbande,
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Leuchtet zurück vom Heimatufer mir
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Die Fackel, hoch auf rotem Felsenrande,
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Ich will ins Meer mich stürzen voller Gier
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Und schwimmen, bis ich bin im Vaterlande,
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Wo mich umrauscht das alte Reichspanier.
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Schelt’ ich den Diener, daß ich nicht am Bette
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Den Siphon fand, trank ich zu viel Likör;
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Zerstreu’ ich mich heut Abend am Roulette
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Und Morgen auf dem Ball beim Gouverneur;
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Hält wieder mich im Zaum die Etiquette,
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Die große Stadt und all ihr Zubehör;
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An jene Tage, als mit meiner Bracke
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Jagend ich einsam durch die Watten schlich,
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Von eines alten Räuberturmes Zacke
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Ringsum ersah den letzten grauen Strich
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Endlosen Wassers, aus dem schwarze Wracke
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Bei tiefer Ebb’ aufragen trotziglich.
(Liliencron, Detlev von: Adjutantenritte und andere Gedichte. Leipzig, [1883].Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Detlev von Liliencron
(1844–1909)
* 03.06.1844 in Kiel, † 22.07.1909 in Rahlstedt
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deutscher Autor
(Aus: Wikidata.org)
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