Realismus

Elegantes Zimmer. Mittel- und Seitenthüren. Rechts ein Tisch mit den Resten der Eßwaaren, die bei einem Damenkaffee üblich sind.

(steht mit dem Rücken gegen das Publikum unter der halboffenen Mittelthür und verabschiedet mit sehr heiterem und liebenswürdigem Ton im Corridor eine Gesellschaft; sämmtliche Damen in Kapuzen und Mäntel gehüllt).

Guten Abend, guten Abend! Guten Abend Frau Hofräthin! Guten Abend Frau Gräfin! Guten Abend liebes Linachen! Guten Abend *beste* Frau von Adlerstein! Guten Abend Fräulein Emilie! 'n Abend, 'n Abend! *Marie* – Bitte recht sehr, ich habe Ihnen zu danken, daß Sie mir diesen Abend geschenkt haben! – Na denn allerseits: recht guten Abend! – Kommen Sie gut nach Hause! –

(Die Damen außerhalb haben auf jedes einzelne »Guten Abend« dasselbe erwidert und rufen im Gehen im Chor sehr lebhaft:

Gott, wie bin ich froh, daß sie fort sind. Ach! Wie langweilig war das wieder. Wäre die gute Mutter meines Adlerstein nicht da gewesen, – ich hätte es nicht ausgehalten. –

Ah, guten Abend, Herzensonkel, – hatte Dich gar nicht gesehen!

(Sie eilt auf ihn zu und nimmt ihn zärtlich bei der Hand.)

Wenn Du müde bist, mein Kind, so wundert mich's nicht, denn ein solcher *Damen*kaffee könnte den stärksten Mann umwerfen, und deine Sprachwerkzeuge haben in gewohnter Weise nicht einen Augenblick still gestanden.

Ach Onkel, war mir's doch bei dem munteren Geplauder recht weh um's Herz.

Ach, es war so viel von dem Garnisonswechsel die Rede. Da dachte ich an meinen Adlerstein und daß er sich in seiner jetzigen Garnison um mich grämt. Nicht einmal mehr *schreiben* soll ichihm, Du böser Onkel und das drückt mir fast das Herz ab. Und wenn ich auch schwatzte und lachte, meine Seele weinte, während mein Antlitz heiter schien.

Thu' mir den Gefallen Fränzchen und werde mir nicht sentimental, steht Dir auf der Welt nichts so schlecht als das, und es ist Dir doch nicht Ernst damit.

Nicht Ernst? Ich sage Dir, ich liebe Adlerstein, ich will seine Frau werden, und wenn Du es nicht zugiebst, so vernichtest Du Alles was Du bis jetzt an mir Gutes gethan hast!

Ja, Onkel. Du weißt, ich gehöre Dir, als ob Du mein Vater wärest, Du nahmst mich als schutz- und mittellose Waise in Dein Haus auf, machtest mich zur Erbin Deines Vermögens, und gabst mir eine Stellung in der Gesellschaft. Was ich bin und habe, danke ich Deiner Großmuth. Ich werde Dir also niemals mit Trotz und Undank lohnen. Wenn Du aber mein Lebensglück eigenmächtig zerstörst, weil ich es in etwas Anderem suche als in dem, was Dir angenehm ist, – dann wandelst Du Dein Haus, das mir eine schützende Heimath war, in ein Gefängniß für mich um, und meine freie kindliche Liebe in sklavischen Gehorsam; dann hast Du statt einer Tochter eine Magd, die Dich zwar treulich pflegen wird, aber aus deren dienstergebener Miene der Frohsinn verschwunden ist, der Dir die Versicherung gab, daß Du ein glückliches – ein durch *Dich* beglücktes Wesen um Dich hast!

Franziska, Du weißt, daß mich derartige Drohungen ganz kalt lassen. Du bist eine viel zu gesunde Natur, als daß Du am Liebeskummer zu Grunde gingst, Du bist auch ein zu dankbares Kind, Franziska, als daß Du mir für alle meine Liebe nicht den höchsten Wunsch meines Alters erfüllen solltest, nämlich den: Assessor Ernst zu heirathen!

Wenn Du den Adlerstein wirklich vergessen wolltest, könntest Du's und dann würdest Du ein offeneres Auge für Ernst's Vorzüge haben. Glaube mir, in eine bürgerliche Beamtenfamilie paßt kein adeliger Offizier. Er würde stets denken, er habe sich zu uns herabgelassen und gerade das könnte mein stolzes querköpfiges Fränzchen nicht ertragen! Ich habe ja nichts gegen den Adlerstein, er hat im letzten Feldzuge eine schöne Carrière gemacht. Aber glaube mir, mein Kind, mit Muth und Bravour im Feld beglückt man noch keine Frau, wenn ich auch zugebe, daß die Gefahr, zu heirathen, bei dem Manne wie bei der Frau, großen Muth nöthig macht! –

Und kurz und gut, – ich sagte Dir schon hundertmal und es ist mein letztes Wort: dem Adlerstein gebe ich Dich *nicht*! Nun quäle mich nicht länger, sonst reißt mir die Geduld! – Ich versichere Dich, Ernst ist ein ganz vortrefflicher Mensch, ein famoser Arbeiter, ist meine rechte Hand, macht mir alle Arbeiten, die meinem müden Alter zu viel werden. –

Und wie pünktlich ist er. Jeden Morgen Schlag 8 Uhr sitzt er auf dem Büreau, jeden Mittag Schlag 1 Uhr geht er zu seinem Mittagstisch, Schlag 4 Uhr spielt er seine Partie Schach mit mir und Schlag 7 Uhr geht er nach Hause, um für sich zu studiren. – In den zwei Jahren, wo er unter mir arbeitet, hat er sich nie auch nur um eine Minute verspätet.

Und solch' einen Pedanten soll ich heirathen, Onkel! einen Menschen der kleinlich genug ist, sich zur Maschine zu machen, zur lebendigen Uhr, in der alle Lebensräder nur nach ein und demselben Takte gehen? Da würde ich ja sterben vor Langeweile oder ihn aus allen Fugen bringen müssen durch meine angeborne Unpünktlichkeit. Onkel, Du bist ein alter Junggeselle, der nichts von Liebe und Heirathen versteht, sonst könntest Du nicht von mir verlangen, daß ich meinen schönen, tapfern Adlerstein um dieses Philisters willen vergäße! – Hast Du denn eine Ahnung von der vollen frischen Lebenskraft einer Liebe zweier so gleich begabter, gleich gestimmter Wesen? Thue was Du willst, ich werde nie einen Anderen heirathen, ihn nie vergessen. Sperre mich ein, nimm mir jedes Mittel mit ihm zu verkehren, unsere Gedanken strömen doch zusammen! Nimm mir das *Augenlicht*, das *Gehör* – so lange Du mein *geistiges* Auge nicht blenden kannst – werde ich ihn vor mir sehen, in seiner ganzen Schönheit, – so lange Du meiner *Seele* das Gehör nicht rauben kannst, werde ich seine schmeichelnde Stimme hören und so lange Du mir das Herz nicht auszureißen vermagst, werde ich ihn lieben und immer nur ihn!

Fränzchen, um Gotteswillen, ich werde Dir ein Liebhabertheater arrangiren, damit Du diese Fülle von tragischem Pathos darin verwerthen kannst. Deine bekannte Passion, Theater zu spielen, muß Dich entsetzlich plagen, wenn Dir Dein alter Onkel schon ein genügendes Publikum für solche Deklamationen ist. –

(unwillkührlich unter Thränen lächelnd).

Ach Onkel, Du hast kein Herz für meinen Kummer!

Nun, siehst Du, närrisches Mädchen, da schaut der Schalk schon wieder hinter den verweinten Augen hervor! – Geh', ich bitte Dich! Wie kommen Dir solche überspannte Anwandlungen? Dergleichen war ja sonst meinem lebensfrohen, natürlichen Fränzchen ganz fremd. – Verlangt sie auf einmal, daß ich an ihre unglückliche Liebe glauben soll, – will mir mit der Gewalt ihres Schmerzes imponiren – und singt und lacht den ganzen Tag im Hause herum, sieht munter und wohl aus und Essen und Trinken schmeckt ihr prächtig.

Onkel, jetzt habe ich noch die Kraft, fröhlich zu sein, weil ich noch immer an Dein gutes Herz glaube und Dich zu lieb habe, um Dir im Voraus schon das Leben durch trübselige Gesichter zu verbittern. – Gerade das sollte Dir beweisen, daß ich *wahr* und *natürlich* bin und daß also auch meine *Gefühle* wahr und echt sind. Wenn Du aber eine unglückliche Liebe nur in Blässe und Appetitlosigkeit zu erkennen vermagst, so werde ich mich weiß schminken und vor Dir krank stellen, werde mich heimlich vor Tisch in der Küche satt essen und vor Dir fasten, kurz Dich mit allen Requisiten eines echten Liebesmärtyrthumsbelagern. Vielleicht, daß Du dann meiner *Verstellung* glaubst, wovon Dich meine *Wahrhaftigkeit* nicht überzeugen kann.

Ja, Du und Dich verstellen, das möchte ich erleben!

Onkel, glaubst Du nicht, daß ich das kann?

Dann war also wohl auch meine Heiterkeit heute nicht geheuchelt? gerade heute, wo Adlersteins Mutter mir sagte – er sehne sich so schmerzlich nach mir, und ich nur mühsam die Thränen verbarg!

Nein das war sie *nicht* und darum glaube ich auch nicht an Deinen *Schmerz*, sondern nur an deine *Launen*! Du hast mit den Damen in einer Weise geschäkert und gelacht, daß ich mir nicht denken kann, es sei Dir so ernst zu Muthe gewesen.

Ach das war ja nur Form der Höflichkeit. So viel werde ich doch Herr meiner Stimmung sein, daß ich den Leuten ein freundliches Gesicht zeigen kann, auch wenn ich traurig bin! –

Ach paperlapap! Der Ton mit dem Du noch den Damen Dein letztes Guten Abend zugerufen hast, war so gellend heiter und kam so aus der Tiefe eines unbefangenen glücklichen Gemüthes, daß ich, wenn ich nichts gehört hätte als ihn – wüßte, wie es um Dich steht.

So! Nun, da will ich Dir den *Beweis* geben, daß dies Alles Verstellung war, und zwar gerade mit dem Einen: »Guten Abend!« Ich will es Dir zum Beispiel, in dreißig verschiedenen Tonarten wiederholen, ich will es an meine eigenen Erinnerungen, an alle meine ernsten und heitern Erlebnisse knüpfen, und Dich mit dem Ton in dem ich die zwei Worte spreche, zum *Lachen* und zum *Weinen* bringen, damit Du siehst, wie sehr mir jeder Ausdruck zu Gebote steht.

Spaßvogel! Das einfache Wort: Guten Abend; das ist ja unmöglich! –

Ja wohl, wenn Dir ein Gefallen damit geschieht, gerne.

Giebst Du mir Dein Wort, daß Du die Wette hältst und mir, gewinne ich sie – schenkst, was ich mir wünsche?

Na, weißt Du was? Du kannst es mir ja am Erbe abziehen. – Habe ich Dein Wort, Onkelchen?

Nun ja, Du *hast* es, kleine Comödiantin!

Nun, dann werde ich mir, wenn ich gewinne, den Adlerstein zum Manne wünschen!

O Unsinn und kein Ende! Wenn das die Brücke ist, auf der Deine Hoffnung ruht! Ha, ha, ha! Ha, ha, ha!

Ja aber wohl verstanden: unter der Bedingung, daß ich *weine* und lache! Denn lachen muß ich jetzt schon, daß es mich schüttelt – ha ha ha ha ha! –

Ich habe allen den Damen bei'm Fortgehen einen *guten Abend* gewünscht. Nun wünsche ich mir selbst auch einen. Lieber Gott, gieb mir heute einen recht *guten* Abend! – Ich will Dir also nun einfach die ganze Stufenleiter meines Lebens mit dem Worte Guten Abend bezeichnen. – Da erinnere ich mich zunächst aus meiner frühsten Kindheit der ersten Gesellschaft, der ich auf Augenblicke beiwohnen durfte. Ich mußte ein Körbchen mit Backwerk herumtragen und sollte auch zugleich die Damen begrüßen. Ich war damals 6 Jahre alt und entledigte mich des schwierigen Auftrages ungefähr so: *Guten Abend!**Guten Abend*, mein liebes Töchterchen, guten Abend! –

(sie nimmt einen Präsentirteller mit Theebrod vom Tisch und nähert sich schüchtern dem Onkel)

(Sie läßt während dessen in großer kindischer Verlegenheit das Theebrod vom Teller auf den Boden fallen. Arnold lacht und hilft es ihr wieder sammeln; sie stellt den Teller weg.)

Das waren ereignißreiche Tage, denn in derselben Woche bekam ich den ersten Lehrer und nie will ich die Angst vergessen, die ich ausstand, als der gestrenge Herr Schulmeister in's Zimmer trat und gravitätisch auf mich zuging

Das war der alte Heimfried, ich kann mich seiner noch erinnern.

Und als die erste Stunde zu Ende war und er fortging, wie sagte ich da so selig: *Guten Abend!* –

(Mit einem kindischen tiefen Seufzer der Erleichterung.)

Ich sprang in den Garten hinunter zu den Nachbarskindern und schrie jubelnd »*Gu'n Abend*, Gu'n Abend!« – Und wie dann Weihnachten kam, wo ich sehnsüchtig in der dunkeln Stube harren mußte, so lange die Eltern den Christbaum für mich und die Verwandten putzten, wie leise und erwartungsvoll flüsterte man da beim Eintreten von Tanten und Bäschen: *Guten Abend*, guten Abend! –

Ja, ja, Deines Vaters übertriebene Freigebigkeit hat ihn ruinirt. Er könnte heute noch leben, wenn ihn nicht der Kummer über sein Fallissement getödtet hätte. Verbot ihm doch sein unseliger Stolz, als er ruinirt war, meine, des eigenen Bruders Hilfe anzunehmen.

O ja, er war stolz, sehr stolz. Ich war damals schon ein Mädchen von 16 Jahren und erkannte wohl, was in ihm vorging. Nie will ich den Blick und die Haltung vergessen, mit der er aufsprang, als die Gläubiger eintraten und ihnen entgegenrief: *Guten Abend*, meine Herren. – Dann nahm er sie mit sich in sein Cabinet und blieb lange mit ihnen dort. – Als er zurück kam, sagte er abermals: *Guten Abend*, meine Herren! Ich aber sah an seinem ganzen Wesen, daß er gebrochen war! Als die Herren fort waren, nahm er seinen Hut und sagte der Mutter etwas in's Ohr; ich verstand nur das Wort »Bettler,« – aber es durchzuckte mich, als hätte ich einen Dolch in sein Herz stoßen sehen. Darauf wandte er sich zum Gehen; da eilte ihm meine Mutter nach, umfaßte ihn nochmals und sagte mit heißer Innigkeit: *Guten Abend, Du armer Mann!*

(dreht sich um und wischt sich heimlich die Augen).

Er weint. O mein Gott, vergieb mir, daß ich diese traurigsten Erinnerungen zu Hilfe rufe, um sein eigensinniges Herz zu rühren. Es handelt sich ja um die Entscheidung meines Lebensglückes! *Guten Abend*, meine Herren – Guten Abend!« – Es war eine fürchterliche Nacht. Und wir, damals auf dem Lande lebend, konnten keinen Arzt bekommen. Von Stunde zu Stunde warteten wir. Es wurde Morgen – es wurde Mittag – *Guten Abend* Herr Doctor, nur schnell, schnell, mein Vater stirbt!

Als er Nachts heim kam, brach seine Krankheit aus. Er stand in der Fieberphantasie auf – er glaubte, die ganze unselige Scene noch einmal zu durchleben, näherte sich der Thür und rief, in die leere Luft starrend

(mit wahnsinnigem Blick und verzerrter Gebehrde)

endlich um 5 Uhr, als unsere Angst den höchsten Grad erreicht hatte, fuhr der Arzt an, ich stürzte ihm entgegen mit den Worten:

(beobachtet ihn einen Augenblick und fährt dann in großer Bewegung fort).

Das Fieber nahm, wie Du weißt, einen sehr jähen Verlauf. Der Kranke kam tagelang nicht mehr so weit zur Besinnung, um den Trost eines Geistlichen zu genießen. Endlich erwachte er auf Augenblicke. Wir schickten sogleich nach dem Vicar, doch ehe er kam, hatte mein Vater nur noch so viel Zeit und Kraft, daß er uns segnen konnte. *muß* ich noch erwähnen. Als er verschieden war, hörte ich den Vicar in's Nebenzimmer treten – ich hatte noch etwas mehr Fassung als meine Mutter, obgleich auch ich mein Herz erstarren fühlte – und ging ihm mit letzter Kraft entgegen: *Guten Abend* Herr Vicar, Sie kommen zu spät – er ist – todt.

(Hier wird sie von ihrer eigenen Erinnerung überwältigt).

Laß mich schweigen von jener herzzerreißenden Abschiedsscene. Nur Eines

(Bei den letzten Worten versagt ihr die Stimme, sie sinkt in die Kniee und verhüllt überwältigt das Gesicht.)

Um Gotteswillen Kind – wozu diese Erinnerungen.

(erhebt nach einer Pause den Kopf, und sieht ihn ernst an).

Die Wette, Onkel – wir sind ja Beide an die Wette gebunden!

Guten Abend

Wilhelmine Hillern
Guten Abend (1865)
Dramatischer Scherz in einem Act

Uraufführung1865
SchauplatzOrt der Handlung: eine kleine deutsche Garnisonsstadt.

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