Weimarer Klassik

Romantik

(hinter seinem Tische sitzend und dichtend).

»Der Schöpfung Meisterstück, der Mensch?« – Nein, das geht nicht – es gibt keinen Reim auf Mensch. – Er ist ein *ungereimtes* Geschöpf

– überhaupt wollen die Verse heute nicht recht fließen. Daran mag wohl der Fasttag Schuld seyn, den ich gestern wider meinen Willen feierlich begehen müssen – und heute die Nüchternheit. –

Wenn ich noch an meinen reichen Pflanzer in Surinam denke, der das Unglück hatte nie hungrig zu seyn – da bin ich doch weit glücklicher, mich hungert immer. Bisweilen will es wohl einmal zu viel werden, aber ich bleibe gesund dabei und möchte doch mit dem reichen Pflanzer nicht tauschen, der seine Sklavenquälte und seine arme Tochter – – still! still du ärmster Lorenz! daran darfst du nicht denken! nicht eher bis dir einmal wieder ein Leichencarmen aufgetragen wird, die gerathen dann am besten.

Lorenz. Frau Susanne (mit einem Regenschirm und einem weißen Tuch in der Hand).

Fort, Bube! du hast das Tuch gestohlen. Danke Gott, daß ich eine so mitleidige Person bin; ich sollte dich ins Zuchthaus liefern.

(Sie schlägt brummend die Thür zu und sezt ihren Regenschirm bei Seite.)

Warum denn auf mich, meine liebe Frau Susanne?

Weil er nicht auf Ordnung hält; weil man ihm seine Sachen immer nachräumen muß als ob er ein Kind wäre –

Weil er sich alle Augenblick einmal bestehlen läßt.

Das ist nicht wahr. Es taugt beides nicht, aber wenn doch eins von beiden seyn soll, so halte ich es mit dem Diebe – Gott verzeih mir die Sünde! ich habe in meinem Leben nicht gestohlen. Draußen steht ein Bettelbube, hat lauter Lumpen auf dem Leibe, nicht größer als meine Weinblätter und schmutzig dabei wie Stachelbeeren, die ganz unten am Strauche wachsen; nur ein hübsches weißes Tuch hatte er um den Kopf gebunden, das stach so wunderlich ab – ich werde ein bischen neugierig, trete näher, betrachte die Zipfel und reiße ihm das Tuch vom Kopfe.

Ei, liebe Frau Susanne, was hat sie da gemacht?

Sapperment! es ist ja *sein* Tuch. Hab' ichs denn nicht mehr als einmal gewaschen? da steht sein Name: L.K. Ins Zuchthaus mit dem Jungen! er hat das Tuch gestohlen.

Ach meine werthe Frau Susanne, das wäre auf jeden Fall überflüssig, denn wir sitzen auf dieser Welt Alle in einem großen Zuchthause. Der arme Knabe ist unschuldig, das Tuch habe ich ihm geschenkt.

Er sprach mich um etwas Geld an; nun weiß sie wohl, Geld hab' ich nicht.

Es regnete so stark, das arme Kind hatte nichtsauf dem Kopfe, das Regenwasser träufelte ihm von den Haaren herab, das jammerte mich.

(Er nimmt ihr das Tuch sanftmüthig aus der Hand und öffnet die Thür.)

He da! du armer Knabe! komm her! nimm dein Tuch zurück.

Die gute Frau Susanne hat nicht gewußt, daß ich dirs geschenkt hatte. Nu, nu, weine nur nicht, sie wird dir auch einmal ein paar Aepfel dafür geben.

Das wird sie wohl bleiben lassen. Soll man sich nun nicht ärgern, als ob ein ganzer Korb voll Zwetschgenfaul geworden wäre? Er hat Summa Summarum nicht mehr als drei Tücher –

Nur noch zwei, liebe Frau Susanne. Ich will mich schon behelfen.

Und was thut der Bettelbube damit? ob so ein Kopf naß wird oder nicht! es werden in der Welt ganz andere Köpfe gewaschen. Verkaufen wird er das Tuch für ein Spottgeld.

Nun so kauft er sich Brot dafür. Es ist ein hübscher Knabe, eine arme Waise. Ich stand eben im Begriff sie zu fragen: ob wir das Kind nicht zu uns nehmen wollen?

Sie gäbe ihm die Kost, ich den Unterricht. Am Ende würde wohl ein braver Mann daraus, der in unsern alten Tagen uns wieder helfen könnte.

Nun seh' ich, daß der Herr den Verstand verloren hat. Ich hab' es immer nicht glauben wollen, weil er doch Verse macht; aber alle meine Nachbarn haben mir es wohl gesagt: »Sehe sie sich vor, Frau Susanne! die Poeten haben immer einen Sparren zu viel.« Hat mich denn der liebe Gott mit einem Poeten gestraft! muthet mir zu, ich soll Bettelkinder ins Haus nehmen!

Sie hat ja selbst keine Kinder und verdient hübsches Geld.

Aber ich bin Wittwe, wer kann denn wissen, ob ich meinen Stand nicht noch einmal verändere? Bei Gott ist kein Ding unmöglich.

Nu ja, das fehlte mir noch, daß er mein Alter mir vorwirft. Winteräpfel sind die besten, das muß ich verstehen. Kurz, Herr Lorenz Kindlein, nun ists aus mit uns. Heute ist sein Monat um, bezahl' er mich und suche er sich in Gottes Namen eine andere Stube. Aber sage er ja niemanden, daß er ein Poet ist, sonst nimmt ihn kein Mensch ins Haus.

Nein, wir bleiben nicht beisammen. Ich dulde keinen Verschwender unter meinem Dache.

Bezahle mich der Herr und geh' er seiner Wege. Versteht er mich?

Meine beste Frau Susanne, gehen könnt' ich wohl, aber bezahlen nicht.

Da haben wirs! nichts wird verdient mit der elenden Poeterei. Den ganzen Tag stehn die Leute um meine Aepfelkörbe, aber zu ihm kommt niemand.

Ich habe jetzt gute Hoffnung, Frau Susanne. Da drüben bei dem Herrn Grafen liegt ein alter Pudel in den letzten Zügen. Der Schweizer hat mir schon gesagt, die Frau Gräfin habe von einer Grabschrift gesprochen, die der Pudel haben müßte, nämlich wenn er gestorben ist. Der Schweizer will mich rekommandiren. So was wird gut bezahlt.

Ei ja doch! darauf kann ich nicht warten. Mache der Herr nur andere Anstalten. Er hat noch einen Oberrock, der ziemlich neu ist, den kann er versetzen.

Er braucht ihn doch nicht viel, kommt selten aus der Stube, da ist der alte noch gut genug.

Es gibt aber andere Leute, die ihn brauchen.

Ich kann es ihr wohl vertrauen, sie ist eine brave, mitleidige Frau. Gestern war ein Handwerksbursche hier, ein ehrlicher armer Teufel, der seine Blöße kaum bedecken konnte, der trägt jetzt meinen Oberrock.

Na da haben wirs! und er will kein Verschwender seyn? ich glaube, Gott verzeih mirs! er gäbe das Herz aus dem Leibe weg!

Woran soll ich mich denn nun halten? sein bischen Wäsche, du lieber Gott!

Ich habe noch ein paar Dutzend Neujahrswünsche übrig –

Bleib' er mir mit seinen Neujahrswünschen vom Halse! Papierläppchen! wenn ich Borstorfer Aepfel hinein wickle, so halten sie sich nicht bis Weihnachten. Kurz und gut, Herr Lorenz Kindlein, mit ihm bleib' ich keine Nacht länger unter einem Dache. Schlage er den Pudel todt und bezahl' er mich, oder ich rufe die Polizei zu Hülfe. Sapperment die Polizei! versteht er mich?

Der arme Poet

August Kotzebue
Der arme Poet (1813)
Ein Schauspiel in Einem Akt

Uraufführung1812
Schauplatz(Der Schauplatz ist in einer Seestadt, die Stube der Obsthändlerin, mit einem Tisch, zwei Stühlen und einem leeren Tragkorbe. Auf dem Tische steht eine Scherbe als Dintenfaß und eine Bouteille, die einem Stümpfchen Licht zum Leuchter dient.

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