Zweiter Gesang
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Annette von Droste-Hülshoff: Zweiter Gesang (1844)
1
Wo auf Sankt Bernhards Mitte recht
2
Die Zinnen streckt der Felsenbau,
3
In seiner Trümmer Irrgeflecht
4
Ein Thal sich lagert, eng und rauh.
5
Da harrt es nun in ew'gem Lauschen,
6
Nicht Vogelsang, nicht Blätterrauschen,
7
Nein, wie die Stürme Seufzer tauschen.
8
Inmitten schwärzlich ruht der See,
9
Der des verlornen Strahles Weh
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Gefesselt hält in seinen Flächen,
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So dort gleich dem Gefangnen liegt,
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Sich angstvoll an die Decke schmiegt,
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Den glas'gen Kerker zu durchbrechen.
14
Und nah dem unwirthbaren Strand
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Das Hospital steigt in die Höh'
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So schlicht wie eine Klippenwand,
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Der Wandrer unterscheidet's nicht.
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Nur wenn ein Klang die Stille bricht,
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Vom Hochaltar das ew'ge Licht
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Wenn's durch die Nacht den blassen Schein
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Wirft in das Schneegefild' hinein,
22
Lenkt er zur Schwelle seinen Schritt,
23
Der wahrlich sonst vorüber glitt.
24
Denn in der Dämmrung ungestalt
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Erscheint es wie ein Felsengrat
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Rings eingekerbt von weitem Spalt.
27
Doch jetzt ein Flockennebel kraus
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Löscht duftig alle Formen aus.
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Die Schneenacht dieser ew'gen Wüste,
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Als ob sie nimmer enden müßte,
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So dicht die Mauern hält umrungen,
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In jede Zelle ist gedrungen.
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Auf allen Wimpern liegt der Mohn,
34
Und nur des Schlafes tiefer Ton,
35
Wie er bejahrter Brust entsteigt,
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Gespenstig durch die Gänge schleicht.
37
Ein Augenpaar noch offen steht.
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Nachlässig, in verklommten Händen,
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Der Mönch des Glockenstranges Enden,
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Sich auf und nieder windend, dreht.
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Ermüdung kämpft in seinen Zügen,
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Die Nacht ist streng, der Dienst ist schwer.
43
Wie die Gedanken abwärts fliegen,
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Er wirft den düstern Blick umher,
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Zumeist sein Auge ist gericht't
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Doch immer auf den Estrichgrund,
47
Wo ew'ger Lampe schlummernd Licht
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Geträumet hat ein mattes Rund.
49
In dieser todten Einsamkeit
50
Der Bruder sich des Schimmers freut.
51
Er weiß es selbst nicht wie ihm ist,
52
So öd', so öd' zu dieser Frist.
53
Das Dunkel, das im Bethaus waltet,
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Der leeren Bänke Reih'n, ein Bild,
55
Das scheinbar aus der Nische quillt,
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Und von der Decke hochgestaltet,
57
Manch' grauer Heil'ger zürnend schaut.
58
Zudem — das Eis an Wänden hängt,
59
Vom Glockenstuhl ein Luftzug drängt,
60
Wie endlos Bommeln über'm Haupt
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Schier die Geduld dem Bruder raubt.
62
Ob denn die Stunde nimmer endet?
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Doch still! die Klosteruhr sich wendet:
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Eins — zwei — und drei — das Echo dröhnt,
65
Und auch der Mönch die Glieder dehnt.
66
Er läßt den Strang, im Spähn verloren,
67
Ihm summt's noch immer vor den Ohren.
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Nun knarren Thüren, schlurfen Tritte,
69
Ein Lichtstrahl durch die Ritze gleitet;
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Dann, haltend vor des Auges Mitte
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Sein Lämpchen in gebräunter Hand,
72
Hervor Denis der Alte schreitet.
73
Längst vom Gesetz dem Dienst entbunden
74
Hat er sich nimmer drein gefunden,
75
Ein eifervoller Gottesknecht,
76
Behauptend seiner Pflichten Recht.
77
Grau ist sein Haar wie sein Gewand,
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Und da er bleibt am Pförtchen stehn
79
Den Finger mahnend aufgehoben,
80
Du meinst den Alpengeist zu sehn.
81
„o Eleuth
82
Mein junger rüstiger Gesell,
83
Ermattest du im Dienst so schnell?“
84
Der Bruder läßig faßt den Strang
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Und läßt sogleich ihn wieder fallen;
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„dem Vater wird die Zeit wohl lang;
87
Ihr seyd der Rüstigste von Allen.“
88
Dann steht er, streicht mit flacher Hand
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Die Falten von der Stirne Rand:
90
„nehmt's, Vater, heut nicht so genau,
91
Die Nacht war gar zu wüst und rauh,
92
Mir friert das Hirn am Schädel an.“
93
„schlaf wohl!“ versetzt der alte Mann.
94
Sein Lämpchen zündet Eleuth
95
Zupft an dem Dochte mit Bedacht,
96
Und nickt und murmelt drüber her:
97
„hab' ich mich je dem Dienst entzogen,
98
Wenn Schnee die Pässe gleich gemacht,
99
Und jede alte Spur getrogen?
100
Allein, was in der Jahre Lauf,
101
Uns reibt am allermeisten auf,
102
Dies Läuten, Läuten durch die Nacht,
103
Wo nicht das Schneehuhn kommt hervor,
104
Wo nicht der Uhu selber wacht,
105
Wo auf dem Bernhard klimmt kein Thor;
106
Und wir!“ Er hebt die Lamp' empor.
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An dem Gemäuer, überall,
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Steigt glitzernd auf der Eiskristall,
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Daß klar, wie in polirtem Stahl,
110
Steht geisterhaft der kleine Strahl.
111
„'S ist eben eine hies'ge Nacht,“
112
Versetzt Denis, „doch kannst du sagen,
113
Dich habe Trug hieher gebracht
114
Zu Ruhe und bequemen Tagen?
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Und, Eleuth
116
Daß Niemand in der Steppe wacht?
117
Ich selbst hab' in Decembernacht
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Vor Zeiten diesen Weg gemacht.
119
Ich macht' ihn, hab' ihn machen müssen,
120
Und, rathlos am Montmort gebettet,
121
Hat unser Glöckchen mich gerettet.
122
So treibt die Noth“ — der Alte schweigt,
123
Doch nieder auf den Strang sich beugt,
124
Und angeschlagen mit Gewalt
125
Das Glöckchen durch die Steppe schallt.
126
Dann — „still! rief's meinen Namen nicht?“
127
„nein, Vater.“ „Hast du nichts vernommen?“
128
„ein Schnauben, Scharren?“ Jener spricht:
129
„ist's möglich! unsre Hunde kommen.“
130
„still! Bruder, still!“ — Man horcht auf's neu;
131
Ein leises Winseln schleicht herbei
132
Vom Klosterthor, ein Stoßen, Kratzen,
133
Ein Rütteln wie mit schweren Tatzen.
134
„schnell, Eleuth
135
Schau, was der Barry uns gebracht!“
136
Denis, gebannt am Glockenstrang,
137
Doch immer schaut den Weg entlang.
138
Nun nahen Tritte, ja gewiß —
139
Die Gänge tappt's hinauf — allein
140
Ein Hund scheint's und ein Mensch zu seyn.
141
Das Pförtchen öffnet sich. „Denis!“
142
Ruft Eleuth
143
Das gute kluge treue Thier!“
144
Und nach ihm, schwer ermüdet, wankt
145
Der große Hund in die Kapelle;
146
Er dreht die Augen rings, er schwankt,
147
Ihm hängt das Eis vom zott'gen Felle,
148
Auf seinem Rücken liegt ein Kind,
149
Ein armes Knäbchen, schier erfroren:
150
Voll Reifen seine Löckchen sind;
151
Die Hände hat es eingeklemmt
152
In seines Trägers rauhe Ohren,
153
Mit schwachen Beinchen sich gestemmt
154
Um Barry's Leib: in Angst verloren
155
Wagt's nicht zu schrein, nur allgemach
156
Ein Thränchen rinnt dem andern nach.
157
„o Barry, brav!“ der Bruder hebt
158
Das Kind empor, das schaudert, bebt,
159
Sich immer noch nicht fassen kann,
160
Die kalten Händchen nun und dann
161
An sein geblendet Auge hebt,
162
Und von dem wunderlichen Mann,
163
Der, fort es tragend kos't und schilt,
164
Sich angstvoll loszuwinden strebt.
165
Hart nebenher, das Ebenbild
166
Des Mönches schier, die Dogge trabt,
167
Mit gleicher Einsicht fast begabt,
168
Der auch den Knaben will ergötzen,
169
Glutäugig, mit gehobnem Haupt
170
Gar liebreich in die Höhe schnaubt,
171
Und tummelt sich in wüsten Sätzen;
172
Peitscht mit dem Schweif, steigt gähnend auf,
173
Streckt seine breite Tatze auf
174
Bis an das Kind, das vor Entsetzen
175
Beginnt zu schrei'n, der Hund zu bellen:
176
Die Fenster klirren, alle Zellen
177
Beleben sich, und vorgeduckt
178
Aus jeder Thür ein Mönchlein guckt.
179
Und wie das Knäbchen sie erschau'n,
180
Das Kindchen unter ihrem Dache,
181
Da ist's, als ob die Sonne, traun!
182
Auf jedem Angesicht erwache.
183
Und alle eilen, wie bethört,
184
Ihm irgend Gutes zuzufügen;
185
Auf die Geschichte keiner hört.
186
Das ist das heilige Vergnügen,
187
Das ist die unverstandne Macht,
188
So über Kindes Leben wacht!
189
Der Infirmier
190
Die Glieder rührt, ob sie auch schwellen,
191
Die Schuh ihm von den Füßchen zieht,
192
Und heimlich, an der Zellenwand,
193
Ein alterschwacher Mönch sich müht
194
Den kleinen Korb herabzustellen,
195
Darin nach seiner thör'gen Art
196
Er gute Bissen aufgespart.
197
Dem Pater Koch nicht schnell genug
198
Das Reisig will die Flamme zollen.
199
Dort Einer bringt ein warmes Tuch;
200
Doch — horch! die Gitterpforten rollen. —
201
„der Prior!“ läuft's von Mund zu Mund.
202
Mit freud'gem Funkeln lauscht der Hund,
203
Die Mönche mit den Brüdern schelten
204
Und lassen sie den Lärm entgelten;
205
Zur Zelle ein Noviz sich schleicht.
206
Der Prior naht, gesetzt, doch leicht.
207
Der schlanken Gemse tödlich waren,
208
Als auf dem Montblanc diese Hand
209
Vergebens nie den Schuß entsandt.
210
Und der Gewohnheit zähes Band
211
Verräth sich noch bei grauen Haaren;
212
Ja, dieser blauen Augen Blitz
213
Scheint noch zu spähn des Geiers Sitz;
214
Den Stab er in der Mitte faßt,
215
Wie einst der Doppelbüchse Last.
216
Fürwahr! als einst, gedankenschwer,
217
Berathend in der Brüder Kreis
218
Er zum Brevier griff ungefähr,
219
Sah man das heil'ge Buch ihn schütteln,
220
Wie's Pulverhorn die Jäger rütteln.
221
So leis' und fest die Schritte greifen.
222
Nun, redend, an des Gurtes Strang
223
Die Sehne scheint er noch zu streifen.
224
„was, Brüder, zaudert ihr so lang?
225
Der Barry hat das Kind gebracht,
226
Allein wer nahm das Kind in Acht?
227
Wo ist der Mann, wo ist die Frau,
228
So auf den Bernhard es getragen?
229
Seyd Väter ihr umsonst so grau?
230
Muß euch des Hundes Witz verklagen?
231
Seht, wie das arme Thier sich müht,
232
Euch eure Pflichten anzusagen,
233
Wie's den Eugene am Kleide zieht!
234
Ja, Barry, solche Lässigkeit
235
Erfährst zum ersten Mal du heut!“
(Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)
* 10.01.1797 in Burg Hülshoff, † 24.05.1848 in Burg Meersburg
weiblich, geb. von Droste-Hülshoff
natürliche Todesursache | Lungenentzündung
deutsche Schriftstellerin und Komponistin
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