Vorgeschichte ( Second sight )
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Annette von Droste-Hülshoff: Vorgeschichte ( Second sight ) (1844)
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Kennst du die Blassen im Haideland,
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Mit blonden flächsenen Haaren?
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Mit Augen so klar wie an Weihers Rand
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Die Blitze der Welle fahren?
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O sprich ein Gebet, inbrünstig, ächt,
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Für die Seher der Nacht, das gequälte Geschlecht.
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So klar die Lüfte, am Aether rein
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Träumt nicht die zarteste Flocke,
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Der Vollmond lagert den blauen Schein
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Auf des schlafenden Freiherrn Locke,
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Hernieder bohrend in kalter Kraft
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Die Vampyrzunge, des Strahles Schaft.
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Der Schläfer stöhnt, ein Traum voll Noth
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Scheint seine Sinne zu quälen,
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Es zuckt die Wimper, ein leises Roth
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Will über die Wange sich stehlen;
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Schau, wie er woget und rudert und fährt,
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Wie Einer so gegen den Strom sich wehrt.
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Nun zuckt er auf — ob ihn geträumt,
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Nicht kann er sich dessen entsinnen —
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Ihn fröstelt, fröstelt, ob's drinnen schäumt
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Wie Fluthen zum Strudel rinnen;
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Was ihn geängstet, er weiß es auch:
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Es war des Mondes giftiger Hauch.
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O Fluch der Haide, gleich Ahasver
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Unter'm Nachtgestirne zu kreisen!
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Wenn seiner Strahlen züngelndes Meer
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Aufbohret der Seele Schleusen,
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Und der Prophet, ein verzweifelnd Wild,
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Kämpft gegen das mählig steigende Bild.
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Im Mantel schaudernd mißt das Parquet
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Der Freiherr die Läng' und Breite,
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Und wo am Boden ein Schimmer steht,
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Weitaus er beuget zur Seite,
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Er hat einen Willen und hat eine Kraft,
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Die sollen nicht liegen in Blutes Haft.
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Es will ihn krallen, es saugt ihn an,
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Wo Glanz die Scheiben umgleitet,
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Doch langsam weichend, Spann' um Spann',
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Wie ein wunder Edelhirsch schreitet,
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In immer engerem Kreis gehetzt,
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Des Lagers Pfosten ergreift er zuletzt.
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Da steht er keuchend, sinnt und sinnt,
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Die müde Seele zu laben,
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Denkt an sein liebes einziges Kind,
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Seinen zarten, schwächlichen Knaben,
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Ob dessen Leben des Vaters Gebet
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Wie eine zitternde Flamme steht.
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Hat er des Kleinen Stammbaum doch
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Gestellt an des Lagers Ende,
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Nach dem Abendkusse und Segen noch
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Drüber brünstig zu falten die Hände;
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Im Monde flimmernd das Pergament
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Zeigt Schild an Schilder, schier ohne End'.
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Rechtsab des eigenen Blutes Gezweig,
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Die alten freiherrlichen Wappen,
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Drei Rosen im Silberfelde bleich,
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Zwei Wölfe schildhaltende Knappen,
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Wo Ros' an Rose sich breitet und blüht,
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Wie über'm Fürsten der Baldachin glüht.
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Und links der milden Mutter Geschlecht,
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Der Frommen in Grabeszellen,
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Wo Pfeil' an Pfeile, wie im Gefecht,
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Durch blaue Lüfte sich schnellen.
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Der Freiherr seufzt, die Stirn gesenkt,
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Und — steht am Fenster, bevor er's denkt.
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Gefangen! gefangen im kalten Stral!
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In dem Nebelnetze gefangen!
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Und fest gedrückt an der Scheib' Oval,
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Wie Tropfen am Glase hangen,
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Verfallen sein klares Nixenaug',
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Der Haidequal in des Mondes Hauch.
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Welch ein Gewimmel! — er muß es sehn,
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Ein Gemurmel! — er muß es hören,
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Wie eine Säule, so muß er stehn,
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Kann sich nicht regen noch kehren.
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Es summt im Hofe ein dunkler Hauf,
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Und einzelne Laute dringen hinauf.
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Hei! eine Fackel! sie tanzt umher,
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Sich neigend, steigend in Bogen,
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Und nickend, zündend, ein Flammenheer
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Hat den weiten Estrich umzogen.
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All' schwarze Gestalten im Trauerflor
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Die Fackeln schwingen und halten empor.
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Und Alle gereihet am Mauerrand,
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Der Freiherr kennet sie Alle;
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Der hat ihm so oft die Büchse gespannt,
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Der pflegte die Ross' im Stalle,
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Und der so lustig die Flasche leert,
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Den hat er siebenzehn Jahre genährt.
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Nun auch der würdige Kastellan,
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Die breite Pleureuse am Hute,
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Den sieht er langsam, schlurfend nahn,
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Wie eine gebrochene Ruthe;
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Noch deckt das Pflaster die dürre Hand,
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Versengt erst gestern an Heerdes Brand.
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Ha, nun das Roß! aus des Stalles Thür,
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In schwarzem Behang und Flore;
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O, ist's Achill, das getreue Thier?
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Oder ist's seines Knaben Medore?
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Er starret, starrt und sieht nun auch,
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Wie es hinkt, vernagelt nach altem Brauch.
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Entlang der Mauer das Musikchor,
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In Krepp gehüllt die Posaunen,
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Haucht prüfend leise Cadenzen hervor,
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Wie träumende Winde raunen;
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Dann Alles still. O Angst! o Qual!
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Es tritt der Sarg aus des Schlosses Portal.
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Wie prahlen die Wappen, farbig grell
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Am schwarzen Sammet der Decke.
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Ha! Ros' an Rose, der Todesquell
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Hat gespritzet blutige Flecke!
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Der Freiherr klammert das Gitter an:
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„die andre Seite!“ stöhnet er dann.
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Da langsam wenden die Träger, blank
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Mit dem Monde die Schilder kosen.
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„o, — seufzt der Freiherr — Gott sey Dank!
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Kein Pfeil, kein Pfeil, nur Rosen!“
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Dann hat er die Lampe still entfacht,
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Und schreibt sein Testament in der Nacht.
(Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)
* 10.01.1797 in Burg Hülshoff, † 24.05.1848 in Burg Meersburg
weiblich, geb. von Droste-Hülshoff
natürliche Todesursache | Lungenentzündung
deutsche Schriftstellerin und Komponistin
(Aus: Wikidata.org)
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