Das Fegefeuer des westphälischen Adels
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Annette von Droste-Hülshoff: Das Fegefeuer des westphälischen Adels (1844)
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Wo der selige Himmel, das wissen wir nicht,
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Und nicht, wo der gräuliche Höllenschlund,
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Ob auch die Wolke zittert im Licht,
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Ob siedet und qualmet Vulkanes Mund;
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Doch wo die westphälischen Edeln müssen
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Sich sauber brennen ihr rostig Gewissen,
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Das wissen wir alle, das ward uns kund.
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Grau war die Nacht, nicht öde und schwer,
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Ein Aschenschleier hing in der Luft;
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Der Wanderbursche schritt flink einher,
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Mit Wollust saugend den Heimatduft;
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O bald, bald wird er schauen sein Eigen,
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Schon sieht am Lutterberge er steigen
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Sich leise schattend die schwarze Kluft.
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Er richtet sich, wie Trompetenstoß
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Ein Hollah ho! seiner Brust entsteigt —
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Was ihm im Nacken? ein schnaubend Roß,
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An seiner Schulter es rasselt, keucht,
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Ein Rappe — grünliche Funken irren
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Ueber die Flanken, die knistern und knirren,
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Wie wenn man den murrenden Kater streicht.
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„jesus Maria!“ — er setzt seitab,
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Da langt vom Sattel es überzwerg —
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Ein eherner Griff, und in wüstem Trab
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Wie Wind und Wirbel zum Lutterberg!
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An seinem Ohre hört er es raunen
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Dumpf und hohl, wie gedämpfte Posaunen,
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So an ihm raunt der gespenstige Scherg':
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„johannes Deweth! ich kenne dich!
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Johann! du bist uns verfallen heut!
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Bei deinem Heile, nicht lach' noch sprich,
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Und rühre nicht an was man dir beut;
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Vom Brode nur magst du brechen in Frieden,
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Ewiges Heil ward dem Brode beschieden,
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Als Christus in froner Nacht es geweiht!“ —
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Ob mehr gesprochen, man weiß es nicht,
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Da seine Sinne der Bursche verlor,
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Und spät erst hebt er sein bleiches Gesicht
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Vom Estrich einer Halle empor;
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Um ihn Gesumme, Geschwirr, Gemunkel,
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Von tausend Flämmchen ein mattes Gefunkel,
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Und drüber schwimmend ein Nebelflor.
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Er reibt die Augen, er schwankt voran,
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An hundert Tischen, die Halle entlang,
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All edle Geschlechter, so Mann an Mann;
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Es rühren die Gläser sich sonder Klang,
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Es regen die Messer sich sonder Klirren,
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Wechselnde Reden summen und schwirren,
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Wie Glockengeläut, ein wirrer Gesang.
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Ob jedem Haupte des Wappens Glast,
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Das langsam schwellende Tropfen speit,
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Und wenn sie fallen, dann zuckt der Gast,
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Und drängt sich einen Moment zur Seit';
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Und lauter, lauter dann wird das Rauschen,
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Wie Stürme die zornigen Seufzer tauschen,
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Und wirrer summet das Glockengeläut.
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Strack steht Johann wie ein Lanzenknecht,
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Nicht möchte der gleißenden Wand er trau'n,
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Noch wäre der glimmernde Sitz ihm recht,
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Wo rutschen die Knappen mit zuckenden Brau'n.
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Da muß, o Himmel, wer sollt' es denken!
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Den frommen Herrn, den Friedrich von Brenken,
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Den alten stattlichen Ritter er schaun.
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„mein Heiland, mach' ihn der Sünden baar!“
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Der Jüngling seufzet in schwerem Leid;
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Er hat ihm gedienet ein ganzes Jahr;
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Doch ungern kredenzt er den Becher ihm heut!
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Bei jedem Schlucke sieht er ihn schüttern,
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Ein blaues Wölkchen dem Schlund entzittern,
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Wie wenn auf Kohlen man Weihrauch streut.
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O manche Gestalt noch dämmert ihm auf,
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Dort sitzt sein Pathe, der Metternich,
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Und eben durch den wimmelnden Hauf
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Johann von Spiegel, der Schenke, strich;
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Prälaten auch, je viere und viere,
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Sie blättern und rispeln im grauen Breviere,
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Und zuckend krümmen die Finger sich.
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Und unten im Saale, da knöcheln frisch
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Schaumburger Grafen um Leut' und Land,
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Graf Simon schüttelt den Becher risch,
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Und reibt mitunter die knisternde Hand;
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Ein Knappe nahet, er surret leise —
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Ha, welches Gesummse im weiten Kreise,
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Wie hundert Schwärme an Klippenrand!
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„geschwind den Sessel, den Humpen werth,
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Den schleichenden Wolf* geschwinde herbei!“
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Horch, wie es draußen rasselt und fährt!
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Baarhaupt stehet die Massoney,
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Hundert Lanzen drängen nach binnen,
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Hundert Lanzen und mitten darinnen
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Der Asseburger, der blutige Weih!
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Und als ihm alles entgegen zieht,
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Da spricht Johannes ein Stoßgebet:
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Dann risch hinein! sein Ermel sprüht,
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Ein Funken über die Finger ihm geht.
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Voran — da „sieben“ schwirren die Lüfte
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„sieben, sieben, sieben,“ die Klüfte,
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„in sieben Wochen, Johann Deweth!“
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Der sinkt auf schwellenden Rasen hin,
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Und schüttelt gegen den Mond die Hand,
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Drei Finger die bröckeln und stäuben hin,
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Zu Asch' und Knöchelchen abgebrannt.
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Er rafft sich auf, er rennt, er schießet,
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Und ach, die Vaterklause begrüßet
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Ein grauer Mann, von Keinem gekannt‚
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Der nimmer lächelt, nur des Gebets
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Mag pflegen drüben im Klosterchor,
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Denn „sieben, sieben,“ flüstert es stets,
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Und „sieben Wochen“ ihm in das Ohr.
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Und als die siebente Woche verronnen,
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Da ist er versiegt wie ein dürrer Bronnen,
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Gott hebe die arme Seele empor!
(Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)
* 10.01.1797 in Burg Hülshoff, † 24.05.1848 in Burg Meersburg
weiblich, geb. von Droste-Hülshoff
natürliche Todesursache | Lungenentzündung
deutsche Schriftstellerin und Komponistin
(Aus: Wikidata.org)
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