Sit illi terra levis!

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Annette von Droste-Hülshoff: Sit illi terra levis! (1844)

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So sonder Arg hast du in diesem Leben
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Mich deinen allerbesten Freund genannt,
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Hast mir so oft gereicht die hagre Hand, —
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Hab' ich gelächelt, mag mir Gott vergeben.
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Die Schlange wacht in jedes Menschen Brust,
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Was ich dir bot, es war doch treue Gabe,
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Und hier bekenn' ich es, an deinem Grabe,
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Du warst mir lieber als ich es gewußt.

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Ob ich auch nie zu jenen mich gesellte,
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Die lachend deine Einfalt angeschaut;
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Des Hauptes, das in Ehren war ergraut,
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Verhöhnung immer mir die Adern schwellte;
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Doch erst wo aller Menschen Witz versiegt,
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Ein armer Tropfen in Egyptens Sande,
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Hier erst erkenn' ich, an der Seelen Brande,
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Wie schwer des Auges warme Thräne wiegt.

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Sah ich sie nicht an deine Wimper steigen,
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Wenn du dem fremden Leide dich geeint?
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Hast du nicht meinen Todten nachgeweint,
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So heiß wie deines eignen Blutes Zweigen?
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O! wenn ich in der Freude deß vergaß,
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Mit bitterm Herzen muß ich es beklagen,
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Denn von des Schicksals harter Hand geschlagen,
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Wie gern ich dann in deinem Auge las!

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Noch seh ich dich im Hauch des Winterbrodems
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Herstapfen, wie den irren Haidegeist,
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Wenn Tropf' an Tropfen deiner Stirn entfleußt,
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Hör noch das Keuchen deines armen Odems.
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Es waren schlimme Wege, rauh und weit,
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Die du gewandelt manche Winterwende,
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Um des Altares heil'ge Gnadenspende
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Zu tragen mir in meine Einsamkeit.

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O manchem Spötter gabst du ernst Gedenken,
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Wenn höhnend deine kleine Hab' er prieß,
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Für schlechtes Ding dir Tausende verhieß,
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Und du nur glücklich warst ihn zu beschenken!
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So werth war dir kein Gut, so ehrenreich,
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Daß du es nicht mit Freuden hingegeben,
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Dann sah man deine Lippen freundlich beben,
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Und zucken wie das Dämmerlicht im Teich.

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An deinem Kleide, schwarz und Fadenscheinend,
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War jeder Fleck ein heimlich Ehrenmaal,
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Du frommer Dieb am Eignen! ohne Wahl
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Das Schlechteste dir noch genugsam meinend.
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Mann ohne Falsch und mit der offnen Hand,
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Drin wie Demant der Wittwe Heller blinken,
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Sanft soll der Thau auf deinen Hügel sinken,
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Und leicht, leicht sey dir das geweihte Land!

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Schlaf sanft, schlaf still in deinem grünen Bette,
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Dir überm Haupt des Glaubens fromm Simbol,
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Die Welt vergißt, der Himmel kennt dich wohl,
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Ein Engel wacht an dieser schlichten Stätte.
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Auch eine Thräne wird dir nachgeweint,
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Und wahrlich keine falsche: „ach sie haben,
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„sie haben einen guten Mann begraben,
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Und mir, mir war er mehr“ — mein wärmster Freund.

(Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)

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Romantik

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Bildnachweis: BPK, Berlin (Nationalgalerie, SMB/Jörg P. Anders)

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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)

* 10.01.1797 in Burg Hülshoff, † 24.05.1848 in Burg Meersburg

weiblich, geb. von Droste-Hülshoff

natürliche Todesursache | Lungenentzündung

deutsche Schriftstellerin und Komponistin

(Aus: Wikidata.org)

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