Am Fuß des Latmos wölbt sich eine tiefe Grotte
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Gottlieb Konrad Pfeffel: Am Fuß des Latmos wölbt sich eine tiefe Grotte Titel entspricht 1. Vers(1764)
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Am Fuß des Latmos wölbt sich eine tiefe Grotte,
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Vom Finger der Natur, der Kunst Vitruvs zum Spotte,
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In adrigten Granit mit Allkraft eingedrückt
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Und durch ein Säulenpaar von Tropfstein ausgeschmückt.
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In ihrem Schooß umschlang die göttliche Selene
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Einst den Endymion. Zur Feyer dieser Szene
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Hat Amor das Portal mit Myrthen rund umschanzt
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Und einen Rosenhain ins nahe Thal gepflanzt,
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Das ein gekrümmter Bach mit seiner Fluth bespület,
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Hell wie der Morgenthau, der Florens Busen kühlet,
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Und majestätisch still, wie die Zufriedenheit.
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Sein flacher Boden ist mit Goldkies überstreut,
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Den das beglückte Volk, das diese Flur besitzet,
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Für gelben Sand nur hält und blos zum Scheuern nützet.
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Oft wann der Flor der Nacht die bunten Auen schwärzt,
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Kömmt Thetis Nymphenchor den Bach heraufgescherzt,
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Denn früh verliert er sich und deckt mit seinem Schaume
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Des Meeres grüne Fluth gleich einem Silberpflaume.
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Schon nahte sich Apoll der Grenze seiner Bahn;
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Schon blies ein kühler West die welken Blumen an,
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Als Galathea, schön wie keine der Najaden,
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Die schwüle Trift verließ, um einsam sich zu baden.
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Sie warf sich in den Bach, der gierig sie verschlang
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Und wollustmurmelnd sich um ihren Busen drang.
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Die Schöne plätschert schon im flüßigen Kristalle;
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Bald trägt sein Rücken sie gleich einem Federballe,
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Bald tauchet sie das Haupt bis auf den Grund hinab
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Und hebt es triefend auf aus dem zerwühlten Grab.
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Hier sah sie Tityrus, der lieblichste der Hirten
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Des karischen Gefilds, durch die verwachsnen Myrthen,
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Zwo Stunden gieng er schon dem schönsten Schaafe nach,
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Das von der Trift entlief, und naht sich nun dem Bach,
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Wo er das Götterbild kaum in der Fluth erblicket,
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Als er voll Ehrfurcht sich dreymal zur Erde bücket;
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Er glaubt Dianen selbst (daß es hier oft geschehn,
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Erzählt die ganze Flur) in vollem Reiz zu sehn.
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Ihr Anblick schmelzt sein Herz, das laute Schläge hoben,
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Schon will er ihr ein Lamm zum Opfer angeloben,
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Als ihn von ungefehr des Mädchens Aug entdeckt.
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Dem bangen Täubchen gleich, wenn es der Habicht schreckt,
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Entschlüpft sie längs dem Schilf und fliehet in die Höhle,
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Die ihr Gewand verwahrt, und ruft aus voller Kehle
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Die Hülfe des Neptuns und aller Nymphen an.
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Ihr Ruf erfüllt das Thal. Der edle Hirt Sylvan,
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Ein Liebling des Apolls, der bey der Abendröthe
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Am nah gelegnen Hain zu einer neuen Flöte
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Sich einen Buxbaum hieb, vernahm ihr Angstgeschrey.
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Von Mitleid angespornt eilt er im Flug herbey
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Und sieht den Tityrus, der vor der Höhle wachte,
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Bald einzudringen droht und bald des Mädchens lachte,
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Das jezt ihm stolz befahl, jezt ihn beym großen Pan
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Voll Huld zu weichen bat. Der Anblick des Sylvan
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Beschämt den Tityrus, der hastig ihm erzählet,
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Wie diesen Abend ihm sein schönstes Schaaf gefehlet,
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Wie er es lang gesucht und hier von Amors Hand
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Dem Bache zugeführt das schönste Mädchen fand,
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Das er für Phöben hielt; wie es sein Wahn erschreckte
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Und wie es mit Geschrey sich in die Kluft versteckte.
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Hier, fuhr der Schäfer fort, hält mich die Sehnsucht fest,
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Bis es den dunkeln Schoos des Heiligthums verläßt;
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Dann soll es nur ein Kuß aus meinem Arme retten.
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Nun drang die Schäferin, umschwebt von Amoretten,
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Mit holder Majestät sich durch das Myrthenthor.
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So hob Aurora sich, um einst dem Götterchor
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Den Tag der Wiederkehr des Phöbus anzusagen,
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Aus Thetis Schilfpallast auf ihren Rosenwagen.
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Noch hängt ein lichter Thau der himmlischen Gestalt
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Am goldgelockten Haar, das ihr vom Nacken wallt;
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Ein weißer Leibrock deckt, von ihren eignen Händen
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Aus zartem Flachs gewebt, den schlanken Wuchs der Lenden,
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Die nach Cytherens Art ein breiter Gürtel schmückt,
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Von weiß und grünem Bast mit seltner Kunst gestrickt.
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Verstummt erkennen nun die Hirten an der Schönen
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Die junge Galathe, die Schwester der Kamönen,
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Die bey dem Hochzeitfest Damöts im Wettgesang
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Den bunten Gürtel sich als einen Preis errang.
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Sie naht sich dem Sylvan: Heil dir, o du mein Retter!
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Sprach sie, dich sandten mir die mitleidvollen Götter
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Als dieser böse Hirt ... Ich bin nicht böse, nein,
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Beym Pan, das bin ich nicht, fiel Tityrus ihr ein.
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Was that ich? als die Furcht dich in die Höhle jagte,
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Hab' ich dich zwar verfolgt; doch ob ich es gleich sagte,
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So drang ich nicht hinein. Was hemmte meinen Fuß
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Als Ehrfurcht? Freylich bat ich dich um einen Kuß
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Zum Lösegeld; allein den konnt' ich mir ja rauben.
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Ja, Kind! so sprach Sylvan, du kannst dem Hirten glauben,
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Ich bin dein Retter nicht, denn bieder ist sein Herz.
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Gieb ihm den Kuß zum Lohn, was er gethan, war Scherz.
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Doch als dein Angstgeschrey den Vater der Tritonen
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Um seinen Beystand bat, dacht ich an Amymonen,
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Von der mein Ahne mich ein hohes Lied gelehrt,
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Das er als Jüngling einst auf ferner Trift gehört.
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Noch muß ich es ihm oft mit meiner Chloe singen;
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Dann drückt er mir die Hand; erstickte Seufzer dringen
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Aus seiner frommen Brust. Des Mädchens Wange glüht
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Und weinend dankt es ihm von neuem für das Lied.
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Wirst du, so fuhr er fort, des Hirten Wunsch gewähren,
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Dann, holde Sängerin, will ich auch dich es lehren.
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Halb lächelnd, halb erzürnt bot Galathe den Kuß.
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So küssen Grazien. Entzückt gab Tityrus
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Das süße Lösegeld der Schönen zweymal wieder,
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Dann setzten alle sich im bunten Grase nieder;
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Der Schäfer blies das Lied auf seinem Haberrohr
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Und sang dem stummen Paar die ernsten Worte vor:
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Sängerin des Jammers, Philomele,
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Hebe dich aus deiner Trauerhöhle,
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Komm, begleite meiner Flöte Klang;
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Fromme, gattenlose Turteltaube,
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Komm zu mir in die Cypressenlaube,
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Girre mit in meinen Nachtgesang.
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Feyrt mit mir, entfernt von Phöbus Blicke,
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Feyrt mit mir das traurige Geschicke
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Einer Fürstin aus der alten Zeit!
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Holder Geist der edlen Amymone,
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Kröne mich mit deiner Todtenkrone
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Für die Klagen, die mein Lied dir weiht.
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Amymone, grauenvoller Name!
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Echo, blasses Bild von meinem Grame,
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Treues Echo, sing ihn mir nicht nach!
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Oder tragen ihn die stillen Lüfte
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Bis zu dir in deine schwarzen Klüfte,
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Göttin, o so nimm auch dieses Ach!
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Reines Opfer deiner frühen Tugend,
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O wie schön floß deine Götterjugend!
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Edles Kind des großen Danaus!
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Neben ungestümmen Wasserfällen
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Fließen so die stillen Ambraquellen
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An des Hybla honigreichem Fuß.
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Oftmals, wenn dein Tritt auf steilen Höhen
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Um den stolzen Damhirsch auszuspähen,
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Durch den Cedernhayn gewandelt ist,
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Hat dein Antlitz und dein sichrer Bogen
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Der Dryaden rege Schaar betrogen,
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Und sie hat dich Cynthia gegrüßt.
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Plötzlich schwieg der Bäche rasches Brausen,
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Selbst der West hob sanfter an zu sausen,
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Und die stillen Wipfel neigten sich;
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Frischer quollen dir des Cythrus Düfte,
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Frischer färbte sich das Blau der Lüfte,
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Und die Grazien umtanzten dich.
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Doch wo seyd ihr, prächtige Gefilde?
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Ihr entweicht gleich einem Schattenbilde,
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Gleich der Träume flatterhaftem Chor.
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Ach, was seh' ich? Feyre diese Szene,
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Hekate, komm, hauche Klagetöne
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Und Verzweiflung in mein mattes Rohr.
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Zur Versöhnung für den Gott der Meere,
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Der mit Aeols kettenlosem Heere,
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Argos Küsten mit Verwüstung plagt,
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Wird vom frommen Vater ihr befohlen,
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Opferwasser an dem Strand zu holen,
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Dessen Fluth des Tempels Mauer nagt.
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Froh, wie sie die Götter stets verehret,
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Eilt sie, mit dem Marmorkrug beschweret,
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Durch den Hayn, der Argos Ufer schließt;
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Und sie kniet schon am beschäumten Damme,
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Als aus einem hohlen Eichenstamme
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Ihr ein Satyr wild entgegenschießt.
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Ach es war von ihrem goldnen Bogen
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Einst ein Pfeil ihm in die Brust geflogen,
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Der ein allzuschnelles Reh verfehlt:
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Brüllend schwur er, diesen Schimpf zu rächen,
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Bey den schwarzen, schwefelreichen Bächen
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Und den Furien der Unterwelt.
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Wie der schnaubende Monarch der Winde,
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Die der Mutterschoos entrißne Linde
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In der ersten Blüthe niederwirft,
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Also stürzet mit entflammtem Blicke
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Sie der Waldgott in den Sand zurücke,
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Der des Opfers heil'ge Ströme schlürft.
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Ach, Neptun! ruft sie mit banger Stimme,
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Rette mich vor dieses Frevlers Grimme,
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Stehe der bedrängten Unschuld bey!
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Weinend bäumt sie sich in seinen Armen,
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Doch der Satyr kennet kein Erbarmen
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Und verlacht ihr ängstliches Geschrey.
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Aber schnell verdoppeln sich die Stürme,
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Tausend Wellen ziehn, wie stolze Thürme,
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Drohend gegen den verheerten Strand!
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Und der Abgrund speyt mit hohlem Stöhnen
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Den abscheulichsten von seinen Söhnen
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Aus dem schwarzen Rachen an das Land.
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Wildes Feuer sprüht aus seinen Blicken,
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Wie ein Berg erhebet sich sein Rücken,
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Den ein Felsen-Panzer überzieht;
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Ströme sind das Spiel von seinem Hauche,
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Tellus berstet unter seinem Bauche
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Und der Satyr bebt und flucht und flieht.
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Götter, steiget selbst von Euern Thronen,
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Schützt die Tugend, rettet Amymonen!
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Ach! schon faßt das Ungethüm sie an.
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Ach! ... verstummt, verstummt, ihr Klagetöne!
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Und du, stille, blutgefärbte Thräne,
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Sage du, was ich nicht sagen kann.
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Argos bebt! es bebten die Najaden,
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Als mit seinem schönen Raub beladen
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Schnell das Unthier in den Abgrund fuhr.
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Argos klagt und in den öden Haynen
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Hört man Philomelen lauter weinen,
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Und der Lenz entweichet von der Flur.
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So sang der Hirt; sein Lied begleiteten die Thränen
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Des biedern Tityrus und der verstummten Schönen;
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Ein sanfter Händedruck (mehr lohnt kein Lorbeerreis
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Von Phöbus eigner Hand) war seines Sieges Preis.
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Sie bat noch zweymal ihn mit hochgefärbten Wangen
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Und seelenvollem Blick es wieder anzufangen,
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Und eh noch Lunens Strahl sich an dem Latmos brach,
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Sang sie's, wie Echos Mund einst Orpheus Klage, nach.
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Nun deckte sich die Flur mit einer grauen Hülle
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Und Galathea gieng in feyerlicher Stille
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Am Arm des Tityrus durch den bethauten Wald;
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Vor ihr flog Zypripor in Schmetterlingsgestalt.
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Bald schmieget sie vertraut sich an des Hirten Seite,
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Der ihre weiche Hand als eine süße Beute
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In seine Rechte schließt und an den Busen drückt,
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Bis sie der Mutter Dach am bunten Rain erblickt.
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Sie naht der Thüre sich mit immer trägerm Fuße
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Und hält ihm röthend still bey seinem Abschiedskusse.
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Von nun an kam es oft, weil Hylax leicht entschlief,
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Daß sich ein keckes Lamm von ihrer Trift verlief.
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Indeß wenn Tityrus dann seine Heerde zählte,
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Durch Amors Zauber ihm ein junger Widder fehlte;
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Sie suchten beyderseits und fanden jedesmal
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Den Widder und das Lamm am Bach im Myrthenthal.
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Doch floh die Nymphe nicht, wenn schnell ihr aus dem Schilfe
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Der Hirt entgegensprang, und schrie nicht mehr um Hilfe.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Gottlieb Konrad Pfeffel
(1736–1809)
* 28.06.1736 in Colmar, † 01.05.1809 in Colmar
männlich, geb. Pfeffel
deutscher Schriftsteller, Kriegswissenschaftler und Pädagoge
(Aus: Wikidata.org)
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