Die ihr schon ein halb Jahrhundert überlebt
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Anna Louisa Karsch: Die ihr schon ein halb Jahrhundert überlebt Titel entspricht 1. Vers(1756)
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Die ihr schon ein halb Jahrhundert überlebt,
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Und noch schöne Jünglinge bewundert,
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Und nach ihrer Liebe strebt,
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Wittwen! hört die Strafgeschichte
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Einer alten Göttinn an,
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Die das blühende Gesichte
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Eines Jünglings liebgewann!
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Euch zur Warnung, euch zur Lehre,
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Sing' ich ihre Lust und Schmach,
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Und wer Ohren hat, der höre,
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Und wer klug ist, richte sich darnach.
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Die Göttermutter, die thurinköpfige Cybele,
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Ward endlich, zur Betrübniß ihrer Seele,
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Zur Trauer ihres Herzens, alt,
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Und tadelte nunmehr Gang, Mienen und Gestalt
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An allen jüngeren Göttinnen;
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Sie spottete zum Zeitvertreib;
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Die große Juno war ein gar zu stolzes Weib,
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Minervens Sittsamkeit war hölzern, steif und trocken,
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Die blonde Ceres war, mit ihren goldnen Locken,
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Zu plump gebaut, zu fleischigt um die Brust,
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Diana ward so wild genennet,
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Als der gejagte Hirsch, der durch Gebüsche rennet;
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Und Cypria, die Göttinn süßer Lust,
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Die Schöpferinn der inniglichsten Freuden,
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War nichts, als eine freche Dirn';
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Sie konnt' an ihr die glatte Stirn'
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Und den beflammten Blick nicht leiden;
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Es hieß ohn' Unterlaß: Vulkan, der arme Mann,
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Wie herzlich muß ich ihn beklagen!
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Zwar ich war einst auch schön und jugendlich,
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Doch wer von mir kann so was sagen,
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Den will ich sehn, der melde sich.
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Sie sprachs, und brüstete dabey sich übermüthig
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Auf ihre Tugend – und verfuhr
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Mit allen Töchtern scharf, und mit den Söhnen – gütig.
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Wenn Zeus zum Stiere ward, und listiglich Merkur
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Ihm seine Donnerkeile mauste,
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Und Bacchus taumelnd, wie der Most im Fasse brauste,
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Und Gott Apollo manchen Streich
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Bey hübschen Erdenkindern spielte,
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Da war ihr Herz zu mütterlich, zu weich,
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Als daß es Zorn darüber fühlte;
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Da sprach sie nur: Die losen Söhne sind
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Beweglich, wie das Meer, und flüchtig, wie der Wind;
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Ihr ganzer Hohn fiel einzig auf die Töchter. –
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Jedoch, die Strafe trifft am Ende die Verächter
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Und bittre Spötter allemal.
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Das Schicksal hatte sich die Rache vorbehalten,
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Und wählete darzu in einem Phrygerthal
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Den Wohlgestaltesten von allen wohlgestalten
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Und jungen Schäfern, gleich dem jugendlichen May,
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Wenn er vom Himmel fährt, die Erde zu beschwängern:
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Er war in Phrygien von Tänzern und von Sängern
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Der allerlieblichste, und auf der Feldschalmey
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Und auf dem Haberrohr, und auf der süßen Flöte
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Kam keiner diesem Atys gleich;
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Sein lächelnd Angesicht war wie die Morgenröthe,
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Sein schwarzes Auge feuerreich,
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Und seine Lippen, wie Korallen;
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Er tanzte bey Cybelens Fest,
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Sie sah sein braunes Haar um weiße Schultern wallen;
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Sie sah ihn, wie den jungen West,
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Leichtfüßig über Blumen schlüpfen;
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Da fieng ihr Herz im Busen an zu hüpfen;
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Bey jeder Wendung, jedem Sprung
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Des schlanken Jünglings, ward ihr Blut von neuem jung,
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Und feuriger, als es vor Zeiten kaum gewesen,
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Als sie den Marsias sich zum Gemahl erlesen.
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Sie lächelte ohn' Unterlaß;
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Sie konnt' ihr Auge von dem Tänzer nicht verwenden.
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Itzt glüht ihr Angesicht, itzt zittern ihre Lenden,
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Itzt wird sie roth, itzt wieder blaß,
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Und weil das Schicksal sie nun einmal will bestrafen,
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So regt sich ihr Verstand und ihre Tugend nicht;
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Nein, die sind tief in ihr entschlafen.
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Zuweilen staunt sie zwar und denkt:
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Ist das die Liebe, die mich zu dem Schäfer lenkt?
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Nein, es ist Götterhuld, es ist ein wenig Gnade,
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Womit ich ihm ergeben bin,
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Wodurch ich nicht der Hoheit schade.
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So dachte sie, und sah begierig nach ihm hin,
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Schien mit den Augen ihn zu küßen;
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Verstellte sich in eine Schäferinn;
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Rief ihm, und sprach: O! laß mich, schöner Hirte, wissen:
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Wer wand dir diese Rosen um das Haar,
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Die nicht so blühend sind, wie deine Stirn und Wangen;
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Verlaß die Hirtinn, die mit dir im Tanze war,
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Du sollst von mir bald einen bessern Kranz empfangen.
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Von mir – Von meiner eignen Hand –
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So sprach sie freundlich und verschwand,
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Fuhr gen Olymp zurück, und suchte
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Daselbst die Einsamkeit, und frug sich tausendmal:
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Liebst du Cybele? – Du, die sonst der Göttinn fluchte,
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Die für den Mars entbrannt; du hast im Erdenthal
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In einen Schäfer dich verliebet,
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Der noch ein Jüngling ist? und ach! du bist schon alt? –
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Doch ob gleich meine Stirn schon graues Haar umgiebet;
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So bin ich dennoch von Gestalt
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Nicht häßlich anzusehn, ich bin noch zu ertragen;
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Und was den Unterschied des Standes anbelangt,
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Davon ist weniger zu sagen.
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Hat nicht die Venus, die mit so viel Reizen prangt,
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Einst den Adonis und auch den Anchis geküßet?
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Ihr Götter und Göttinnen nehmt
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Mirs nur nicht übel: denn ihr wisset,
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Die keusche Cynthia selbst hatte sich bequemt,
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In eines Hirten Arm zu ruhn, und von Auroren
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Weiß jedermann, sie war verliebt in Cephalus.
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Was wunderts euch, wenn ich den Atys mir erkohren?
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Ich sehe wohl, daß ichs ihm selber sagen muß.
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Ich will mich gern herunter lassen,
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Und ihm gestehn: ich liebe dich.
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Das junge schöne Blut, er wird bestürzt erblassen;
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Beym Jupiter, ich fürchte mich
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Das er vor Freuden stirbt – Auch hab ich Muth vonnöthen.
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Soll mir die Schaam das Wort nicht auf der Zunge tödten.
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Sie sagts, und fasset den gefülleten Pokal,
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Thut sieben Züge draus, und setzt ihn siebenmal
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Von neuen an den Mund: itzt wachsen ihre Triebe;
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Sie schmecket schon voraus des jungen Schäfers Liebe,
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Schwingt sich auf ihres Löwenwagens Sitz,
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Und fährt, geschwinder als der Blitz,
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Herab ins Thal und sieht in einer kleinen Grotte
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Mit Muschelschaalen ausgeziert,
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Den Atys schlummern, gleich dem schönen Tagesgotte,
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Als ihm sein Schicksal in die Schäferwelt geführt.
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Er fährt erschrocken auf: – fällt ihr verstummt zu Fuße;
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Sie aber hebt ihn auf, und spricht mit heißem Kuße:
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Ich komme vom Olymp zu dir,
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Um deine Tugenden durch Liebe zu belohnen.
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Von allen die dort oben wohnen,
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Erkießt' ich keinen mir;
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Dich hab ich auserwählt. Dir meine Hand zu geben,
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That ich den sonderbaren Schritt –
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Ich komm, und theile dir der Gottheit Würde mit:
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Mein Arm soll dich gewaltiglich erheben,
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Ich schwöre dir beym Styx den fürchterlichsten Eyd,
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Dich soll an dampfenden Altären
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Mit mir zugleich das Volk der Phrygier verehren;
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Und dafür heisch' ich nichts, als deine Zärtlichkeit.
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Hier bückt der Schäfer sich mit seinem Rosenmunde
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Nach ihrer mütterlichen Hand,
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Und küßt sie dreymal stark, aus dem Bewegungsgrunde
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Des Stolzes, den sein Herz empfand;
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Denn Liebe konnt er nicht empfinden.
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Sie aber läßt, zu Hoffnung größrer Luft,
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Dadurch ihr gierig Herz entzünden;
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Drückt ihn voll Inbrunst an die Brust,
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Will in Entzückungen sich ganz und gar verlieren;
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Und zwinget ihn zu Gegenschwüren.
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Er schwört, weil ers nicht ändern kann,
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Bey dem Neptun und bey dem Pan,
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Ihr ewig, ewig treu zu bleiben,
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Drauf sinket sie mit ihm auf eine Bank von Moos;
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Und welche Wollust da durch ihren Busen floß,
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Dies kann nur Wieland euch beschreiben.
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Sie ward berauscht von Süßigkeit
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Und fiel in Schlaf der trunknen Leute;
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Indessen schlich der Hirt mit leiser Schlauigkeit
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Sich unvermerkt von ihrer Seite,
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Und flog – Wohin? Dieß rathet, wenn ihr könnt.
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Drey Stunden lang blieb er von ihr getrennt;
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Sie blieb in einem honigsüßen Traume
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Verwickelt, bis vom nächsten Baume
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Minervens Vogel kläglich schrie.
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Ihr Götter, nun erwachte sie;
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Fuhr plötzlich auf, und rief vergebens:
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Ach! Atys, du Vergnügen meines Lebens.
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Wirst du schon meiner Küße satt.
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Wo bist du? Welcher Dämon hat
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Aus meinen Armen dich gerissen?
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Wo wird mein Fuß dich suchen müssen?
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Wo findet dich mein Blick, dem in der Unterwelt,
175
Und im Olympus selbst, nichts außer dir gefällt!
176
Sie sprachs, und schwang sich auf den Wagen,
177
Dem schönen Atys nachzujagen,
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Der allzufrüh die Treue brach;
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Fuhr über Stock und Stein und Hügel;
180
Und gleich wie Hektor einst mit seinen Pferden sprach,
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So sprach sie jetzt durch manches Ach!
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Mit ihren Löwen. Seyd, rief sie, wie Flügel,
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Des Windes, bringet mich in einen jeden Hayn,
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In jede Flur, bis ich mein Liebstes wieder finde!
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Sie fuhr umsonst durch alle Gründe,
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Durch jeden Hayn im Phrygerland:
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Hier lenkte sie zurück, und fand
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Nicht weit von der verlaßnen Grotte
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Ein Myrtenwäldchen, wo mit Lust zu bittern Spotte,
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Ein Satyr vor dem Eingang stand.
191
Hier stieg sie ab und gieng in eine dunkle Laube,
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Auf der ein Tauber saß mit einer jungen Taube,
193
Und in der Laube selbst befand
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Sich Atys, den ein Arm, ein schöner Arm umschlossen,
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Und seine Seele war in Freuden wie zerflossen.
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Er hörte nicht Cybelens Tritt;
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Er sahe nicht, was ihre Götterseele litt.
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Matronen, die ihr oft, von Wollust hingerissen,
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An junger Männer Herz den alten Busen drangt,
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Und eurer Lüsternheit gerechten Lohn empfangt,
201
Matronen, sagts, ihr müßt mehr als die Muse wissen –
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Wie dieser Göttinn ist geschehn;
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Als sie den Atys und die Philaris beysammen,
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Versunken in ein Meer von süßen Liebesflammen,
205
Unvorbereitet angesehn.
206
Sie war wie von dem Donner Jupiters getroffen;
207
Das Auge starrete, der Mund blieb gräßlich offen;
208
Doch endlich brach der Zunge Band.
209
Da schrie sie laut, wie der Cyklope,
210
Dem der Gemahl der Penelope
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Sein einzig Auge weggebrannt.
212
Cybele schrie nicht mehr, sie brüllte
213
Und ihre Löwen brüllten drein.
214
Das junge Paar sprang auf und ein Gewölke hüllte
215
Sie beyde, wie den Paris, ein;
216
So daß sie der Gefahr entkamen:
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Cybele blieb wie angewurzelt da,
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Und wiederholete den hassenswerthen Namen
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Des Hirten, den sie nicht mehr sah.
220
Ihr Mund, ihr Auge sprühten Funken
221
Des Grimmes, und ihr Herz in schwarzen Gram versunken,
222
Wollt immer brechen, und nun stammelte sie dies
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In rauhen und gebrochnen Tönen:
224
Verwünschter Jüngling, o! verfluchte Philaris –
225
Nun ist mir Schimpf und Schmach gewiß.
226
Wie werden mich nunmehr die Göttinnen verhöhnen!
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Was hilft, was nutzet mir mein ängstlich Klaggeschrey? –
228
Und itzt zog ihr Geheul den Cypripor herbey:
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Der ohngefähr mit seinem siegesreichen Bogen
230
Von Tempe kam daher geflogen,
231
Wo seine Macht ein Paar zu spröde Seelen zwang.
232
Er jubelte, das ihm die feine List gelang,
233
Und wird erblicket von Cybelen;
234
Sie fährt nach Art empörter Seelen
235
Ihn zornigpolternd an und spricht:
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Du Schalk, du kleiner Bösewicht,
237
Du Räuber meines Ruhms und meiner stolzen Ruhe,
238
Du sollst erfahren, was ich thue.
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Warum hast du mein Herz entbrannt,
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Und diesen Atys, mir zum Schimpfe,
241
Zu gleicher Zeit zu einer Thälernymphe,
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Zu einer Bäuerinn gewandt.
243
Warum? sprach Amor; kannst du fragen?
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Die Hirtinn ist dem Schäfer gleich
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An Herkunft und an Reiz, und jugendlichen Tagen;
246
Und beyde sind sie flammenreich,
247
Und beyde hab ich längst verbunden.
248
Es ist ein gar zu schönes Band.
249
Verräther, schrie darauf die Göttinn mehr entbrannt,
250
Was sagst du – deine Bubenhand
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Hat ihn und sie schon längst ins Liebesgarn gewunden?
252
Und dennoch freventlich, durch Mißbrauch deiner Macht,
253
Mein schon verloschnes Busenfeuer
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Zu neuen Flammen angefacht?
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O! fürchte, kleines Ungeheuer,
256
Den itzt erstarrten Arm, und zittere vor mir;
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Ich will dirs nach Verdienst vergelten.
258
Der Gott der Liebe sprach: Wie kannst du mich so schelten?
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Du wurdest nicht entflammt von mir.
260
Nein! Ahnfrau, nein! bey diesem Bogen schwör ichs dir,
261
Mit dem ich itzt zu meiner Mutter eile:
262
Die Thorheit stiehlt mir dann und wann
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Wenn ich entschlummert bin, aus meinem Köcher Pfeile;
264
Und zielt damit, so schnell sie kann,
265
In abgelebte Weiberherzen:
266
Die Thorheit ist allein der Grund,
267
Ist die Urheberinn von deinen herben Schmerzen.
268
Er sprachs – und flog nach Amathunt.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Anna Louisa Karsch
(1722–1791)
* 01.12.1722 in Skąpe, † 12.10.1791 in Berlin
weiblich, geb. Karsch
deutsche Dichterin
(Aus: Wikidata.org)
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