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Wie jetzt der Baum im kalten Nebelwind
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Mit nackten Zacken, also traur ich selbst;
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Es reget sich kein Lied in meiner Brust
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Und müßig auf der Harfe ruht die Hand.
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Hat solches mir der Herbst nur angetan,
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Und wird ein Frühling wieder mich erwecken? –
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Vielleicht, – ich weiß es nicht. – Ist aber ganz
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Versiegt in mir die Quelle des Gesanges –
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Geduld, mein Herz! du wirst es überwinden,
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Dich hat das Leben schon den Tod gelehrt.
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Du mein vertrauter Freund, mein Saitenspiel,
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Magst hier indes am stillen Herde hangen;
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Ich will die Efeuranke um dich winden,
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Dich scheidend schmücken mit dem Wintergrün.
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Hast du mich doch geschmückt mit meinen Blüten
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In Lust und Leid, verherrlicht meine Freuden,
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Den Schrei des Schmerzes lindernd aufgelöst
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In Wohllaut, und die Lohe meines Zornes
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Verklärt ergossen in des Äthers Strom.
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Und meine Lieder lockten feuchte Perlen
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In sitt'ger Frauen Augen, ja, sie weckten
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In manchem deutschen Busen Widerhall;
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Die Jugend nennt und liebt den alten Sänger,
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Des Namen guten Klanges nicht verschallt
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Bevor das werdende Geschlecht erlischt;
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Ich weiß es, und ich sprech es ruhig aus,
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Nicht stolz, nicht eitel, nein, von Dank erfüllt.
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Ich danke dir, mein heimisch deutsches Land,
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Du hast, in dieser ernsten stürm'schen Zeit,
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Mir unverhofft geliehen Ohr und Herz,
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Und hast, mitfühlend, mir die eignen Freuden,
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Die Lust der Lieder in bewegter Brust
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Reich, überschwenglich reich gelohnt. Hab Dank!
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Ich sang ja nur, so wie der Vogel singt.
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Ihr jüngern Sangbegabten, sammelt euch
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Um mich; ich rechne mit dem Leben ab,
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So scheint es; laßt mich einmal noch zu euch
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Aus vollem Herzen reden; hört mich an:
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Des Sehers und des Sängers Gaben sind
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Von Gott und heilig; ehrt den Gott in euch;
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Frönt nicht mit Heiligem dem Weltlichen;
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Buhlt mit der Lyra nicht um schnöden Lorbeer
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Um nicht um schnödres Gold. Vermeßt euch nicht
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Mit unsrer Zeit und unserm Vaterlande
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Zu hadern, weil nach eurem Dünkel nicht
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Euch Preis und Ehre zugemessen ward;
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Verklagt die Mitwelt bei der Nachwelt nicht;
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In Berges Klüften schläft der Widerhall
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Und schläft in aller Herzen, wem ein Gott
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Die Macht verliehen hat, der ruft ihn wach.
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Und das ist Sängerslohn. Begehrt ihr mehr,
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Begehrt den Lohn vielleicht ihr der Propheten?
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Frei schallt aus freier Brust das deutsche Lied,
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Von keinem Ludwig wird es ausgesät;
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Frei wie der Vogel sei der deutsche Sänger,
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Und mög er vogelfrei auch sein, ihn schützt
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Der Gott, der ihn zum Liebling sich erwählt,
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Ihm lohnt der Ton, der aus der Kehle dringt,
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Er borget nichts von ird'scher Majestät.
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Es singe, wem Gesang gegeben ward,
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Im deutschen Dichterwald, doch nie entwürdigt
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Zum schnöden Handwerk werde der Gesang.
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Ernähret euch von ehrlichem Erwerb;
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Eßt euer Brot, das ist der Menschen Los,
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In eures Angesichtes Schweiß; dem Tage
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Gehöret seine Plage: spaltet Holz,
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Karrt Steine, wenn die Not es von euch heischt;
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Wenn aber schlägt die Abendfeierstunde,
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Und in des Himmels Räumen sich entzündet
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Das Licht der Sterne, dann, Geweihte, schüttelt
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Von euch die Sorgen, frei erhebt das Haupt
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Und frei belebt die heil'ge Nacht mit Tönen;
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Ruft in den Schlafenden die Träume wach,
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Die Träume jener Welt, die in euch lebt; –
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Das Reich der Dichtung ist das Reich der Wahrheit,
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Schließt auf das Heiligtum, es werde Licht!
