Bittere Klage vber des weiland GrosAchtbaren, Hochgelarten vnd Weitberühmten H. Robert Roberthins, Churfl. Brandenb. Preussischen Ober- vnd Regiments-Secretary Meines, nechst Gott, hertzliebsten vnd getrewesten Freundes vnd hohen Gutthäters Vnverhofftem vnd recht hochbetrübtem aber seligem Hintritt aus dieser Welt, aus wehmütigem Hertzen vnd schuldigster Trew geführet von mir

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Andern hab ich bis anher

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Die sich fanden in Beschwer,

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Können Trost ertheilen,

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Wer wird mir in dieser Noht,

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Da mein liebster Freund mir todt,

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Meine Wunden heilen?

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O der Mann nach meinem Sinn

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Roberthin mein Trost ist hin,

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Der, in dessen Leben

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Meines sich befand, mein Raht,

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Meine Rhue vnd Zuflucht hat

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Gutte Nacht gegeben.

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Niemand fodder' itzt von mir

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Etwas von belebter Zier,

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Ach ich kan nicht geigen,

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Der mein Phoebus vormals war

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Liegt im Sarg und auff der Bahr,

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Vnd heisst nun mich schweigen.

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Allen Seiten bin ich feind

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Ohn die etwa mit mir weint,

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Was ich erst zu küssen

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Vnd sehr hoch zu halten pflag

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Was mir wie im Hertzen lag,

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Stohss' ich jetzt mit Füssen.

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Selbs mein grüner Helicon

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Ist mir jetzund Gram und Hohn,

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Wild von Dorn- vnd Hecken,

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Wird von Grauen stets bewahrt,

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Ist ein Platz da aller art

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Schlangen sich verstecken;

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Ist ein Ort den ich verflucht,

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Wer darinnen Quellen sucht,

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Suchet Milch zu saugen

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Aus dem Felsen und dem Stal,

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Ohn das Wasser, so für Qual

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Rinnt aus meinen Augen.

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Ist wer unter vns betrübt

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Vber dem, so er geliebt,

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Kommt ich helff euch weinen,

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Witwen, Waisen, und was mehr

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Klaget aus der massen sehr

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Den Verlust der Seinen.

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Sonderlich wo in der Welt

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Sich ein Theseus noch enthält

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Der sich zwar verschworen

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Dein zu seyn, Pirithous,

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Aber dein entrahten mus,

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Weil er dich verlohren.

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Komm du Pilades Geschlecht,

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Sag sind meine Thränen recht

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Trew und auserlesen?

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Giebt der Nachtwelt dan Bescheid,

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Daß ein Paar auch dieser Zeit

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Sey, was du, gewesen.

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O was heb ich immer an!

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Zwar ich sol dem thewren Mann

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Jetzt ein Denckmal stellen,

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Welches wan es vmb mich wer

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Hat verdient, so ist es Er,

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Vnd in tausent Fällen.

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Aber meine Krafft ist fort,

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Ich vermag schier nicht ein Wort,

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So was taug, zu fassen,

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Bin als dem Verstand gebricht,

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Was zu thun sey weis ich nicht,

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Noch was sey zu lassen.

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Sein Verdienst hergegen steht

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Vber MenschenWitz erhöht,

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Tullius mag sprechen

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Was selbst Rom bestürtzet macht,

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Hie wird es an Redens Pracht

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Warlich ihm gebrechen.

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Maro, Claudian, Papihn

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Werden hie den kürtzern ziehn.

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Würden sie nicht sagen,

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Lebten sie nur, ihre Zeit

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Hätt in solcher Fertigheit

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Keinen Mann getragen?

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Was für Leut ich je gekant,

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Welche Weisheit vnd Verstandt

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Billig mus erheben,

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War dem dieß, dem das allein,

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Keinem aber in gemein

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Alles fast gegeben.

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Der ist reich von Wissenschafft,

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Doch im Leben tadelhafft,

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Der wird feig befunden,

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Der hat keiner Sprachen Gunst,

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Hier nur hatte sich mit Kunst

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Alles schier verbunden.

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War sein Vrtheil oder Witz

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Nicht viel schneller als der Blitz,

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Den das Wetter schicket,

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Als der alles stracks begrieff,

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War es noch so schwer vnd tieff

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Was er nur erblicket.

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Worauff mancher sich bedenckt

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Vnd in tausent wegen kränckt,

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Kuntt er stracks ergründen,

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Vnd in Sachen, wie sie seyn,

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Stracks ohn Arbeit, Sorg vnd Pein

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Einen Ausschlag finden.

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Welches Buch war jhm nicht kunt

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Durch vnd durch bis auff den Grundt?

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Was ich möchte lesen,

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Was ich nachschlug mit Begier,

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Merckt' ich daß er längst vor mir

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War daselbst gewesen

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Vnd in allen Künsten zwar,

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Darumb wir zu jhm auch gar

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Als zur Schulen kamen,

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Vnd in der vnd jener Sach,

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Als uns Wissenschafft gebrach,

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Lehre von ihm nahmen.

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Darumb führt umb Ihn Geschrey

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Musica, Poëterey,

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Redkunst vnd dergleichen,

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Ja es trägt ohn Vnterscheid

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Auch das Handwerk vmb Ihn Leid

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Daß er mus verbleichen.

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Bleibt der Herr- und Fürsten-Standt

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Hie auch billig unbenant,

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Welchem er für allen

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Wegen seiner Gaben Schar,

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Die nicht aus zu sprechen war,

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Allzeit wollgefallen?

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Das Hoch Edle Hof-Gericht

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Schweiget, weis ich, seiner nicht,

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Wird jhn hoch beklagen,

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Vnd der Fürstlich Ober-Rath

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Der jhn wol geprüfet hat,

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Selbs Leid umb Ihn tragen.

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Ja der Graff von Schwartzenbergk

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Hat an seiner Tugend-Werck'

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Offtmals sich ergetzet,

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Was? selbs vnser Haupt vnd Liecht,

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Friedrich Wilhelm, hat Ihn nicht

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Für gemein geschätzet.

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Vnd wo bleibt so mancher Mann

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Den ich jetzt nicht nennen kan

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Hier im gantzen Lande?

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Denn wer jrgends von Ihm wust'

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Hatte zu Ihm Lieb vnd Lust,

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Auch aus jedem Stande.

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Sol ich Deutschland lassen stehn?

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Engelland fürüber gehn?

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Nichts von Frankreich melden?

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Nichts von Welschland, da die Kunst

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Ihn verknüpfft durch Lieb vnd Gunst

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Manchem wehrten Helden?

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Dennemarck und Schweden nährt

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Leute die Ihn hoh und wehrt

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Vnd erkohren halten,

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Vnd ohn zweiffel vberall,

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Wenn si hören diesen Fall,

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Schreckens-voll erkalten.

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Denn nicht aus zu sagen ist,

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Wie er eilends ward erkiest

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Wenn man Ihn nur hörte,

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Stracks gewann er aller Hertz,

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Massen er durch Ernst und Schertz

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Allzeit etwas lehrte.

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O wie war doch seine Lust

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Zu beförtern, wie er wust,

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Alle Kunst vnd Tugend,

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Trew vnd fleiß ward nicht gespart,

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Merckt er was von gutter Art

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In der lieben Jugend.

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Mit was tieffer Niedrigheit

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Pflag er Gottes jederzeit

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Bey mir zu erwehnen,

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Da es jhm im Hertzen nicht

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Hat an Andacht, im Gesicht

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Nicht gefehlt an Thränen.

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Sonst kam List und Heucheley

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Gantz nicht seinem Hertzen bey,

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Das nur Warheit liebte,

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Vnd mit wolbedachtem Rath

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Alle Sachen die er that

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Frey vnd frewdig übte.

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Soll ich seine reiche Handt

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Die er hat an mich gewandt

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Auch denn nicht erzehlen?

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Nein, ich sorg', es werde mir

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An vermögen, zeit, Papier

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Vnd an Worten fehlen.

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Vnd wer weis vorhin nicht schon

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Auch im gantzen Land' hievon?

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Von so vielen Jahren

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Hatt es wol, nach meinem Wahn,

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Was er stets bey mir gethan,

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Auch ein Kind erfahren.

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Vber das so häufft die Zahl

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Seiner Gutthat meine Qual,

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Nichts kan ich ermässen,

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Stracks fällt sein Gesicht mir ein,

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Stehend pflag er so zu seyn,

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So ist er gesessen.

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Fraw, du sonst ein Tugend-Schild,

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Jetzt ein wahres Trübniß-Bild,

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Groß ist zwar dein Leiden,

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Aber heisch nicht Trost von mir,

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Denn ich weis mich selber hier

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Mein nicht zu bescheiden.

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Halt es diesmal mir zu gut.

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Schaw wie meiner Thränen Flut,

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So ich allzeit treibe,

208

Mit der Tinten sich vermischt,

209

Vnd mir von der Taffel wischt

210

Alles was ich schreibe.

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Simon Dach
(1605–1659)