Der alte Turmhahn
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Eduard Mörike: Der alte Turmhahn (1846)
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Zu Cleversulzbach im Unterland
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Hundertunddreizehn Jahr ich stand,
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Auf dem Kirchenturn ein guter Hahn,
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Als ein Zierat und Wetterfahn.
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In Sturm und Wind und Regennacht
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Hab ich allzeit das Dorf bewacht.
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Manch falber Blitz hat mich gestreift,
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Der Frost mein' roten Kamm bereift,
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Auch manchen lieben Sommertag,
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Da man gern Schatten haben mag,
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Hat mir die Sonne unverwandt
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Auf meinen goldigen Leib gebrannt.
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So ward ich schwarz für Alter ganz,
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Und weg ist aller Glitz und Glanz.
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Da haben sie mich denn zuletzt
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Veracht't und schmählich abgesetzt.
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Meinthalb! So ist der Welt ihr Lauf,
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Jetzt tun sie einen andern 'nauf.
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Stolzier, prachtier und dreh dich nur!
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Dir macht der Wind noch andre Cour.
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Ade, o Tal, du Berg und Tal!
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Rebhügel, Wälder allzumal!
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Herzlieber Turn und Kirchendach,
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Kirchhof und Steglein übern Bach!
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Du Brunnen, dahin spat und früh
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Öchslein springen, Schaf' und Küh,
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Hans hinterdrein kommt mit dem Stecken,
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Und Bastes Evlein auf dem Schecken!
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– Ihr Störch und Schwalben, grobe Spatzen,
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Euch soll ich nimmer hören schwatzen!
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Lieb deucht mir jedes Drecklein itzt,
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Damit ihr ehrlich mich beschmitzt.
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Ade, Hochwürden, Ihr Herr Pfarr,
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Schulmeister auch, du armer Narr!
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Aus ist, was mich gefreut so lang,
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Geläut und Orgel, Sang und Klang.
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Von meiner Höh so sang ich dort,
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Und hätt noch lang gesungen fort,
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Da kam so ein krummer Teufelshöcker,
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Ich schätz, es war der Schieferdecker,
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Packt mich, kriegt nach manch hartem Stoß
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Mich richtig von der Stange los.
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Mein alt preßhafter Leib schier brach,
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Da er mit mir fuhr ab dem Dach
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Und bei den Glocken schnurrt hinein;
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Die glotzten sehr verwundert drein,
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Regt' ihnen doch weiter nicht den Mut,
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Dachten eben, wir hangen gut.
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Jetzt tät man mich mit altem Eisen
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Dem Meister Hufschmied überweisen;
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Der zahlt zween Batzen und meint wunder,
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Wieviel es wär für solchen Plunder.
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Und also ich selben Mittag
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Betrübt vor seiner Hütte lag.
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Ein Bäumlein – es war Maienzeit –
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Schneeweiße Blüten auf mich streut,
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Hühner gackeln um mich her,
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Unachtend, was das für ein Vetter wär.
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Da geht mein Pfarrherr nun vorbei,
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Grüßt den Meister und lächelt: »Ei,
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Wär's so weit mit uns, armer Hahn?
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Andrees, was fangt Ihr mit ihm an?
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Ihr könnt ihn weder sieden noch braten,
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Mir aber müßt es schlimm geraten,
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Einen alten Kirchendiener gut
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Nicht zu nehmen in Schutz und Hut.
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Kommt! tragt ihn mir gleich vor ins Haus,
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Trinket ein kühl Glas Wein mit aus.«
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Der rußig Lümmel, schnell bedacht,
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Nimmt mich vom Boden auf und lacht.
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Es fehlt' nicht viel, so tat ich frei
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Gen Himmel einen Freudenschrei.
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Im Pfarrhaus, ob dem fremden Gast
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War groß und klein erschrocken fast;
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Bald aber in jedem Angesicht
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Ging auf ein rechtes Freudenlicht.
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Frau, Magd und Knecht, Mägdlein und Buben,
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Den großen Göckel in der Stuben
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Mit siebenfacher Stimmen Schall
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Begrüßen, begucken, betasten all.
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Der Gottesmann drauf mildiglich
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Mit eignen Händen trägt er mich
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Nach seinem Zimmer, Stiegen auf,
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Nachpolteret der ganze Hauf.
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Hier wohnt der Frieden auf der Schwell!
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In den geweißten Wänden hell
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Sogleich empfing mich sondre Luft,
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Bücher- und Gelahrtenduft,
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Gerani- und Resedaschmack,
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Auch ein Rüchlein Rauchtabak.
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(dies war mir all noch unbekannt.)
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Ein alter Ofen aber stand
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In der Ecke linker Hand.
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Recht als ein Turn tät er sich strecken
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Mit seinem Gipfel bis zur Decken,
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Mit Säulwerk, Blumwerk, kraus und spitz –
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O anmutsvoller Ruhesitz!
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Zuöberst auf dem kleinen Kranz
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Der Schmied mich auf ein Stänglein pflanzt'.
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Betrachtet mir das Werk genau!
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Mir deucht's ein ganzer Münsterbau;
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Mit Schildereien wohl geziert,
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Mit Reimen christlich ausstaffiert.
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Davon vernahm ich manches Wort,
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Dieweil der Ofen ein guter Hort
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Für Kind und Kegel und alte Leut,
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Zu plaudern, wann es wind't und schneit.
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Hier seht ihr seitwärts auf der Platten
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Eines Bischofs Krieg mit Mäus und Ratten,
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Mitten im Rheinstrom sein Kastell.
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Das Ziefer kommt geschwommen schnell,
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Die Knecht nichts richten mit Waffen und Wehr,
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Der Schwänze werden immer mehr.
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Viel Tausend gleich in dicken Haufen
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Frech an der Mauer auf sie laufen,
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Fallen dem Pfaffen in sein Gemach;
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Sterben muß er mit Weh und Ach,
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Von den Tieren aufgefressen,
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Denn er mit Meineid sich vermessen.
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– Sodann König Belsazers seinen Schmaus,
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Weiber und Spielleut, Saus und Braus;
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Zu großem Schrecken an der Wand
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Rätsel schreibt eines Geistes Hand.
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– Zuletzt da vorne stellt sich für
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Sara lauschend an der Tür,
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Als der Herr mit Abraham
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Vor seiner Hütte zu reden kam,
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Und ihme einen Sohn versprach.
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Sara sich Lachens nicht entbrach,
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Weil beide schon sehr hoch betaget.
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Der Herr vernimmt es wohl und fraget:
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»wie, lachet Sara? glaubt sie nicht,
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Was der Herr will, leicht geschicht?«
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Das Weib hinwieder Flausen machet,
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Spricht: »Ich habe nicht gelachet.«
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Das war nun wohl gelogen fast,
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Der Herr es doch passieren laßt,
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Weil sie nicht leugt aus arger List,
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Auch eine Patriarchin ist.
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Seit daß ich hier bin dünket mir
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Die Winterszeit die schönste schier.
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Wie sanft ist aller Tage Fluß
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Bis zum geliebten Wochenschluß!
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– Freitag zu Nacht, noch um die neune,
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Bei seiner Lampen Trost alleine,
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Mein Herr fangt an sein Predigtlein
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Studieren; anderst mag's nicht sein;
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Eine Weil am Ofen brütend steht,
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Unruhig hin und dannen geht:
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Sein Text ihm schon die Adern reget;
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Drauf er sein Werk zu Faden schläget.
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Inmittelst einmal auch etwan
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Hat er ein Fenster aufgetan –
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Ah, Sternenlüfteschwall wie rein
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Mit Haufen dringet zu mir ein!
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Den Verrenberg ich schimmern seh,
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Den Schäferbühel dick mit Schnee!
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Zu schreiben endlich er sich setzet,
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Ein Blättlein nimmt, die Feder netzet,
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Zeichnet sein Alpha und sein O
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Über dem Exordio.
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Und ich von meinem Postament
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Kein Aug ab meinem Herrlein wend;
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Seh, wie er, mit Blicken steif ins Licht,
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Sinnt, prüfet jedes Worts Gewicht,
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Einmal sacht eine Prise greifet,
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Vom Docht den roten Butzen streifet;
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Auch dann und wann zieht er vor sich
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Ein Sprüchlein an vernehmentlich,
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So ich mit vorgerecktem Kopf
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Begierlich bringe gleich zu Kropf.
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Gemachsam kämen wir also
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Bis Anfang Applicatio.
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Indes der Wächter elfe schreit.
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Mein Herr denkt: es ist Schlafenszeit;
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Ruckt seinen Stuhl und nimmt das Licht;
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Gut Nacht, Herr Pfarr! – Er hört es nicht.
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Im Finstern wär ich denn allein.
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Das ist mir eben keine Pein.
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Ich hör in der Registratur
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Erst eine Weil die Totenuhr,
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Lache den Marder heimlich aus,
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Der scharrt sich müd am Hühnerhaus;
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Windweben um das Dächlein stieben;
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Ich höre wie im Wald da drüben –
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Man heißet es im Vogeltrost –
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Der grimmig Winter sich erbost,
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Ein Eichlein spalt't jähling mit Knallen,
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Eine Buche, daß die Täler schallen.
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– Du meine Güt, da lobt man sich
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So frommen Ofen dankbarlich!
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Er wärmelt halt die Nacht so hin,
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Es ist ein wahrer Segen drin.
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– Jetzt, denk ich, sind wohl hie und dort
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Spitzbuben aus auf Raub und Mord;
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Denk, was eine schöne Sach es ist,
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Brave Schloß und Riegel zu jeder Frist!
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Was ich wollt machen herentgegen,
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Wenn ich eine Leiter hört anlegen;
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Und sonst was so Gedanken sind;
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Ein warmes Schweißlein mir entrinnt.
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Um zwei, Gottlob, und um die drei
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Glänzet empor ein Hahnenschrei,
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Um fünfe, mit der Morgenglocken,
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Mein Herz sich hebet unerschrocken,
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Ja voller Freuden auf es springt,
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Als der Wächter endlich singt:
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»wohlauf, im Namen Jesu Christ!
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Der helle Tag erschienen ist!«
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Ein Stündlein drauf, wenn mir die Sporen
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Bereits ein wenig steif gefroren,
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Rasselt die Lis im Ofen, brummt,
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Bis 's Feuer angeht, saust und summt.
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Dann von der Küch rauf, gar nicht übel,
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Die Supp ich wittre, Schmalz und Zwiebel.
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Endlich, gewaschen und geklärt,
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Mein Herr sich frisch zur Arbeit kehrt.
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Am Samstag muß ein Pfarrer fein
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Daheim in seiner Klause sein,
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Nicht visiteln, herumkutschieren,
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Seine Faß einbrennen, sonst hantieren.
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Meiner hat selten solch Gelust.
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Einmal – Ihr sagt's nicht weiter just –
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Zimmert' er den ganzen Nachmittag
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Dem Fritz an einem Meisenschlag,
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Dort an dem Tisch, und schwatzt' und schmaucht',
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Mich alten Tropf kurzweilt' es auch.
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Jetzt ist der liebe Sonntag da.
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Es läut't zur Kirchen fern und nah.
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Man orgelt schon; mir wird dabei,
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Als säß ich in der Sakristei.
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Es ist kein Mensch im ganzen Haus;
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Ein Mücklein hör ich, eine Maus.
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Die Sonne sich ins Fenster schleicht,
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Zwischen die Kaktusstöck hinstreicht
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Zum kleinen Pult von Nußbaumholz,
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Eines alten Schreinermeisters Stolz;
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Beschaut sich was da liegt umher,
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Konkordanz und Kinderlehr,
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Oblatenschachtel, Amtssigill,
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Im Dintenfaß sich spiegeln will,
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Zuteuerst Sand und Grus besicht,
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Sich an dem Federmesser sticht
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Und gleitet übern Armstuhl frank
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Hinüber an den Bücherschrank.
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Da stehn in Pergament und Leder
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Vornan die frommen Schwabenväter:
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Samt
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Wie sie die goldnen Namen liest,
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Noch goldener ihr Mund sie küßt,
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Wie sie rührt an
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Horch! klingt es nicht? so fehlt nicht viel.
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Inmittelst läuft ein Spinnlein zart
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An mir hinauf nach seiner Art,
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Und hängt sein Netz, ohn erst zu fragen,
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Mir zwischen Schnabel auf und Kragen.
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Ich rühr mich nicht aus meiner Ruh,
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Schau ihm eine ganze Weile zu.
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Darüber ist es wohl geglückt,
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Daß ich ein wenig eingenickt. –
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Nun sagt, ob es in Dorf und Stadt
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Ein alter Kirchhahn besser hat?
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Ein Wunsch im stillen dann und wann
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Kommt einen freilich wohl noch an.
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Im Sommer stünd ich gern da draus
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Bisweilen auf dem Taubenhaus,
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Wo dicht dabei der Garten blüht,
268
Man auch ein Stück vom Flecken sieht.
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Dann in der schönen Winterzeit,
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Als zum Exempel eben heut:
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Ich sag es grad – da haben wir
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Gar einen wackern Schlitten hier,
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Grün, gelb und schwarz; – er ward verwichen
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Erst wieder sauber angestrichen:
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Vorn auf dem Bogen brüstet sich
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Ein fremder Vogel hoffärtig –
277
Wenn man mich etwas putzen wollt,
278
Nicht daß es drum viel kosten sollt,
279
Ich stünd so gut dort als wie der,
280
Und machet niemand nicht Unehr!
281
– Narr! denk ich wieder, du hast dein Teil!
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Willt du noch jetzo werden geil?
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Mich wundert, ob dir nicht gefiel',
284
Daß man, der Welt zum Spott und Ziel,
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Deinen warmen Ofen gar zuletzt
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Mitsamt dir auf die Läufe setzt',
287
Daß auf dem Gsims da um dich säß
288
Mann, Weib und Kind, der ganze Käs!
289
Du alter Scherb, schämst du dich nicht,
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Auf Eitelkeit zu sein erpicht?
291
Geh in dich, nimm dein Ende wahr!
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Wirst nicht noch einmal hundert Jahr.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Eduard Mörike
(1804–1875)
* 08.09.1804 in Ludwigsburg, † 04.06.1875 in Stuttgart
männlich, geb. Mörike
deutscher Lyriker der Schwäbischen Schule, Erzähler und Übersetzer
(Aus: Wikidata.org)
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