Ihr Himmel, triumphirt und thut für Freuden springen!
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Johann Rist: Ihr Himmel, triumphirt und thut für Freuden springen! Titel entspricht 1. Vers(1637)
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Ihr Himmel, triumphirt und thut für Freuden springen!
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Du helles Firmament, laß Lob und Dank erklingen!
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Aurora, zeig uns nun dein lieblichs Angesicht,
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Komm, komm und bring heran des güldnen Phöbus Licht!
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Schaut an, wie thut die Nacht, die finstre Nacht vergehen,
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Man sieht den bleichen Mond am hohen Himmel stehen
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In seinem vollen Schein, man sieht die große Schar
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Der Himmelslichterlein aufhüpfen hie und dar.
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Neptunus hat gestillt der Wellen tolles Brausen,
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Und Aeolus hält ein der kühlen Winde Sausen,
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Die Finsternus vergeht, der helle Tag bricht an,
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Der mit der Sonnen Glanz die Welt erfreuen kan.
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Kein Wölklein sieht man itzt, der Himmel steht gemalet
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Lichtblau, wie ein Saphir; der helle Phöbus stralet
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Weit über alle Berg und lecket von der Au
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(die voller Blümlein steht) den klaren Perlenthau.
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Man hört das leichte Volk der Vögel trielieren,
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Man sieht den Corydon ins Feld hinaus spazieren;
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Der spielet von der Lieb' auf seiner Baurschalmei
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Und singet drein, wie schön sein edle Schäfrin sei.
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Der Wald ist voller Lust, die Hügel sind voll Freuden,
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Ja, alles was man sieht, thut sich mit Wollust kleiden.
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Komm' ich denn hin zu Mars, dem großen Kriegesheld,
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Der mit dem starken Heer ümgeben ligt zu Feld,
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Da geht die Freud' erst an, da ist ein Triumphiren,
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Da sieht man Gold und Geld (der Feinde Raub) wegführen,
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Da ist der Pauken Klang, da ist Trompetenschall,
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Da ist der Roß' Geschrei, da ist der Büchsen Knall,
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Da spielt man fröhlich auf. Ich seh die Fahnen fliegen,
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Die man gewonnen hat, der Feinde Haufen ligen
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Erschlagen hin und her; da singt ein jedermann:
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Frisch auf, ihr Rittersleut, wer ist, der trauren kan?
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Frisch auf, der große Gott hat uns den Sieg verliehen,
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Jehova ist mit uns, der macht die Feinde fliehen,
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Der stürzet Roß und Mann, er selber führt den Krieg,
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Er hilft wann niemand hilft, er gibt allein den Sieg.
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O Teutschland, freue dich, jetzt ist aufs Neu zerbrochen
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Die Macht des Antichrists; es ist im Grimm gerochen
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Des großen Königs Blut, das Blut, das edle Blut,
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So noch ohn' Unterlaß um Rache schreien thut.
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Der Feind vermeinte zwar, das Häuflein zu verschlingen,
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Nun hat sichs umgekehrt, es wolt ihm nicht gelingen.
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Der Held von Lünenburg war mutig und bereit,
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Zu leben oder auch zu sterben in dem Streit;
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Er ließ sein tapfres Volk ganz unerschrocken führen
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Den Feinden ins Gesicht, sprach: »So wir denn verlieren,
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So sterben wir mit Ruhm für teutsche Libertet,
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Für Gott, fürs Vaterland; Ehr' dem, der kühnlich steht!
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Erhalten wir den Sieg, so weiß die Welt zu sagen
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Von unserm hohen Preis, den wir von hinnen tragen.
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Nun dran, ihr Rittersleut, ich leb' und sterb' bei euch.«
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Hiemit schwang er sein Pferd. Ihm war in allem gleich
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Sein Marschalk, der begunt' die Ordnung anzustellen;
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Es hat ein guten Mut, des Feindes-Macht zu fällen.
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Und damit fieng sichs an. Das Donnern der Geschütz'
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Vertäubte Roß und Mann, der Musketierer Blitz
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Ließ Hagel, Feur und Blei hin zu den Feinden fliegen;
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Bald sah man ihren Trotz mit großem Spott erligen.
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Der Schweden kühnes Volk schlug drein so grimmiglich,
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Daß von der Feinde Blut das Erdreich färbte sich.
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Da half kein Bitten, noch kein Flehen, kein Vermahnen,
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Mit Piken, Schwerten, Spieß, Musketen, Partisanen
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Hieß man sie willkomm sein; des großen Königs Sohn
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War selber auch dabei, gab ihrer viel den Lohn.
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Er schrie die Schweden an: »Ihr Brüder, helft mir rächen
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Den, der mich hat erzeugt. Auf, lasset uns zerbrechen
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Der Widersacher Trotz, itzt ist die rechte Zeit;
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Denn hier barmherzig sein, ist Unbarmherzigkeit.«
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Und hiemit fiel er an mit Reißen, Würgen, Schlagen;
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Sein Volk stund wie ein' Maur, der Feind fieng an zu zagen;
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Der Prinz, von Rach ergrimmt, schlug drauf mit solcher Macht,
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Daß er zuletzt den Feind in schwere Not gebracht,
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Der gerne fliehen wolt' und doch nicht kont' entrinnen,
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Ja, wuste sich für Angst nicht einmal zu besinnen.
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Das Schwert, das hitzig' Schwert erwürgte Groß und Klein;
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Bei ihnen wolte doch gar kein Erbarmen sein.
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Der Weserfluß stund stil und sah die Feinde laufen,
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Die Berge möchten kaum den weit erschlagnen Haufen
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Beschatten; ja, das Blut hat alles rot gemacht,
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Bis man zuletzt den Sieg mit Gott davon gebracht.
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O Teutschland, freue dich, es ist in wenig Stunden
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Itzt abermal dein Feind und Räuber überwunden;
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Die Liga sitzt betrübt und muß bekennen frei,
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Daß unser Beistand selbst der Herr gewesen sei;
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Der Herr, der große Gott, der Abraham half kriegen,
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Der David, Josua und Gideon ließ siegen,
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Der Pharao gestürzt, der Ahitophels Rat
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Durch seiner Weisheit Macht zum Spott gemachet hat.
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O Teutschland, freue dich, Westphalen ist entbunden
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Von seiner schweren Last; die Feinde sind verschwunden;
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Die Münche laufen fort; die Pfaffen gehn zu Haus;
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Die Meß ist abgethan; der Greuel ist heraus;
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Das Narrenwerk hört auf, die Bilder sind entschlafen.
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So weiß der Götter Gott den Götzendienst zu strafen;
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Der Gott, der helfen kan, ihm bleibt die Ehr' allein,
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Er sol stets unser Hort, Schutz, Trost und Helfer sein.
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O Teutschland, freue dich, thu aller Welt vermelden
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Die hochberühmte That des Lüneburger Helden!
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Fleuch, Fama, fleuch von hier und mach durch alle Land
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Der Welt, der großen Welt, des Fürsten Sieg bekant!
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Und ihr, ihr Musenvolk, thut ihm die Kron' bereiten
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Der langen Ewigkeit, damit sein tapfres Streiten,
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Sein Siegen und sein Lob erschalle noch so weit,
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Als Phöbus selber läuft in seinem güldnen Kleid.
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Wir rufen all' zu Gott, er woll euch lang erhalten,
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O hochgeborner Fürst, er laß euch ja veralten
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In solchem hohen Lob, daß es je mehr und mehr
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Aufwachse, weil ihr seid der Teutschen Preis und Ehr'.
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Wir wünschen, edler Held, daß ihr uns wiederbringet
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Die Freiheit, da man nun so lange Zeit nach ringet.
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Deß helf euch unser Gott, der laß euch glücklich sein
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In allem, das ihr thut, von ihm kommt Hülf' allein.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Johann Rist
(1607–1667)
* 08.03.1607 in Hamburg, † 31.08.1667 in Wedel
männlich, geb. Rist
deutscher Dichter und lutherischer Prediger
(Aus: Wikidata.org)
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