So, wie bey schwüler Lufft, schwartzblauer Wolcken Nacht
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Johann Christoph Rost: So, wie bey schwüler Lufft, schwartzblauer Wolcken Nacht Titel entspricht 1. Vers(1741)
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So, wie bey schwüler Lufft, schwartzblauer Wolcken Nacht,
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Den heitern Horizont auf einmahl dunckel macht;.
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Des Tages Lieblichkeit in Sturm und Blitz verkehret,
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Und Schlag auf Schlag die Furcht der Sterblichen vermehret:
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So, und weit schneller noch, fuhr auch der Neuberin,
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Des starcken Gottscheds Zorn prosaisch durch den Sinn.
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Sie hätte nie geglaubt, um Stüven, um Alziren,
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Zween Freunde, ja noch mehr, zween Gönner zu verliehren.
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Die Schickung fügt es so; das wiederfährt uns offt,
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Woran wir nie gedacht, worauf wir nie gehofft.
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Sie dacht in ihrer Ruh an das entfernte Norden,
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Wo sie durch Annens Winck, noch einmahl groß geworden.
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Ihr Amazonen Hertz voll Großmuth und Geduld,
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Erinnerte sich hier der abgestorbnen Huld.
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Frisch! sprach sie bey sich selbst, das Glück kan ich entrathen:
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Ich wette meine Kunst erweckt noch Potentaten;
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Mein Ruff dringt noch gewiß vor grosser Fürsten Thron,
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Im Geiste dünckt es mich, Schach Nadyr winckt mir schon.
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Umsonst, kein Nadyr winckt, kein Fürst rufft deiner Bande;
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Bleib und ernähre dich in deinem Vaterlande!
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Auch hier stellt sich vielleicht, Neid und Verfolgung ein,
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Kein Mensch kan, eh' er stirbt, des Glücks gesichert seyn.
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Und lebst du nun in Ruh? gefehlt, ergreif die Waffen!
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Man untergräbt dein Glück; ein Feind macht dir zu schaffen;
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Ein Feind, der an der List dem Kuntz von Kauffung gleicht;
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Die Rach aufs höchste treibt, und im Geheim erschleicht.
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Dein Glück ist dir geraubt, wenn du den Ruhm verlohren.
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Die See thaut langsam auf, die jähling zugefrohren.
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Beschimpft man dich einmahl, so mache, was du wilst,
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Es gehen Jahre hin, eh du die Schmäh-Sucht stillst.
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Doch dieses konnte noch die Neuberin nicht dencken:
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Sie hatte keine Spuhr von des Professors Räncken;
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Sie dacht, er wäre noch ietzt, wie zuvor, ihr Freund,
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Drum fürchtete sie ihn auch nicht als einen Feind.
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Indeß verkauffete schon Breitkopf die Satyre.
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Kein Bürger, kein Student gieng in den Bär zu Biere,
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Der auf dem Tische nicht die Spottschrifft liegen sah,
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Denn für die Gäste lag sie frey zu lesen da.
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Er las sie, nicht genung, er eilte sie zu kauffen,
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Und auf der Treppe sah man nur Satyren lauffen.
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Die Blätter giengen ab, bis auf ein Exemplar,
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Das, zu dem Nachschuß, noch zurück geleget war.
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Die Schickung ließ die Schrifft in Suppigs Hände fallen
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Den schätzt die Neuberin, von ihren Leuten allen,
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Nur ihres Umgangs werth; den zieht sie jedem vor;
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So hub Elisabeth den Essex kaum empor.
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Nur Suppigen steht frey, da, wo sie wohnt zu wohnen;
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Nach Kochen, giebt sie ihm die künstlichsten Personen;
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Wenn sie Printzeßin ist, erhebt ihn ihre Wahl,
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Und Suppig wird ihr Printz, so fügt sichs allemahl.
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Doch bey dem Liebling ist die Gunst auch nicht verschwendet,
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Er hat ihr, für dieß Glück, sich und sein Hertz verpfändet.
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Er dienet ihr mit Lust, thut, was sie haben will,
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Und schweigt, so bald sie zörnt, klug und behutsam still.
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Jetzt sah sein Auge kaum den Unglücks-vollen Bogen,
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Und seine Gönnerin so beissend durchgezogen:
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So rückte seine Hand den tiefgesetzten Huth,
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Und Mine, Blick und Gang verriethen treue Wuth:
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Indem er lief, die Schrifft der Neuberin zu zeigen,
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So konte schon voraus sein Bieder-Mund nicht schweigen;
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Er redte mit sich selbst. Vergebens grüßt man ihn:
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Es fehlt ihm an der Zeit, den Huth herab zu ziehn.
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Ha! schrieh er, klar und laut, schon in der Stuben-Thüre:
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Da haben wir die Frucht, die bringet uns Alzire!
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Und hiermit warf er nun der sichern Neuberin,
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Die Schmäh-Schrifft auf den Tisch, sich in den Lehn-Stuhl hin.
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Sie las sie lächelnd durch, und straffte sein Betragen;
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»was ist es, sprach sie, mehr? Der Neid sucht uns zu schlagen.
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Dieß, Suppig, macht mich groß, und meinen Muth nicht klein;
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Was schlechtes kan an uns nicht zu beneiden seyn.
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Die Götter zittern nicht, wenn Typhon Berge thürmet,
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Und, aus Verwegenheit, den Himmel selbst bestürmet;
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Ein Blitz des Jupiter, ein Pfeil des Delius,
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Mehr braucht die Gottheit nicht, daß Typhon stürtzen muß.
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Ist Gottsched unser Feind, die Kunst wird uns beschützen;
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Die Kunst, durch welche wir der Kenner Huld besitzen.
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Was schadets, daß man uns hier fälschlich Fehler zeigt,
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Genug, so bald mein Fuß nur auf die Bühne steigt,
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So wird, wer Gottscheds Freund, und unser Feind gewesen,
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Die abgeschmackte Schrifft mit gröstem Eckel lesen.
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Vergieb, sprach Suppig drauf, das, was mir weh gethan,
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Ist dieß, man dichtet uns so gar den Brodneid an.
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Gesetzt, wir handelten auch öffters unbedächtig,
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So ist doch dieser Neid für uns zu niederträchtig.
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Der blinde Pöbel glaubts, und ziehet unser Chor,
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Noch mit genauer Noth dem starcken Manne vor.
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Ist bey den deutschen nicht der Schau-Platz gnug verachtet,
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Daß Gottsched ihn, durch uns, noch mehr zu stürtzen trachtet?
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Ist dieß der Danck, daß erst, durch dich, sein Trauer-Spiel,
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Die Iphigenia, der Stadt ins Auge fiel?
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Sein Cato hat durch dich, den wahren Ruhm erworben;
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Und, ohne dich, war auch der Kulmus Fleiß verdorben:
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Du spieltest, was sie schrieb; Was wunder, wenn dein Lob
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Die Uebersetzungen der magern Muse hob?
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Nun giebt man dir den Lohn; nun schimpft man unsre Bande.
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Dein ist der gröste Schimpf, wir theilen nur die Schande;
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Nach dir benennt man uns, dein Nahm ist nur bekannt,
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Uns wird dadurch nichts mehr, als nur dein Ruf, entwandt.«
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Allein, ihr Hertz blieb groß, wie es zuvor gewesen.
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Sie forderte das Blatt, es noch einmahl zu lesen;
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Doch, weil ihr Geist den Schimpf des Brodneids nicht ertrug,
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Versah es ihre Hand, daß sie ein Schnippgen schlug.
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»zwar, sprach sie, solten wir zu diesem Schimpfe schweigen;
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Doch lasset uns einmahl dem frechen Feinde zeigen,
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Daß allemahl der Schimpf auf den zurücke fällt,
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Der sich vor groß genug, uns zu beschimpfen hält.
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Mich kostets wenig Müh, ihn lächerlich zu machen;
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Laßt sehn, wen Leipzig wird von uns zu erst verlachen!
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Wohlan, ich werd einmahl sein Aristophanes,
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Vielleicht ist Gottsched nicht so klug als Socrates;
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Vielleicht gelingt es mir «– – – hier schwieg sie plötzlich stille,
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Ihr Ernst beschämete die cumische Sibille;
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Sie rührte keine Hand, ihr Auge war verrückt;
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Ihr Geist, durch einen Glantz der Götter-Pracht entzückt.
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Sie stirbt! schrieh Suppig laut: Die Ohnmacht ist zu hefftig,
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Gleich Schauers Balsam her! Hier war kein Balsam kräfftig;
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Man bracht ihm noch darzu ein Ungrisch-Wasser-Glaß,
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Mit beyden macht er ihr so Schlaf als Wirbel naß.
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Er brach die Daumen aus, und iedes Gliedgen knackte,
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Er griff ihr an den Puls, der schlug im schönsten Tacte.
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Die Hände waren warm, der Cörper noch gesund,
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Doch öffnete sie erst, nach langer Zeit, den Mund.
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»was macht ihr? fragte sie: was soll der Balsam dienen?
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Mir ist die Schauspiel-Kunst in ihrer Pracht erschienen.
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Von jenem Winckel her kam mir ein Schimmer nah,
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Und eh ich mich besann, stund schon die Göttin da.
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Wie sehr, wie sehr war sie nicht über mich erhaben!
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Am Ansehn, welches ihr erst die Cothurnen gaben;
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An Strahlenkreise selbst, womit ihr Haupt umkräntzt,
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Wie Cephals Räuberin am frühen Morgen gläntzt;
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Am Spiegel in der Hand konnt ich die Göttin kennen.
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Die wir Beschützerin von unsrer Bande nennen.
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Sie zog die Larve weg, und ihr entblößter Mund,
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That eurer Neuberin den Willen also kund:
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›wer meinen Priestern schmäht, den muß ich selber hassen,
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Wer mir Altäre setzt, den werd ich nie verlassen;
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In Deutschland hab ich dir mein Heiligthum vertraut,
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Wo mir dein Fleiß zuerst den Tempel aufgebaut.
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Die, vor und neben dir, mir fälschlich dienstbar waren,
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Die hab ich nie erkannt; ich hielt sie für Barbaren.
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Dich hab ich mir erwählt, räumt dirs der Neid nicht ein:
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Getrost! Beweis es ihm, ich will dein Zeuge seyn.
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Auf! treue Neuberin, den Vorsatz auszuführen!
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Laß deinen Feind die Macht von meinem Schutze spühren!
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Auf! weiß ihm nur das Bild der leeren Tadelsucht:
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Der eigne Schatten treibt das Laster in die Flucht.
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Der volle Schauplatz soll zur Aehnlichkeit nicht schweigen,
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Und ist dein Feind dabey mit Fingern auf ihn zeigen.
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Kurtz, bild und stell ihn vor, damit ihn jeder kennt,
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Der deinen Tadler hört und ihn auch Gottsched nennt.
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Der Menschen Thorheit wird am besten vorgestellet,
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Wenn sich die Handlung selbst dem Bilde zugesellet;
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Zu diesem Vortheil hilfft der Dicht-Kunst meine Krafft,
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Die dem, was sie gemahlt, das wahre Leben schafft.
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Auf! Gottscheds Bild der Welt entlarvet vorzulegen!
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Mein Feuer soll sich selbst in deinen Adern regen.
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Dieß will ich. Mein Befehl prägt dir noch dieses ein:
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Wer recht gehorchen will, muß gleich gehorsam seyn.‹
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Das Schrecken hatte mir die Zunge noch gebunden,
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Jedoch die Göttin war, ich weiß nicht wie, verschwunden.
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Mein Geist erhohlte sich, ich bin wie aufgewacht;
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Da seh ich, daß ihr euch mit mir zu schaffen macht.
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Der glückliche Befehl, den ich anietzt vernommen,
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Soll mir zu keiner Zeit aus dem Gedächtniß kommen.«
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Doch Suppig lächelte, und redete gantz frey:
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»was du gesehen hast, halt ich für Phantasey.
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Der Rath gefällt mir zwar, den du mir selbst gegeben,
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Nur kan ich de Vernunfft so starck nicht wiederstreben,
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Daß ich bekennen soll, daß Künste Götter sind:
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Ich sah die Göttin nicht, und war doch auch nicht blind.«
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O! sprach die Neuberin, an statt sich zu erzörnen:
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»dein irdisch Auge wird sie noch erblicken lernen.
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Geduld! biß du genung von mir erzogen bist,
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Vielleicht, daß dir alsdann die Göttin gnädig ist.«
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Das gröste Glücke war, daß Suppig dieses sagte:
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Wer ist, der sich sonst ihr zu widersprechen wagte?
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Doch war es gut, daß gleich der Schneider Schultze kam,
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Der ihr ein frisches Maaß zu dem Jenenser
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Der Mann, so plump er scheint, ist öffters recht poßierlich:
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Wenn seine Rolle kömmt, so spielt er sie manierlich;
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Zuweilen braucht sie ihn: er füllt die Lücke voll,
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Wenn einer fehlt, der nur sechs Worte sagen soll.
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Auch dem erzehlte sie: Mir ist die Kunst erschienen
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Die Kunst, der ich und du, jedoch besonders dienen.
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Ihr Mund verschwieg ihm nichts, auch keine Kleinigkeit;
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Auf Weiber-Lippen wohnt nicht die Verschwiegenheit.
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Er, welcher alles glaubt, hielt sie dadurch für grösser,
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Und sich, weil er ihr dient, auch selbst für etwas besser.
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Ihm stieß das Handwercks-Blut mit Ehr-Geitz in der Brust;
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Er schimpft auf Gottscheds That mit Pöbelhaffter Lust.
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Der Einfalt Treue kan auch grosse Hertzen rühren;
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Der Mann ließ nicht umsonst den blinden Eyfer spühren:
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Aus Großmuth warf sie ihm den letzten Gulden hin,
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Und sprach: Vertrinck dieß Geld aufs Glück der Neuberin.
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Kaum war der Schneider weg, so rief sie: »Laßt uns Dichten!
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Was könnten wir anietzt wohl herrlichers verrichten?
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Ein ungewohnter Trieb flammt meine Geister an,
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Sonst hats die Dicht-Kunst auch, doch nie so starck gethan.
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Wohlan ein Vorspiel soll den stoltzen Tadler mahlen!
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Hier, Suppig, will ich ihn, wie ers verdient, bezahlen.
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Wer den Professor kennt und meinen Tadler hört,
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Soll, wenn er Gottscheds Wind auch noch so eyfrig ehrt;
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Des Bildes Aehnlichkeit dem Nachbar doch verrathen,
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Und sagen: was man spielt, sind warlich Gottscheds Thaten.«
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Sie satzte sich und schrieb, man ließ sie gantz allein.
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Es stelleten bey ihr sich zwar Gedancken ein;
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Nur schien der Reim sie noch verräthrisch zu verlassen:
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Er mußt, als Gottscheds Freund, des Dichters Feindin hassen.
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Wie lange suchte sie ein Reim-Wort auf Geduld!
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Ihr Blick durchwanderte die Wörter, Pult, Schuld, Huld;
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Umsonst, auch Huld
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Sie schrieb die Zeilen hin, sie wieder auszusteichen.
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O! rief sie, Göttin, gib dem Eifer ietzt Gehör!
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Was du mir aufgelegt wird deiner Magd zu schwer.
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Soll meine Schwachheit ietzt von deiner Größe singen,
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So hilf mir dieses mahl den wilden Reim bezwingen.
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Kaum daß sie dieß gesagt, so regte sich ihr Kiel,
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Aus dem ein Dinten-Klecks auf ihren Bogen fiel.
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Und hierdurch schien ihr selbst die Göttin zu entdecken,
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Sie würde gantz gewiß des Feindes Ruhm beflecken.
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Nun schrieb die Neuberin von neuem wieder fort.
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Der Reim war gleich bereit, auch auf das schwerste Wort.
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Nun brauchte sie nicht mehr dem falschen nachzueilen,
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Er kam und hieng sich ietzt von selbst an ihre Zeilen.
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Und eh ein Tag vergieng und eine Nacht verstrich,
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War auch das Vorspiel da. Nun Gottsched hüte dich!
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So hoch war kaum die Kunst im Attila getrieben,
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Auf den selbst
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Auf, grosse Neuberin! Auf! Zeige nun der Stadt,
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Ein Werck, wobey die Kunst den Reim gebändigt hat!
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Den letzten Angriff hat nur noch dein Mund zu wagen,
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Den dir geraubten Ruhm gedoppelt zu erjagen.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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