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Liebchen, wie leben wir doch so wundersam? Sind wir denn wirklich
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Eins in das Andre verliebt, oder betrügt uns der Schein?
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Traulich sitzen wir oft, und es scherzt muthwillig der Leichtsinn
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Ueber das tiefe Gefühl, über ein schwärmendes Paar;
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Dichten vereint Spottliederchen oft auf den kindischen Amor,
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Necken mit stechendem Dorn sicher den trotzigen Gott,
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Und doch lieg' ich so oft zu deinen Füßen und flüstre,
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Was mich das Herz allein, was nur die Liebe mich lehrt,
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Und du beugst dich herab, und ein glühender Kuß, der des Leichtsinns
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Lüge bestraft und des Spotts Dornen, beglücket den Freund.
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Froh dann scheid' ich von dir und schwelg' in süßer Erinnrung,
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Wähn' ein ewiges Band kette mein flüchtiges Herz:
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Doch kaum flieht der Moment, so umstrickt arglistig den Frevler,
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Welcher die Fessel so gern duldet ein anderes Netz,
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Ach, und jeglichen Schwur, den ich dir that, tilgt die Bezaubrung,
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Gleich dem Gewölk, das rasch gaukelnde Winde zerstreun.
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Doch noch nimmer vergaß ich dich selbst, und, bin ich auch treulos,
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Nur dein eigener Reiz trage des Irrenden Schuld.
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Ach, du fesseltest mich mit ewigen Banden der Sehnsucht,
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Jegliches holde Gesicht zeigt dem Getäuschten dein Bild:
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Doch kaum bin ich dir wieder genaht, so beugt mich gewaltsam
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Dein allmächtiger Blick wieder in's vorige Joch.
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Wahrlich, dir schenkte Cythere gewiß den magischen Gürtel,
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Welchen mit Zaubergeflecht webte der Grazien Hand.
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Was du auch thust, du thust es mit Reiz, und heimliche Anmuth
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Schwebt im Blick dir und schwebt rings um die ganze Gestalt.
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Kehr' ich dir wieder zurück, ja dann gesteh' ich dir Alles,
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Preise die Schönen sogar, welche mich gestern besiegt,
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Und, bei Gott, kaum trau' ich mir selbst, du hörst es geduldig,
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Stimmst in's schmeichelnde Lob gern und gefällig mit ein,
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Lobst den beweglichen Geist, der nur die Genüsse des Lebens
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Leis' umschwebt und den Schmerz unter die Winde verstreut,
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Neckst nur zuweilen mit stechendem Scherz den Armen, der Dornen
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Statt der Rosen empfing, die er zu pflücken gehofft.
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Schalkhaft zeigst du ein Briefchen mir dann, das du eben empfangen,
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Aber die Unterschrift deckst du mit sorglicher Hand,
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Rühmst mir die Blume, die jüngst ein Unbekannter dir sandte,
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Sprichst: schön ist das Geschenk, sollt' es der Geber nicht seyn?
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Faßt mich dann plötzlicher Zorn, so ergreifst du die nahe Guitarre,
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Uebertäubest mein Wort rasch mit der Saiten Getön,
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Singst mir des Mißtrauns Qual mit komischem Pathos, und wahrlich,
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Endlich muß ich noch selbst wieder mich flehend dir nahn.
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Wahrlich uns gaben die Götter den Sinn der ewigen Kindheit,
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Lang ist immer die Lust, kurz uns der flüchtige Schmerz:
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Oder es wurde schon jetzt der Olympischen Götter Geschick uns,
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Welches die Leidenschaft würzet, doch nimmer vergällt.
