Elegie auf den Tod eines Jünglings
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Friedrich Schiller: Elegie auf den Tod eines Jünglings (1782)
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Banges Stöhnen, wie vorm nahen Sturme,
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Hallet her vom öden Trauerhaus,
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Totentöne fallen von des Münsters Turme,
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Einen Jüngling trägt man hier heraus:
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Einen Jüngling – noch nicht reif zum Sarge,
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In des Lebens Mai gepflückt,
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Pochend mit der Jugend Nervenmarke,
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Mit der Flamme, die im Auge zückt;
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Einen Sohn, die Wonne seiner Mutter
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(o das lehrt ihr jammernd Ach),
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Meinen Busenfreund, ach! meinen Bruder –
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Auf! was Mensch heißt, folge nach!
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Prahlt ihr Fichten, die ihr hoch veraltet
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Stürmen stehet und den Donner neckt?
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Und ihr Berge, die ihr Himmel haltet,
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Und ihr Himmel, die ihr Sonnen hegt?
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Prahlt der Greis noch, der auf stolzen Werken
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Wie auf Wogen zur Vollendung steigt?
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Prahlt der Held noch, der auf aufgewälzten Tatenbergen
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In des Nachruhms Sonnentempel fleugt?
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Wenn der Wurm schon naget in den Blüten:
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Wer ist Tor, zu wähnen, daß er nie verdirbt?
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Wer dort oben hofft noch und hienieden
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Auszudauren – wenn der Jüngling stirbt?
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Lieblich hüpften, voll der Jugendfreude,
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Seine Tage hin im Rosenkleide,
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Und die Welt, die Welt war ihm so süß –
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Und so freundlich, so bezaubernd winkte
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Ihm die Zukunft, und so golden blinkte
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Ihm des Lebens Paradies;
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Noch, als schon das Mutterauge tränte,
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Unter ihm das Totenreich schon gähnte,
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Über ihm der Parzen Faden riß,
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Erd und Himmel seinem Blick entsanken,
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Floh er ängstlich vor dem Grabgedanken –
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Ach, die Welt ist Sterbenden so süß.
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Stumm und taub ists in dem engen Hause,
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Tief der Schlummer der Begrabenen;
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Bruder! ach, in ewig tiefer Pause
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Feiern alle deine Hoffnungen;
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Oft erwärmt die Sonne deinen Hügel,
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Ihre Glut empfindest du nicht mehr;
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Seine Blumen wiegt des Westwinds Flügel,
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Sein Gelispel hörest du nicht mehr;
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Liebe wird dein Auge nie vergolden,
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Nie umhalsen deine Braut wirst du,
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Nie, wenn unsre Tränen stromweis rollten, –
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Ewig, ewig sinkt dein Auge zu.
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Aber wohl dir! – köstlich ist dein Schlummer,
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Ruhig schläft sichs in dem engen Haus;
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Mit der Freude stirbt hier auch der Kummer,
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Röcheln auch der Menschen Qualen aus.
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Über dir mag die Verleumdung geifern,
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Die Verführung ihre Gifte spein,
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Über dich der Pharisäer eifern,
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Fromme Mordsucht dich der Hölle weihn,
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Gauner durch Apostelmasken schielen,
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Und die Bastardtochter der Gerechtigkeit
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Wie mit Würfeln so mit Menschen spielen,
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Und so fort bis hin zur Ewigkeit.
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Über dir mag auch Fortuna gaukeln,
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Blind herum nach ihren Buhlen spähn,
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Menschen bald auf schwanken Thronen schaukeln,
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Bald herum in wüsten Pfützen drehn –
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Wohl dir, wohl in deiner schmalen Zelle;
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Diesem komischtragischen Gewühl,
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Dieser ungestümen Glückeswelle,
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Diesem possenhaften Lottospiel,
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Diesem faulen fleißigen Gewimmel,
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Dieser arbeitsvollen Ruh,
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Bruder! – diesem teufelvollen Himmel
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Schloß dein Auge sich auf ewig zu.
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Fahr dann wohl, du Trauter unsrer Seele,
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Eingewiegt von unsern Segnungen,
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Schlummre ruhig in der Grabeshöhle,
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Schlummre ruhig bis auf Wiedersehn!
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Bis auf diesen leichenvollen Hügeln
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Die allmächtige Posaune klingt
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Und nach aufgerißnen Todesriegeln
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Gottes Sturmwind diese Leichen in Bewegung schwingt –
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Bis, befruchtet von Jehovas Hauche,
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Gräber kreißen – auf sein mächtig Dräun
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In zerschmelzender Planeten Rauche
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Ihren Raub die Grüfte wiederkäun –
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Nicht in Welten, wie die Weisen träumen,
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Auch nicht in des Pöbels Paradies,
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Nicht in Himmeln, wie die Dichter reimen, –
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Aber wir ereilen dich gewiß.
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Daß es wahr sei, was den Pilger freute?
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Daß noch jenseits ein Gedanke sei?
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Daß die Tugend übers Grab geleite?
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Daß es mehr denn eitle Phantasei? – –
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Schon enthüllt sind dir die Rätsel alle!
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Wahrheit schlirft dein hochentzückter Geist,
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Wahrheit, die in tausendfachem Strahle
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Von des großen Vaters Kelche fleußt. –
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Zieht dann hin, ihr schwarzen stummen Träger!
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Tischt auch den dem großen Würger auf!
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Höret auf, geheulergoßne Kläger!
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Türmet auf ihm Staub auf Staub zuhauf!
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Wo der Mensch, der Gottes Ratschluß prüfte?
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Wo das Aug, den Abgrund durchzuschaun?
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Heilig! Heilig! Heilig! bist du, Gott der Grüfte,
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Wir verehren dich mit Graun!
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Erde mag zurück in Erde stäuben,
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Fliegt der Geist doch aus dem morschen Haus!
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Seine Asche mag der Sturmwind treiben,
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Seine Liebe dauert ewig aus!
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Friedrich Schiller
(1759–1805)
* 10.11.1759 in Marbach am Neckar, † 09.05.1805 in Weimar
männlich, geb. Schiller
natürliche Todesursache | Tuberkulose
deutscher Dichter, Philosoph und Historiker
(Aus: Wikidata.org)
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