Der Venuswagen
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Friedrich Schiller: Der Venuswagen (1782)
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Klingklang! Klingklang! kommt von allen Winden,
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Kommt und wimmelt scharenweis.
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Klingklang! Klingklang! was ich will verkünden,
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Höret, Kinder Prometheus'!
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Welkes Alter – rosenfrische Jugend,
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Warme Jungen mit dem muntern Blut,
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Spröde Damen mit der kalten Tugend,
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Blonde Schönen mit dem leichten Mut!
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Philosophen – Könige – Matronen,
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Deren Ernst Kupidos Pfeile stumpft,
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Deren Tugend wankt auf schwanken Thronen,
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Die ihr (nur nicht über
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Kommt auch ihr, ihr sehr verdächtgen Weisen,
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Deren Seufzer durch die Tempel schwärmt,
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Stolz prunkieret, und vielleicht den leisen
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Donner des Gewissens überlärmt,
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Die ihr in das Eis der Bonzenträne
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Eures Herzens geile Flammen mummt,
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Pharisäer mit der Janusmiene!
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Tretet näher – und verstummt.
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Die ihr an des Lebens Blumenschwelle
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In der Unschuld weißem Kleide spielt,
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Noch nicht wilder Leidenschaften Bälle,
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Unbefleckten Herzens feiner fühlt,
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Die ihr schon gereift zu ihren Giften
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Im herkulschen Scheidweg stutzend steht,
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Hier die Göttin in den Ambradüften,
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Dort die ernste Tugend seht,
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Die ihr schon vom Taumelkelch berauschet
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In die Arme des Verderbens springt,
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Kommt zurücke, Jünglinge, und lauschet,
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Was der Weisheit ernste Leier singt.
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Euch zuletzt noch, Opfer des Gelustes,
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Ewig nimmer eingeholt vom Lied,
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Haltet still, ihr Söhne des Verlustes!
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Zeuget wider die Verklagte mit.
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Klingklang! Klingklang! schimpflich hergetragen
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Von des Pöbels lärmendem Hussah!
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Angejochet an den Hurenwagen
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Bring ich sie, die Metze Zypria.
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Manch Histörchen hat sie aufgespulet,
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Seit die Welt um ihre Spindel treibt,
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Hat sie nicht der Jahrzahl nachgebuhlet,
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Die sich vom verbotnen Baume schreibt?
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Hum! Bis hieher dachtest dus zu sparen?
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Mamsell! Gott genade dich!
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Wiß! so sauber wirst du hier nicht fahren
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Als im Arm von deinem Ludewig.
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Noch so schelmisch mag dein Auge blinzen,
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Noch so lächeln dein verhexter Mund,
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Diesen Richter kannst du nicht scharwenzen
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Mit gestohlner Mienen Gaukelbund.
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Ja so heule – Metze, kein Erbarmen!
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Streift ihr keck das seidne Hemdchen auf.
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Auf den Rücken mit den runden Armen!
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Frisch! und patschpatsch! mit der Geißel drauf.
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Höret an das Protokoll voll Schanden,
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Wie's die Garstge beim Verhöre glatt
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Weggelogen oder gleich gestanden
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Auf den Zuspruch dieser Geißel hat.
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Volkbeherrscher, Götter unterm Monde,
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Machtumpanzert zu der Menschen Heil,
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Hielt die Buhlin mit dem Honigmunde
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Eingemauert im Serail.
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O da lernen Götter – menschlich fühlen,
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Lassen sich fast sehr herab zum – Vieh,
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Mögt ihr nur in Nasos Chronik wühlen,
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Schnakisch stehts zu lesen hie.
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Wollt ihr Herren nicht skandalisieren,
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Werft getrost den Purpur in den Kot,
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Wandelt wie Fürst Jupiter auf vieren,
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So erspart ihr ein verschämtes Rot.
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Nebenbei hat diese Viehmaskierung
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Manchem Zeus zum Wunder angepaßt,
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Heil dabei der weisen Volksregierung,
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Wenn der Herrscher auf der Weide grast!
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Dem Erbarmen dorren ihre Herzen
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(o auf Erden das Elysium),
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Durch die Nerven bohren Höllenschmerzen,
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Kehren sie zu wilden Tigern um.
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Lose Buben mäkeln mit dem Fürstensiegel,
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Kreaturen vom gekrönten Tier,
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Leihen dienstbar seiner Wollust Flügel
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Und ermauscheln Kron und Reich dafür.
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Ja die Hure (laßts ins Ohr euch flistern)
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Bleibt auch selbst im Kabinett nicht stumm,
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In dem Uhrwerk der Regierung nistern
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Öfters Venusfinger um.
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Blinden Fürsten dienet sie zum Stocke,
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Blöden Fürsten ist sie Bibelbuch.
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Kam nicht auch aus einem Weiberrocke
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Einst zu Delphos Götterspruch?
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Mordet! Raubet! Lästert, ja verübet,
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Was nur greulich sich verüben läßt –
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Wenn ihr Lady Pythia betrübet,
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O so haltet eure Köpfe fest!
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Ha! wie manchen warf sie von der Höhe!
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Von dem Rumpf wie manchen Biederkopf!
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Und wie manchen hub die geile Fee,
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Fragt warum? – Um einen dicken Zopf.
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Dessen Siegesgeiz die Erde schrumpfte,
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Dessen tolle Diademenwut
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Gegen Mond und Sirius triumphte,
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Hoch gehoben von der Sklaven Blut,
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Dem am Markstein dieser Welt entsunken
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Jene seltne Träne war,
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Vom Saturnus noch nicht aufgetrunken,
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Nie vergossen, seit die Nacht gebar,
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Jenen Jüngling, der mit Riesenspanne
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Die bekannte Welt umgriff,
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Hielte sie zu Babylon im Banne,
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Und das – Weltpopanz entschlief.
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Manchen hat ins Elend sie gestrudelt,
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Eingetrillert mit Sirenensang,
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Dem im Herzen warme Kraft gesprudelt
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Und des Ruhms Posaune göttlich klang.
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An des Lebens Vesten leckt die Schlange,
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Geifert Gift ins hüpfende Geblüt,
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Knochen dräuen aus der gelben Wange,
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Die nun aller Purpur flieht.
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Hohl und hager, wandelnde Gerippe,
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Keuchen sie in des Cocytus Boot.
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Gebt den Armen Stundenglas und Hippe,
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Huh! – und vor euch steht der Tod.
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Jünglinge, o schwöret ein Gelübde,
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Grabet es mit goldnen Ziffern ein:
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Fliehet vor der rosigten Charybde,
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Und ihr werdet Helden sein.
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Tugend stirbet in der Phrynen Schoße,
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Mit der Keuschheit fliegt der Geist davon,
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Wie der Balsam aus zerknickter Rose,
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Wie aus rißnen Saiten Silberton.
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Venus' Finger bricht des Geistes Stärke,
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Spielet gottlos, rückt und rückt
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An des Herzens feinem Räderwerke,
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Bis der Seiger des Gewissens – lügt.
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Eitel ringt, und wenn es Schöpfung sprühte,
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Eitel ringt das göttlichste Genie,
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Martert sich an schlappen Saiten müde,
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Wohlklang fließt aus toten Trümmern nie. –
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Manchen Greisen, an der Krücke wankend,
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Schon hinunter mit erstarrtem Fuß
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In den Abgrund des Avernus schwankend,
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Neckte sie mit tödlich süßem Gruß.
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Quälte noch die abgestumpften Nerven
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Zum erstorbnen Schwung der Wollust auf,
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Drängte ihn, die träge Kraft zu schärfen,
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Frisch zu spornen zäher Säfte Lauf.
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Seine Augen sprühn erborgte Strahlen,
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Tödlich munter springt das schwere Blut,
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Und die aufgejagten Muskeln prahlen
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Mit des Herzens letzlichem Tribut.
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Neuverjüngt beginnt er aufzuwarmen,
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All sein Wesen zuckt in
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Aber husch! entspringt sie seinen Armen,
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Spottet ob dem matten Kämpfer hin.
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Was für Unfug in geweihten Zellen
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Hat die Hexe nicht schon angericht'?
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Laßt des Doms Gewölbe Rede stellen,
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Das den leisen Seufzer lauter spricht.
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Manche Träne – aus Pandoras Büchse –
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Sieht man dort am Rosenkranze glühn,
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Manchen Seufzer vor dem Kruzifixe
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Wie die Taube vor dem Stößer fliehn.
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Durch des Schleiers vorgeschobne Riegel
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Malt die Welt sich schöner, wie ihr wißt,
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Phantasie leiht ihren Taschenspiegel,
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Wenn das Kind das Paternoster küßt.
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Siebenmal des Tages muß der gute
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Michael dem starken Moloch stehn,
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Beide prahlen mit gleich edlem Blute,
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Jeder, wißt ihr, heißt den andern gehn.
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Puh! da splittert Molochs schwächres Eisen!
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(armes Kind! wie bleich wirst du!)
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In der Angst (wer kann es Vorsatz heißen?)
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Wirft sie ihm die Zitternadel zu.
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Junge Witwen – vierzigjährge Zofen
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Feuriger Komplexion,
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Die schon lange auf – Erlösung hoffen,
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Allzufrüh der schönen Welt entflohn,
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Braune Damen – rabenschwarzen Haares,
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Schwergeplagt mit einem siechen Mann,
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Fassen oft – die Hörner des Altares,
184
Weil der Mensch nicht helfen kann.
185
Fromme Wut begünstigt heiße Triebe,
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Gibt dem Blute freien Schwung und Lauf –
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Ach zu oft nur drückt der Gottesliebe
188
Aphrodite ihren Stempel auf.
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Nymphomanisch schwärmet ihr Gebete
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(fragt Herrn Doktor Zimmermann),
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Ihren Himmel – sagt! was gilt die Wette? –
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Malt zum Küssen euch ein Tizian! –
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Selbst im Rathaus hat sies angesponnen,
194
Blauen Dunst Asträen vorgemacht,
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Die geschwornen Richter halb gewonnen,
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Ihres Ernstes Falten weggelacht.
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Inquisitin ließ das Halstuch fallen,
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Jeder meinte, sei von ohngefähr!
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Potz! da liegts wie Alpen schwer auf allen,
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Närrisch spukts um unsern Amtmann her.
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Sprechet selbst – was war dem Mann zu raten?
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Dies verändert doch den Statum sehr. –
203
»inquisitin muß man morgen laden,
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Heute geb ich
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Und – wär nicht Frau Amtmännin gekommen
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(unserm Amtmann krachts im sechsten Sinn),
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Wär der Balg ins Trockne fortgeschwommen,
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Dank seis der Frau Amtmännin!
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Auch den Klerus (denkt doch nur, die Lose),
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Selbst den Klerus hat sie kalumniert.
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Aber gelt! – mit einem derben Stoße
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Hat man dir dein Lügenmaul pitschiert.
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Damen, die den Bettelsack nun tragen,
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Ungeschickt zu weiterem Gewinst,
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Matte Ritter, die Schamade schlagen,
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Invaliden in dem langen Dienst,
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Setzt sie (wie's auch große Herren wissen)
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Mit beschnittner Pension zur Ruh,
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Oder schickt wohl gar die Leckerbissen
220
Ihrer Feindin – Weisheit zu.
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(weine, Weisheit, über die Rekruten,
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Die dir Venus Aphrodite schickt,
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Sie verhüllen unter frommen Kutten
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Nur den Mangel, der sie heimlich drückt.
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Würde Amors Talisman sie rühren,
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Nur ein Hauch von Zypern um sie wehn –
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O sie würden hurtig desertieren
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Und zur alten Fahne übergehn.) –
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Sehet, und der Lüstlingin genüget
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Auch nicht an des Torus geiler Brunst,
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Selbst die Schranken des Geschlechts besieget
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Unnatürlich ihre Schlangenkunst.
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Denket – doch ob dieser Schandenliste
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Reißt die Saite, und die Zunge stockt;
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Fort mit ihr aufs schimpfliche Gerüste,
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Wo das Aas den fernen Adler lockt.
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Dorten soll mit Feuergriffel schreiben
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Auf ihr Buhlinangesicht das Wort:
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Durch die Welt die Erzbetrügrin fort.
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So gebot der weise Venusrichter.
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Wie der weise Venusrichter hieß?
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Wo er wohnte? Wünscht ihr von dem Dichter
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Zu vernehmen – so vernehmet dies:
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Wo noch kein Europersegel brauste,
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Kein Kolumb noch steuerte, noch kein
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Cortez siegte, kein Pizarro hauste,
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Wohnt auf einem Eiland – Er allein.
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Dichter forschten lange nach dem Namen –
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Vorgebirg des Wunsches nannten sies,
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Die Gedanken, die bis dahin schwammen,
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Nanntens – das verlorne Paradies.
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Als vom ersten Weibe sich betrügen
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Ließ der Männer erster, kam ein Wasserstoß,
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Riß, wenn Sagen Helikons nicht lügen,
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Von vier Welten diese Insel los.
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Einsam schwimmt sie im Atlantschen Meere,
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Manches Schiff begrüßte schon das Land,
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Aber ach – die scheiternde Galeere
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Ließ den Schiffer tot am Strand.
(Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Deutsches Textarchiv, CC BY-SA 4.0.)
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Friedrich Schiller
(1759–1805)
* 10.11.1759 in Marbach am Neckar, † 09.05.1805 in Weimar
männlich, geb. Schiller
natürliche Todesursache | Tuberkulose
deutscher Dichter, Philosoph und Historiker
(Aus: Wikidata.org)
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