1
Lass die Phantasie nur schweifen,
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Freude will zuhaus nicht reifen;
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Denk, dein kleines Glück zerfließt:
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Regen, der aufs Pflaster gießt.
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Drum laß Phantasie nur streifen,
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Weiter als Gedanken schweifen,
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Riegle auf des Geistes Tor –
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Lichtwärts segelt sie empor.
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Süße Phantasie laß frei,
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Sommers Freude flieht vorbei,
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Und des Lenzes liebe Lust
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Welkt wie all sein Blütenblust;
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Herbstes rote Früchte auch –
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Rot von Tau und Nebelrauch –
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Sind dir Überdruß. Was nun?
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Still am Herde sollst du ruhn,
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Wenn die Glut zu Glanz entfacht
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Geistert durch die Winternacht.
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Wenn die Erde stumm und kalt
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Und der Schnee sich klebrig ballt
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Um des Bauern plumpen Schuh,
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Nacht sich dehnt der Mittnacht zu
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Und aus ihrem Dunkelland
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Alles Wirkliche verbannt,
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Ruhe dann und laß von hinnen –
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Ehrfurcht leite dies Beginnen –
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Phantasie zu hohem Flug!
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Genien dienen ihr genug.
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Winter weiß nur Frost zu weben –
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Alles bringt sie wieder dar:
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Sommer, der dir glühend war,
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All des Maimonds Blütenlast,
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Tauigen Stiel und dornigen Ast;
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All des Herbstes reifen Segen,
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Frucht und Duft und sanften Regen,
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Mischt sie dir zu seligem Trank –
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Schlürfe ihn und sag ihr Dank.
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Schlürfe ihn – und zu dir zieht,
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Ferneher ein Erntelied;
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Reife Halme hörst du fallen,
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Hörst den Sang der Nachtigallen,
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Lerchenlust, die im April
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Nie den Jubel enden will;
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Hörst den rauhen Ruf der Krähen,
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Die nach Halm und Reisig spähen,
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Und du siehst im ersten Grün
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Enzian und Primeln blühn,
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Lilien in weißer Pracht,
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Rose, die zur Sonne lacht,
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Und das mailiche Frohlocken
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Blauer Hyazinthenglocken,
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Zweige, Blätter, Blütentaschen,
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Die der Regen blank gewaschen.
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Siehst die Feldmaus, die erwacht
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Lugt aus ihrem Winterschacht,
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Schlange, die vom Schlafen mager,
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Lauert im durchsonnten Lager;
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Siehst den Dornbusch Nestchen wiegen,
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Drin gefleckte Eier liegen,
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Und im moosigen Bett versteckt
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Feldhuhn, das die Flügel streckt.
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Hörst die Bienen, die im Grün
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Summend hin und wieder ziehn,
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Eicheln, die zu Boden schlagen,
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Und des Herbstwinds Sang und Klagen.
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Süße Phantasie, laß frei!
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Alles wird zum Einerlei,
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Selbst der Liebsten rosige Wangen
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Scheinen nicht wie einst zu prangen.
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Wo ist wohl der reife Mund,
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Der dir neu zu jeder Stund?
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Wo ein Antlitz, noch so hold,
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Dem man stets begegnen wollt?
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Wo die Stimme, noch so lieb,
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Die uns stets ein Wohlklang blieb?
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Denk dein kleines Glück zerfließt:
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Regen, der aufs Pflaster gießt.
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Drum laß Phantasie sich schwingen,
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Sie wird dir ein Traumbild bringen,
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Süß, wie einst Proserpina,
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Eh der Gott der Qual sie sah,
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Weiß von Leib und weiß von Lenden,
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So wie Hebe, als in Händen
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Sie den Becher hob und klirrend,
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Jupiter den Sinn verwirrend,
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Daß sein Blick sich Sehnsucht trank,
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Gürtel ihr und Kleid entsank.
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Auf das Netz! Gib frei die Zügel!
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Schon hebt Phantasie die Flügel.
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Tore auf! Sie will entschweben,
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Um dir all dies Glück zu geben. – –
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Laß die Phantasie nur schweifen,
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Freude will zuhaus nicht reifen.
