Zum Eingang
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Arno Holz: Zum Eingang (1886)
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Auch weiß ich, hört mich, ihr Teutonen,
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Daß unter allen Epigonen
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Just ich der allerletzte bin!
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Doch laßt's mich trotzdem euch gestehn:
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Ihr jammert mich, ihr armen Dichter,
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Ihr Groschen- und ihr Dreierlichter,
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Von denen zwölf aufs Dutzend gehn.
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Ihr stöhnt verzweifelt: Der Bien muß!
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Und ampelt krampfhaft an der Leiter,
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Doch ach, ihr kommt und kommt nicht weiter,
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Wie weiland Fausti Famulus!
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Seht, das ist eure Quintessenz,
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Ihr fliedersüßen Lenzrhapsoden:
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Ihr macht mit Hymnen und mit Oden
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Den Nachtigallen Concurrenz!
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Ihr glaubt verblendet, Poesie
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Sei Lenznacht nur und Blüthenschimmer,
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Ihr glaubt's verblendet und singt immer
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Ein und dieselbe Melodie!
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Ihr dichtet jeden dritten Tag
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Ein hohes Lied auf eure Liebe,
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Reimt selbstverständlich darauf „Triebe“
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Und gebt's dann schleunigst in Verlag.
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Zwar, seid ihr noch kein „großes Thier“,
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Müßt ihr auf alle Fälle „zahlen“,
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Doch dann wird's auch mit Initialen
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Gedruckt auf fein Velinpapier.
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Und wird's dann gratis noch versandt
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An so und so viel Kritikaster,
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Dann lobt man euern schlechten Knaster
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Und schimpft den Kieselstein Demant.
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Und wenn ihr fleißig schmiert und salbt,
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Sorgt auch die Clique für Verbreitung,
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— Denn wozu hat man sonst die Zeitung? —
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Herr X hat wieder mal gekalbt!
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Ein Liederbuch ist's dieses Mal
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In rothem Maroquin gebunden
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Und überdies sehr warm empfunden
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Und wunderbar original!
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Und kauft man sich dann das Idol,
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Dann sind's die alten tauben Nüsse,
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Die längst genossenen Genüsse,
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Der aufgewärmte Sauerkohl:
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Von Wein und Wandern, Stern und Mond,
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Vom „Rauschebächlein“, vom „Blauveilchen“,
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Von „Küßmichmal“ und „Warteinweilchen“,
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Von „Liebe, die auf Wolken thront“!
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Und will der Dichter hoch hinaus,
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Dann streicht er die Rubrik: „Erotisch!“
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Und hängt die Tafel: „Patriotisch!“
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Als Firmenzeichen vor sein Haus.
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Doch Blech bleibt Blech, und ob es auch
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Der Jude oft als Gold verschachert ...
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Der Ruhm, den ihr zusammenprachert,
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Ist eitel Moder, Dunst und Rauch!
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Denn kräht auch dreist zu eurem Wisch
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Die heutige Kritik ihr Amen,
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Und legt man ihn auch jungen Damen
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Alljährlich auf den Weihnachtstisch:
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Und labt sich auch aus euerm Quell
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Der Leutnant und der Ladenschwengel,
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Und nippt aus ihm auch jeder Engel,
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Die Gräfin und die Nähmamsell:
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Laßt über euch und euer Wort
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Ein einzig Menschenalter rollen,
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Und was ihr singt ist längst verschollen,
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Und was ihr pflanzt ist längst verdorrt!
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Das aber macht, ihr habt noch nie
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Das Sphinxbild eurer Zeit entschleiert,
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Drum gähnt in allem, was ihr leiert,
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Derselbe
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Ich aber mag nicht, laß wie ihr,
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Das Pfund, das Gott mir gab, verwalten,
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Ich will hoch über mir entfalten
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Der Neuzeit junges Lenzpanier.
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Ich lache, wollt ihr blöden Blicks
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Verjährten Tand modern staffiren
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Und himmelbläulich phantasiren
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Vom Waldgnom und vom Wassernix.
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Ich lache, zählt ihr eins, zwei, drei
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Die Kugeln, die ihr nie verschossen,
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Die Thränen, die ihr nie vergossen,
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Ein jeder Zoll ein Papagei.
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Ich lache, doch mein Zorn hält Wacht,
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Denn der St. Veitstanz wird zur Mode;
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Ich weiß, ihr tanzt nur aus Methode,
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Weil ein Narr viele Narren macht.
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Doch tollt nur euern tollen Schwank,
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Nur zu, je toller, desto besser:
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Ich biet euch Kampf, Kampf bis aufs Messer,
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Und gehe meinen eignen Gang!
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Den Gang, den lichtumstrahlt die Kunst
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Sieghaft zu wandeln mir geboten;
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Und Herz an Herz mit ihren Todten,
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Veracht ich euch und eure Gunst!
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Denn mir schlägt nicht das Wort den Takt
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Zum Reigen selbstischer Gedanken,
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Ein Löwe, hat es seine Pranken
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Tief in mein Herzfleisch eingehackt.
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Nur, daß es mich nicht jäh zerfleischt,
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Such ich's mit Liedern zu beschwören,
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Doch nicht beim Rauschen alter Föhren,
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Die Nachts ein schwarzer Aar umkreischt.
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Auch nicht ins Grab der Lorelei
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Verirrt sich mehr mein schwankes Steuer;
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Die Zeit verliebter Abenteuer,
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Für mich ist sie schon längst vorbei.
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Nein, mitten nur im Volksgewühl,
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Beim Ausblick auf die großen Städte,
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Beim Klang der Telegraphendrähte
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Ergießt ins Wort sich mein Gefühl.
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Dann glaubt mein Ohr, es hört den Tritt
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Von vorwärts rückenden Kolonnen,
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Und eine Schlacht seh ich gewonnen,
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Wie sie kein Feldherr noch erstritt.
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Doch gilt sie keiner Dynastie,
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Auch kämpft sie nicht mit Schwert und Keule —
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Galvanis Draht und Voltas Säule
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Lenkt funkensprühend das Genie.
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Und um sich sammelt es ein Heer
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Von himmelstürmenden Ideen,
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Gedanken blitzen und verwehen
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Unzählig, wie der Sand am Meer.
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Doch mehr als einer wird zur That
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Und lenkt die Zukunft der Geschlechter,
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Und als des Ideals Verfechter
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Streut er der Zukunft goldne Saat.
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Und auf flammt dann ein neues Licht,
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Ein neuer Welttag für die Erde,
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Denn auch die Menschheit hat ihr „Werde!“
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Und sinnlos ist kein Traumgesicht.
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Der ewge Friede baut sein Zelt
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Und ob die Zeit sie auch verdamme,
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Der Freiheit goldne Oriflamme
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Weht leuchtend über alle Welt.
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Und wenn dann Lied auf Lied sich ringt
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In immer höhere Regionen
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Und alle Völker, alle Zonen
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Ein einzig großer Bund umschlingt:
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Dann ist's mir oft, als ob die Zeit,
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Verlästert viel und viel bewundert,
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Als ob das kommende Jahrhundert
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Zu seinem Täufer mich geweiht.
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Als müßt ich stoßen in die Brust,
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Ein Winkelried, mir eure Speere:
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Hie Wahrheit, Freiheit und hie Ehre! —
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O Kampf der Liebe, Kampf der Lust!! —
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Drum dir, die schmerzvoll mich gebar,
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Dir, junge Zeit aus Blut und Eisen,
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Leg ich mein Herz und seine Weisen
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Nun stumm auf deinen Hochaltar!
(Holz, Arno: Das Buch der Zeit. Lieder eines Modernen. Zürich, 1886.Aus: Haider, Thomas. A Large Annotated Reference Corpus of New High German Poetry. In: Proceedings of the 2024 Joint International Conference on Computational Linguistics, Language Resources and Evaluation (LREC-COLING 2024), S. 677–683, Torino, Italia. ELRA and ICCL. 2024. Ursprünglich aus: Textgrid, CC BY-SA 3.0.)
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Arno Holz
(1863–1929)
* 26.04.1863 in Kętrzyn, † 26.10.1929 in Berlin
männlich, geb. Holz
Journalist, deutscher Dichter und Dramatiker des Naturalismus (1863-1929)
(Aus: Wikidata.org)
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