deutscher Dichter, kaiserlich-russischer Generalleutnant, Namengeber der literarischen Strömung „Sturm und Drang“

Friedrich Maximilian Klinger

Empfindsamkeit/Sturm und Drang

Suschen. Läufer. An einem Tische. In der Ecke zwei Schöne Geister, mit Papieren und Schreibereien beschäftigt. Gelehrte, Zeitungen vor ihnen liegend.

Liebes Suschen, ich sag dir ja, ich fürchte mich nicht für deinem Vater. Laß ihn kommen! Ich verlaß mich auf dich.

Ei sieh doch; auf mich! Was kann ich denn machen?

Mußt ihn nur ansehen, so wie du mich jetzt ansiehst. Gewiß, er vergißt es und muß es vergessen, daß er mir nicht gut ist. Ach! ich könnte ja meinem ärgsten Feind vergeben, wenn ich dich anseh, Suschen! Süßes Suschen!

Es ist gar keine Melodie, keine Annehmlichkeit in den Versen. Keine Leichtigkeit –

Überall sieht die Müh heraus. Und doch so viel Lärmens. Es soll Gefühl sein, das Herz bricht mir über den schweren Gang.

Ach! das Tändlende, Liebliche, das in den Jacobischen Liedern die sanfte, holde Muse verrät – wo das nicht ist.

Hab den Herrn Fritz doch lieber. Was hat er mir nicht vor schöne Verschens auf meinen Namenstag gemacht! Soll ich sie holen, Herr Läufer? ich hab sie versteckt.

Nu, wein Er doch nicht gleich, Herr Läufer! Herrgott, wer kann denn mit euch Gelehrten zurechtkommen. Kann Ihn doch wohl auch liebhaben. Was schadt's Ihm denn?

Sei Er doch nicht kindisch, Herr Läufer! Ich fürcht immer, mein Vater möchte kommen. Er weiß, er schließt immer eine Stunde früher, wenn so heiß Wetter ist.

Er weiß, daß er euch alle nicht leiden kann; es sind nun seine Grillen so. Warum seid ihr auch alle Poeten? Ich mag sie wohl leiden, sie sprechen so fein, so – ich weiß selbst nicht, weil ich nicht alles versteh. Ja, wenn sie nicht immer vom Apoll, Pan, und denen Leuten sprächen.

Nein ich will's rezensieren. Lassen Sie mir's!

Hören Sie doch nur, ich will zugleich dem Klopstock noch was abgeben, wegen seiner »Gelehrtenrepublik«. Man kann's ja gar nicht begreifen.

Daß er der größte Poet ist, das behaupte ich. Nehmen Sie nur die Begriffe vom Dichter aus dem Batteux! Was er von dem Dichter fordert, das finden Sie alle bei ihm. Begeisterung, Feuer der Imagination, Erfindung –

Wenn man ihn aber auch begreifen könnte! es ist doch das Liebliche nicht.

Sei doch ohne Sorge! Kam er auch. Ich will ihn schon gut machen; auf alle Poeten, Romanen, Komödien und Tragödien schimpfen; alles behandeln, wie er's tut, er soll mir schon noch gut werden.

Wieviel Uhr ist's dann? ach! wenn er käme; und die sind auch da.

Er kommt nicht. Die Schul ist noch lang nicht aus.

Was mich das letzt geärgert hat! Franz sagte, das wär der größte Ruhm für Klopstock, daß wir ihn nicht fassen und mit ihm fühlen könnten. Von der »Republik« sagte er, sie sei die größte Poetik, die je geschrieben worden. Denk die Vermessenheit! Wir waren in Berlin, und drei Jahr in Leipzig, haben übers Griechische bei ** gehört. Waren, wo der Sitz der Schönen ist, haben daselbst unsern Geschmack gebildet, unsre Empfindungen verfeinert. Mit den Musen und Grazien schwesterlich vertraut gelebt. Ja, wir haben aus der Quelle selbst geschöpft.

Und er weiß kein Wort von der Theorie. Räsoniert in den Tag hinein, schimpft auf Geschmack, hält nichts auf Kritik, die Fackel der Wissenschaften.

Suschen, schleich dich diesen Abend weg, wir wollen in die Komödie gehn.

Daß ich Schläge kriegte, käm ich heim. Er kann's ja vor sein Leben nicht leiden, sagt immer, »Suschen, das setzt bei euch Weibern kein gutes Blut«.

Mademoiselle, ich will Ihnen Gellerts Briefe mitbringen; steht einer drinnen zur Verteidigung des Theaters, den müssen Sie ihm vorlesen.

Geh mit, nur diesmal! ich will's schon gutmachen.

Ich bitt dich, ein süßes Stück wird gegeben.

Wie gern wollte ich. Ich trau dir aber auch nicht.

Ja das letztemal – Geh, du bist so ungestüm –

Nein, geh doch. Soll ich mich ums Leben bringen lassen?

Gehn Sie mit in die Komödie, Mademoiselle! eine Operette.

Red mir nicht! Es kränkt mich in der Seel, wenn ich an ihn denk. Ich darf ihm nicht nahe stehen; er verdunkelt einen, man ist gar nichts in seiner Gegenwart, soll seinen Machtsprüchen glauben, oder stillschweigen. Und wie er's einen fühlen läßt – – Rächen will ich's!

Tu's! du rächst unsere ganze schöne Literatur.

Lieber Vater, Er ist ja so früh gekommen –

So früh, so früh? ich kann nicht reden. He! ihr da! was wollt ihr? was tut ihr hier?

Weg mit euch, fort von meinem Maidel! Ihr Jungens. Schöne Geister, Zephyrs, Belletristen, Amouretten. Kot! naus, aus meinem Hause! oder ich will euch zu Kot treten, euch mit Kot werfen, Bubens! an L'hombretisch mit euch, den Maidels süß geschwatzt von **, **, und wie euer Volks heißt. Rechtschaffne Kerls herbei! Zusammengewichst, ihr Männer! die Maidels sind euer, wollen euch eure Weibsen mit ihrem Zeugs verderben, mit ihren Romanen, Poesien – Quark! weg, ihr lallende, blasende Zephyrs, in die Oper mit euch! laßt den Leuten die Maidels, wie sie Gott gemacht hat! Hinaus! hinaus!

Und Ihm sag ich, hör Er, Er schleicht meinem Maidel immer nach. Was will Er? was sucht Er? Will Er sie auch begrandisonen, wie mein Weib war? Gott verzeih's ihr! Ich hab meines Suschens Ficke durchsucht, eins von den Pestbüchern gefunden, und das war von Ihm. Jetzt geh Er, laß Er meinem Mädchen seinen guten Verstand. Herr! und treff ich Ihn nocheinmal mit seinen Belletristen an, wenn ich aus der Schule komme, laß ich meine Schulbubens kommen und – merk Er's sich! Ha, wo sind denn

Schöne Geister haben sich weggeschlichen.

die Versmacher? Nu pack Er sich, oder ich nehm meinen Farrenschwanz. Nimm mir den Mantel ab, Fikchen! Du Suschen, wenn ich dich noch einmal ertapp – nu nimm mir den Mantel ab! Das Geschmeiß das; wird mir ganz heiß.

Ich kann Sie versichern, Herr Magister, daß ich kein Freund von bin, es so sehr haß, als Sie.

Soll ich Ihm den Rock ausziehen helfen, Vater, den Schlafrock holen, die Pantoffeln?

Sieht Er, Herr Läufer, mein Suschen ist ein gutes Ding, natürlich und artig, so soll sie mir bleiben, oder ich will ihr Vater nicht sein. Aber geh Er doch nur! was steht Er da? was gafft Er? Er hört ja, daß ich niemand von euch leiden kann. Ihr! ihr! man sollt euch all ersäufen, ihr steckt die guten Weibsen an, die guten Weibsen. Hängt ihnen allerhand Zeugs in Kopf mit euren Romanen, und, und, und, sie taugen da nichts. Kommt mir noch einer zu meinem Maidel, ich brech ihm das Genick. Da macht ihr den ehrlichen Leuten die Maidel ekel. Mir geht's allemal durchs Herz, als säh ich ein junges frisches Ding dahinsterben, hat sie einen Roman in den Pfoten.

Ich kann Sie versichern, Herr Magister, daß mir's auch so geht.

Red Er mir nicht! Nun, wird's bald, geht Er bald? Was, ist das Raison, wenn ich in der Schul sitz, schwitz und arbeit den lieben langen Tag, bis ich meinen Jungen den Cellarius und die Grammatik in Kopf bring, sitzt Er derweil hier mit seinen Windleicht, verdirbt mehr an meinem eignen Kind, als ich dort nutz. Ich will Ihm! geht Er? Blitz und Wetter in all die Schöngeisterei hinein!

Herr Magister, bedenken Sie doch nur! Rechnen Sie mich doch nicht unter sie; ich bin ja ein geschworner Feind davon.

Nicht wahr! Herr Franz, des Herrn Geheimdenrats Sohn ist eins mit mir. Ich hab immer noch was auf Ihn gehalten, weil Er manchmal bei ihm ist. Nun hör Er! Er ging jetzt spazieren, da war ich dann so frei, ging zu ihm, wie er denn leutselig ist, gleich mit einem redt. Da sagt ich so verschiedenes,was ich denk von der Sache. »Sie haben recht, Herr Magister«, war seine Antwort; »die Mädchen werden verdorben, hängen sich allerhand Dinge in den Kopf. Ein schlechter Kerl macht's sich zunutz, oder kommen sie glücklich durch, gibt's böse Ehen.« Und ach! da weiß ich mein Liedchen von zu singen.

Aber lieber Vater, Herr Läufer will ja keins mehr lesen, er hat auch nicht mit mir davon geredt, gewiß nicht.

He Suschen! in deiner Ficke, was war das? Bleib du bei deinem Gesangbuch, liebes Suschen, und deiner Bibel, da wirst du eine gute Frau. Die hängen dir den Kopf voll, und das taugt nichts, ein für allemal nichts. Ist dir kein Mann mehr recht, und ein rechtschaffner Kerl nimmt dich nicht. Wirst doch so keinen Belletristen haben wollen? Sei gut; lies mir nichts! Wie hat mir's deine Mutter gemacht; denk Fikchen, da hatte sie ein Buch gelesen, den Grandison nennen sie's, das hat ihr den Kopf verrückt; sie hatte ein Romanfieber, ein verfluchtes Grandisonenfieber. Herr Läufer, ich war ein geplagter Mann. Es war just so ein Kerl, wie Er, der ihr das Buch brachte: drum kann ich Ihn auch nicht leiden, Ihn und seine Kompers nicht. Aber Suschen, auf dem Todbette mußte sie mir ihr Grandisonenfieber vor dem Geistlichen bereuen. Gott hab sie selig; sie hätte dich gewiß verdorben.

Recht, Suschen! denk nur, da saß sie da, kam ich aus der Schul, und hatte des Tages Last getragen. Ein Roman in den Pfoten; war nicht von der Stelle zu bringen, ich mußte mir oft die Suppe selbst kochen. Machte sie's zu toll, und ich sagt was; gleich war sie da, »hättest du ein zärtliches Herz und Gefühl!« Daß dich die Pest! bin mein Leben ein guter Mensch gewesen. Wenn mir alles widerfuhr, ich war einmal todkrank, das tat ihr lange nicht so weh, als wenn einer von den Romanhelden in Gefahr war; da konnte sie aufs Buch weinen – de mortuis non nisi bene. Gott hab sie selig; schlag ihr nicht nach, Suschen!

Gewiß nicht, lieber Vater. Herr Läufer möchte noch ein bißchen dableiben, wenn Er's erlaubte.

Das leidende Weib

Friedrich Maximilian Klinger
Das leidende Weib (1775)
Ein Trauerspiel

Empfindsamkeit / Sturm und Drang

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(1752–1831)