österreichischer Dramatiker und Lyriker (1881–1932)

Anton Wildgans

Moderne

Die beiden Seitenwände des weitläufigen Raumes sind von ihrem oberen Drittel an abgeschrägt. In der Mitte der Linkswand eine Art Oberlicht in Gestalt eines mehrteiligen Fensters. Darunter ein geräumiger Tisch mit quadratischer Naturholzplatte und derbgedrechselten, braunpolierten Füßen. Jenseits des Tisches ein alter lederner Schreibtischsessel. Links vorne eine schräg ins Zimmer hereingestellte Ottomane mit Teppichüberwurf; an der Wand eine kleine, offene Bibliothek. Vorne rechts eine einflügelige, niedere, braune Holztür. Weiter rückwärts ein einfaches Eisenbett, an dessen Kopfende ein Nachtkästchen angerückt ist. Ganz rückwärts rechts ein altertümlicher Waschkasten, demgegenüber links ein ebensolcher Kleiderkasten. In der Mitte des Hintergrundes eine sehr breite, aber niedere, zweiflügelige Glastür auf einen Holzbalkon hinaus.

Wenn der Vorhang aufgeht, ist diese Tür in ihrer ganzen Breite offen, und man sieht über die Brüstung des Balkons hinaus in eine helle Julinacht, deren silbriger Schimmer auf den nächsten und nahen Wipfeln von Gärten liegt. Jenseits dieser, gegen den Himmel sich abhebend, dunkle Waldkuppen, deren eine von den glitzernden Bogenlampen eines Hotels gekrönt ist. Der Raum ist vom Dämmer einer Studierlampe erfüllt, die, durch einen roten Papierschirm abgedämpft, auf dem Tische steht. Dieser ist bedeckt mit Schulbüchern, Lexikas, Heften und Requisiten aller Art.

vorne, auf dem Rande der Ottomane vom Publikum halb abgekehrt sitzend.

er ist ein junger Mensch von achtzehn Jahren und hohem schmächtigem Wuchse. Verschleierte blaue Augen in einem knabenhaften, doch frühgereiften etwas blassen Gesicht. Die Haltung seines Kopfes und seiner Schultern drückt aus: irgendein Lastendes, von außen her Hemmendes. Dementsprechend auch die Art seines Gehabens und Redens.

Professor Wohlgemut (kurz Remigius genannt) ist ein gütiger Greis. Zarte Gestalt. Gelehrtenhabitus. Das schmale blasse Gesicht, an das Antlitz Franz Liszts gemahnend, gekrönt von einer ungemein ausdrucksvollen Stirne, beherrscht von der Lebendigkeit eines wohlwollend, aber unbeirrbar erkennenden und beurteilenden Auges. In seiner Stimme die weise Ruhe und Klarheit edler Priester, mit dem Beiklang einer gewissen ewigen Kindlichkeit. Manchmal das huschende Lächeln eines milden und gebildeten Humors. Er trägt dunklen Sommeranzug, ebensolche Kravatte und niederen, vorne geschlossenen Stehkragen, Hubert hingegen Sportanzug und Tennishemd mit offenem Kragen.

Remigius blättert in einem Repetitorium der Weltgeschichte, aus der er Hubert überhört. Währenddessen aus einem nahen Heurigengarten Musik von Geigen, Gitarre und Ziehharmonika.

Zum Schluß ein rascher Flug durch die Jahrhunderte! Willst du?

Richtig. Schließlich und endlich: – Friede zu St. Stefano?

Sufficit! Wenn du morgen auch so antwortest, kann Auszeichnung nicht fehlen.

Habe noch immer versagt, wenn es einmal galt; und morgen gilt es.

Das ist allerdings die beste Vorstellung, um die Nerven in Unordnung zu bringen.

Vielleicht sind sie das bereits, und daher die Vorstellung.

Aber Kind du, mit deinen achtzehn Jahren!

Wenn ich an das Gesicht meines Vaters denke, falls es schiefginge –

Du mißkennst deinen Vater, Hubert! Hast keinen bessern Freund als ihn. Weißt du das?

So laß es ihn auch – bisweilen fühlen! Vielleicht wartet er heimlich darauf. – Doch für dieses Thema ist heute nicht der Augenblick. Wenn ich raten darf: die Bücher zugeklappt, ein kleiner Spaziergang und dann aufs Ohr gelegt! Morgen um die Zeit alles überstanden, die Welt in Rosenrot, das Leben saathungriges Ackerland! Willst du mir folgen?

Gerne; könnte heute ohnehin nichts mehr aufnehmen.

Gute Nacht also! Dein Vater wartet auf mich, wollen noch zur Friedhofsbank, zum täglich gesuchten Schauspiel: die lichterglitzernde Stadt! Hast am Ende Lust mitzuhalten?

Nein, vielen Dank! Verzeih mir, bleib' heute lieber allein.

Passiert! Aber kein Buch mehr angerührt! Hand darauf!

nimmt die gebotene Hand und beugt sich rasch, sie zu küssen; in plötzlicher, verschämter Inbrunst.

die Hand entziehend, fast knabenhaft errötend.

Was fällt dir denn ein? Für das bißchen Examinieren?

Unsinn! – Kann leider nicht anders sein als gut. Zu anderem reicht's nicht bei mir. Weiter hab' ich's im Leben nicht gebracht.

Rosl ist eine junge, blonde, ländliche Person, aber ihr gesundes Blühen hat nichts Derbes, ihr Wesen nichts Lautes. Sie gehört in den Wald und ist in die Stadt verschlagen. Als entfernte Verwandte der Mutter ist ihre Art sich zu geben freier und familiärer als die eines fremden Dienstmädchens. Demgemäß auch ihre Kleidung mehr die einer Haustochter.

stellt ein Servierbrett mit einem Glas Milch und kaltem Nachtmahl auf den Studiertisch.

Zwischen den Eltern? – Ich weiß nicht.

Habe ihre Stimmen doch bis herauf gehört!

Diese dummen Sprichwörter! Man kriegt eben ängstliche Ohren, wenn man auf einem Pulverfaß sitzt. Ging es also wieder um mich?

in bezug auf den Applaus im nahen Heurigengarten.

Wie's die Bestien treiben! Woher sie den Humor nehmen? Gibt es wirklich so viele fidele Kreaturen auf der Welt?

Sind halt bescheiden in ihren Ansprüchen.

Eine ironischere Nachbarschaft als diesen Lustgarten könnte unser Haus nicht haben! Fiedeln, Johlen und Klatschen täglich bis um Mitternacht. Villa Pax ist übrigens auch kein übel-diabolischer Einfall meines Begründers. Pax – zu deutsch: der Friede!

um ihren Anteil zu verbergen, abschneidend.

befangen, mit einer gewissen verlegenen Schelmerei.

Also zur Feindschaft! – Somit darf ich dir ja wehtun!

drückt sie stärker und zieht sie dabei nah an sich.

Noch immer nicht? – Wie deine Haare duften! Wie Wiesen, wie junges Grün!

Ein weitläufiger, gemütlicher Raum, mit Biedermeiermöbeln eingerichtet. In der Mitte der runde Speisetisch, um ihn herum vier Sessel mit Polstersitzen. Darüber eine einfache Hängelampe. Die Mitte der Hintergrundwand nimm eine breite, mehrflügelige Glastür ein, durch die man auf die mit Efeu und wildem Wein dicht umrankte Veranda und, über ein paar Stufen hinab, in den Garten blickt Diese Veranda trägt den Balkon von Huberts Mansarde. Links und rechts von der Tür je ein Fenster mit weisen Mullgardinen. In der Nische des rechten eine kleine Treppe, auf dieser ein Nähtisch mit Sessel. An dem Wandpfeiler zwischen Tür und rechtem Fenster eine hohe Standuhr. Zu ihr als Gegenstück links ein altertümlicher Pfeifenständer. In der Mitte der beiden Seitenwände je eine weiße, einflügelige aber behäbige Tür. Links vorne ein mit kleingeblümtem Stoff überzogenes Sofa. Darüber ein verdunkeltes Ölgemälde. Rechts und links davon je ein zweikerziger Wandleuchter. Unter dem Bild drei Miniaturen in ovalen Goldrahmen. Links rückwärts eine Kredenz. Rechts vorne ein Konsoltischchen mit einer Stehuhr und zwei Leuchtern. Rückwärts ein niederer Glaskasten, darin reichlich Silberzeug, Porzellan und Gläser. Sonst noch, an die Wände verteilt, eine Anzahl alter Stiche. Wenn der Vorhang aufgeht, ist Abend; die Lampe brennt in dem stark dämmerigen Raum, während es draußen im Garten noch verhältnismäßig licht ist. Der Tisch ist bereits aufgedeckt, einfach aber doch mit bürgerlicher Festlichkeit.

Rosl im Zimmer allein, in weißer Schürze und lichtem Kleid beim Tisch mit Putzen von Silberzeug und Wischen von Gläsern beschäftigt. Ein stilles, glückseliges Lächeln ist in ihrer vollkommenen Versunkenheit.

Die Tür links, der Rosl den Rücken kehrt, öffnet sich unhörbar und die alte Babúsch steckt den Kopf mehrmals rasch herein, dann tritt sie lautlos ins Zimmer. Sie ist eine kleine Person mit dürftigem Oberkörper und weitausladenden Hüsten. Ihr Uhugesicht ist abenteuerlich aufgeschminkt: grelle Wangenröschen und Lippen, die zur fahlen Farbe der übrigen Gesichtshaut kontrastieren. Hinter den mächtigen Hornbrillen zwei scharfe, falsche, boshafte Augen. Über einer weißgestärkten, altertümlichen Haube trägt sie ein schwarzes Spitzentuch, um die Schultern ein buntseidenes türkisches Umhängetuch, darunter eine schwarze Bluse, dazu einen altmodisch gerafften Rock aus grünem Tuch. Vom Gürtel herab baumelt ihr ein großer Fächer aus Pfauenfedern. Ihre knochigen Spinnenhände tragen alle möglichen Ringe und Bracelets. Sie sieht aus, als wäre eine uralte Traumbuch- oder Spielkartenfigur lebendig geworden, und steigert ihre geheimnisvolle Komik durch allerhand Knixen, Fächeln, Augenspiel sowie durch das verjährte und wohlfeile Pathos ihrer Phrasen und Sprüche.

die leise ganz nahe an Rosl herangekommen, räuspert sich.

sich rasch umwendend, erschrocken, befremdet.

Herr Jesus! – Wer sind, was wünschen Sie?

Die Karten-Babúsch wünscht einen gesegneten – Ausgang.

So ungewogen, Jungfrau Putzlappen? Ihre Gnädige war gnädiger. Mürb war der Baumkuchen, süß der Kaffee!

Vom Himmel nicht, aus der Höllen auch nicht. An allen Lebenswenden läßt die Dame nach mir senden! Heute galt's dem jungen Herrn; ist geboren unter einem Glücksstern!

Ich verrate kein Geheimnis, die Spatzen pfeifen's vom Sims: wird ein großer Herr, wenn, ja, wenn ihm der größere die Luft läßt!

In den Karten steht's geschrieben! Die Karten lügen nicht!

Alte Hexen, noch so dick, triffst du sie, so hast du Glück!

Den Vers kenn' ich anders: Alte Hexe übern Weg, rennst dem Teufel ins Geheg!

Zwei Seiten hat jedes Ding, warum nicht die Hex'?

Weiß noch andere Sprüchlein, auch nicht übel: Junges Herzchen, loses Blut, möcht' gern wissen, wie – es tut.

Ist der Schatz auch noch so fern, Karte zeigt ihn nah und gern!

Kommt auf den Fall an, muß just nicht ein Sündenfall sein!

Wollen's probieren, gratis, um der schönen Augen willen

Zieht blitzschnell die Karten, mischt, hebt ab. Hocus-pocus primatius!

Eine nahe Glocke läutet zum englischen Gruß.

die sich bekreuzt hat, wie auf einer Sünde ertappt.

Lästerlich Zeug, taugt nichts zum Aveläuten!

darüber hinweglachend, mit leiernder Hast, indem sie acht Päckehen auflegt.

Ins Haus, ins Zimmer, in der nächsten Zeit, für Sie selbst, was gewiß geschieht, was man noch nicht weiß, was die Zukunft bringt, was der Jud' sagt.

geheimnistuerisch mit dem Zeigefinger die Karten betastend und auszählend.

Eine Person von höherem Stand ist für Sie in heimlicher Liebe entbrannt ...

Schnappt das Fischlein bereits? Sitzt's Vöglein am Leim? Wußt ich's doch!

Heimlich küßt man, wo man sich trifft, leider fehlt der Braut die Mitgift. Was aber gewiß geschieht, das ist: ein Brief oder Bote in naher Frist!

Brief oder Bote ist einerlei. Eifersucht ist auch dabei – von einer Dame; die ist zwar alt und hat den Geliebten in ihrer Gewalt. Doch eine Erbschaft macht ihn wieder frei, und auf Lustbarkeit folgt Kindsgeschrei!

Eine Gerichtsperson nimmt sich um das Kind an, weil's der leibliche Vater nicht versorgen kann!

Was der Jud' sagt zum Schluß: Falschheit endigt mit Verdruß!

Unter Knixen und Kichern sich verziehend.

Euere Exzellenz, meine Reverenz! Stehe mit meinen Künsten jederzeit zu Diensten, Briefchen genügt, komme ins Haus. Gehorsamster Diener, das Orakel ist aus!

Verliert sich über die Veranda in den Dämmer des Gartens.

Die nahe Glocke hat aufgehört und eine entferntere begonnen.

die der Karten-Babúsch mit widerwillig- scheuen Blicken aus dem Hintergrunde des Zimmers nachgesehen, kommt nun mit ein paar erregten Schritten wieder zum Tisch. Steht einige Augenblicke versunken da, faßt sich, beruhigt sich dann, streicht sich, als wollte sie einen bösen Traum wegwischen, einmal über Haar und Stirne und fängt wieder zu arbeiten an. Dann leise singend.

ist während der letzten Strophe im Rahmen der offenstehenden Tür rechts, vom unbeleuchteten Nebenzimmer her, erschienen und hat, an den Türstock gelehnt, zugehört. Von dort her gedämpft und bewegt.

glücklich und schamvoll verwirrt, senkt nach einem kurzen Blick auf Hubert den Kopf und schweigt.

Dies irae

Anton Wildgans
Dies irae(1918)
Eine Tragödie in fünf Akten

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Einordnungshinweis

Dieser Text könnte aus folgender Literaturepoche stammen:

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Für Lehrkräfte

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