deutsche Schriftstellerin und Komponistin

Annette von Droste-Hülshoff

Naturalismus

Realismus

Ein Buchladen; im Vordergrunde ein Fenster mit halbgeschlossenen Vorhängen, das auf den Rhein geht; alle Stühle mit Papieren, Ballen etc. beladen.

ein kleines, magres Männchen, mit rotem Gesichte, graulichtem Haare, einer Brille, sitzt vor einem mit Papieren und Paketen bedeckten Tische und hält einen offnen Brief in der Hand; lesend.

»Und kurz, Herr Speth, ich kann nicht, durchaus nicht. Die Rebe blüht, alles liebt und paart sich, da wird mir der Pegasus auch kollrig und rennt Gott weiß welcher Irionswolke nach. Indessen kann es sein, daß wir uns bald sehn; mich hat geträumt, ich würde nächstens Lust bekommen, an den Rhein zu gehn, respektive fahren, schwimmen – ob's dazu kommt? Nescio; und somit Gott befohlen. Ihr ergebener Friedrich Sonderrath.«

Ja wohl, Sonderrath! ich bin sonder Rat. – Windbeutel und kein Ende! Und ob er nun hieher kommt, das steht auch noch sehr dahin, nachdem er mich vier Wochen lang hat auf sich warten lassen.

Er wirft den Brief auf den Tisch; heftig.

Nein, nein, nein! Ich will mich auch gar nicht mehr mit dem Dichtervolk einlassen. Wer liest denn noch Gedichte? Eine Kammerjungfer, die in den Sekretär verliebt ist? Aber ich bin zu fromm, viel, viel zu fromm, – ein alter Kerl, zwanzigmal angeführt, und doch noch nicht klug; ich sage es immer, sie werden mich noch aus Rock und Kamisol schreiben. Na, weiter!

Hu, Krebse! »Das Echo im Felstale«, von Claudine Briesen –

– zehn – zwanzig – und dreißig – vierzig – fünfzig – wie?

Zwei – vier – sechs – acht – zehn – o Jammer, Jammer! Auch nicht ein einziges Exemplar verkauft!

Du alte Schachtel, komm du mir mal wieder, mit deinen Pavodettenaugen und deinen weißen Schwungfedern! Doch – 's ist meine eigene Schuld; warum bin ich ein Esel!

Das ist delikat, da steckt noch manches Gläschen Wein darin;

wenn das lauter Rezensionen sind, dann können sie mir das Loch im Geldbeutel schon so ziemlich wieder zuziehn.

O weh, Gedichte! Lauter, lauter Gedichte!

Wenn mir der gute Mann doch nicht immer so viele schlechte Gedichte zu seinen guten Rezensionen einakkordierte!

Ein dicker, saurer Apfel, und ich muß doch hineinbeißen, sonst geht er mir

Was? Was ist das? Gedichte von Anna Freiin von Thielen, und die soll ich ihm verlegen? Ich? Hab' ich nicht genug an seinem eignen Misere.

Wart, wart, wo hab' ich denn von der Frau gehört – oder gesehn – Richtig! Die Balladen im Abendblatte, Anna Freiin von Thielen; richtig! Hm, die war so übel nicht; die Frau hat Talent genug, wenn sie sich nur an einige Ordnung gewöhnen wollte; mich dünkt, die Verse rannten gegeneinander wie scheugewordne Pferde. Und dann – so ein gewisses aristokratisches Heimweh nach der Feudalzeit, so ein weiblicher Bendemann!

»an den Wasserflüssen Babylons saßen wir und weinten um Jerusalem« hähä! Nun, man muß sehn; den Seybold darf ich nicht recht vor den Kopf stoßen; der ist meine beste Milchkuh, er und Sonderrath.

O Sonderrath, du Verräter! Soll ich denn wirklich von deinen Reminiszenzen vom Rhein nichts haben als die Reminiszenz an meinen leeren Geldbeutel?

Fünzig Stahlstiche – für zweitausendachthundert Exemplare Papier und

– zusammen fünftausend Taler – macht jeden Monat sechzehn Taler acht Groschen Zinsen,

Herr Speth, Frau Speth, eine noch rüstige Frau, mit lebhaftem, jovialem Gesichte, tritt herein und legt ihm die Hand auf die Schulter.

wendet sich freundlich um und nimmt die Brille ab.

Sieh, Fränzchen, bist du es? Was willst du, Kind?

Gib mir ein bißchen Vorrat, daß ich dich nicht immer überlaufen muß, so eine zwanzig Taler.

Zwanzig Taler!? Kind, die wüßte ich dir doch jetzt aus allen Nähten nicht zusammenzuklopfen.

Siehst du mein Beutelchen? Was dünkt dich? verdammt dünnleibig.

Ja, Louisdore! Die schüttelt man auch so von den Bäumen.

Kennst Du wohl Kassemännchen und Silbergroschen?

Sie zupft ihm den Beutel aus der Hand und greift rasch hinein.

Gerade recht, zwei Doppel-Louisdor – ich bedanke mich.

Fränzchen, Fränzchen, was fällt dir ein? Wahrhaftig, sie nimmt mir alles!

Ach Gott, was klingelt denn! Vier preußische Taler und zwölf einzelne Silbergroschen, auf Ehre, kein Heller mehr; nein, sei doch vernünftig!

Eins-zwei-drei- vier, und da noch ein dickes Stück, das ist ein Krontaler.

Bewahre, das ist der Deckel von meiner alten Tabaksdose, den ich gestern zerbrochen habe.

Gib her, komm! Soll ich denn gar nichts behalten?

Es ist ja der Deckel, der Deckel sag' ich dir. Was in aller Welt soll ich denn mit vier Talern zwölf Silbergroschen anfangen? Ich kann ja nicht mal eine Flasche Wein für einen guten Freund bezahlen.

Speth, Speth, sind wir wieder auf dem Terrain? Denk an deine Gesundheit und an deine Frau.

Weißt du noch, neulich der Schwindel in Olbers Garten? und um Weihnachten beim Onkel?

Nein, du hattest keinen Spitz, du hattest nur drei Gläser getrunken; ich habe sie genau gezählt. Aber, ich sage es dir ungern, du mußt dich sehr in acht nehmen, du bist sehr vollblütig.

I behüte! ich bin ja der magerste Mann in der ganzen Stadt.

Korpulent bist du freilich nicht, aber sieh mal in den Spiegel – dein Gesicht?

Jawohl, rot um den Kopf wie ein Puter – nun, gib dich zufrieden,

mir bist du schön genug und bist auch überhaupt ganz wacker, wenn du dich ordentlich gekämmt und rasiert hast. Aber das Geld laß mir; das ist bei mir besser aufgehoben wie bei dir.

ich bitte dich, Fränzchen, halt gut haus. Knapp zusammen, sage ich immer, knapp zusammen; du weißt nicht, wie bitterlich sauer es mir wird, der Teufel weiß, man hat Verluste an allen Ecken.

Ganz richtig, perdu! Was ist denn wieder perdu?

Was Brille! Nichts Brille! Meinst du, ich wüßte nicht, daß dein Perdu immer soviel heißt, als: da bin ich mal wieder untern Zopf gespuckt? Nur frisch heraus; mich führst du doch nicht an.

nimmt einen Federputzer vom Tische und spielt damit.

Ach, nun – sieh, der Sonderrath, der Schlingel –

Gewesen! Du weißt doch, daß ich sein Werk über die Rheingegenden verlegen soll.

Ja, was dich schon das horrende Geld gekostet hat, an Stahlstichen und Papier.

Nun sieh, der will mit einem Male nicht schreiben, aber gar nichts, keine Reminiszenzen und keine Gedichte, nichts, sage ich dir – nicht mehr, als was ich hier auf der flachen Hand habe.

Das ist nun freilich für dieses Mal ein Federputzer;

Warum nicht? Warum nicht? »Weil die Rebe blüht und sich alles liebt und paart.«

Ist der Kerl denn ein Kater, oder ein Kuckuck? Aber ich würde ihn schon kriegen! Tausend nochmal! Hat denn jeder Flandus das Recht, einen ehrlichen Mann an den Bettelstab zu bringen? Verklag ihn, Speth, verklag ihn!

Kind! das weißt du nicht! da wird er mir erst ganz sperrig. Nein, ich muß nur so sachtchen lavieren, simulieren, bis ich ihn ganz piano wieder in den Gang gebracht habe.

Ei was, bei dem wirst du doch keine Seide spinnen; laß dir deinen Schaden ersetzen, und dann mag er laufen.

Ja, Schaden ersetzen! Da kommst du recht! Meinst du, wenn ich den ganzen Sonderrath bis aufs Hemde auszöge, daß ich etwas anderes fing, als allenfalls ein paar Flöhe und das Porträt seiner Geliebten? Das sind mir die Rechten!

Habe ich das nicht immer gesagt! Hättest du dich an Gott und die Religion gehalten, den Katechismus verlegt und die Bibel, dann hättest du dein honettes Brot; die muß jeder kaufen, und sind auch längst fertig geschrieben; oder was dir die Professoren so zuschicken, das sind solide Leute, die den Pelz nicht verkaufen, ehe sie den Fuchs gefangen haben.

Ich halte besonders viel auf Leute, die Perücken tragen und Jabots, je breiter, je besser. Aber stattdessen ziehst du dich mit dem Dichtervolk herum: »Lustig gelebt und selig gestorben, das heißt dem Teufel die Rechnung verdorben«; den Hut auf einem Ohr, das Glas in der Hand, und dann: »Rosen auf den Weg gestreut«; wahrhaftig, ich fange vor Ärger an zu singen wie 'ne Eule.

mit humoristischem Zorne und rasch redend.

Laß sehn! Was hast du denn Rechtes an der Hand? Vorerst dieser – wie heißt denn der Windbeutel? – Sonderrath, das soll ein großes Genie sein; ja wohl, Genie in deine Tasche!

Oder ist der Willibald besser? Freilich, der liefert seine Sachen ab, daß man nachher das ganze Jahr von den Krebsen Suppe kochen kann. Hans Narr, mit seinem gescheitelten Haar wie ein Hund, der durchs Wasser gejagt ist!

Perdu! oder Dichter, Verleger und Blaustrümpfe

Annette Droste-Hülshoff
Perdu! oder Dichter, Verleger und Blaustrümpfe(1886)
Lustspiel in einem Akte

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Dieser Text könnte aus folgender Literaturepoche stammen:

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Annette von Droste-Hülshoff
(1797–1848)

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Perdu! oder Dichter, Verleger und Blaustrümpfe(1886)
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