Karl May

Realismus

Der Reiteroberst a.D., Prinz Otto Victor von Schönberg-Wildauen stand am geöffneten Fenster, gehüllt in eine für das Auge fast undurchdringliche Tabakswolke, und zog aus dem Rohre einer langen, holländischen Thonpfeife immer neue Massen Rauches, den er mit jenem eigenthümlichen Knurren von sich blies, mit welchem er unbewußt jeder behaglichen Stimmung Ausdruck zu geben pflegte. Da öffnete sich – – –

»Halt!« rufen hier wohl diejenigen unserer freundlichen Leser, welche den Prinzen gekannt oder wenigstens von ihm gehört haben. »Das ist ja unser ›alter Knaster.‹ Wenn da der ›Confusionsheinrich‹ noch dazu kommt, und das ›Krakehllinchen‹ oder gar der ›Studentenkarl‹, so giebt es eine jener sonderlichen und possirlichen Geschichten, wie sie zu Dutzenden passirt sind, als der alte gute, grobe und originelle Herr noch lebte!«

Richtig! Und nun wird man wohl auch unsrer Versicherung Glauben schenken, daß die Geschichte, welche wir erzählen wollen, nicht ein Produkt der Phantasie ist, sondern sich in dem wirklichen Leben zugetragen hat, obgleich nothwendige Rücksichten eine Veränderung der vorkommenden Namen erforderlich machten.

Also, da öffnete sich geräuschvoll die Thür, und mit fliegendem Morgenrocke und wehenden Haubenbändern rauschte eine Frauengestalt von so bedeutendem Körperumfange herein, daß die Thüröffnung kaum breit genug war, sie hindurch zu lassen.

»Guten Morgen, gnädiger Herr!« grüßte sie, einen besorgten Blick auf das Rauchgebirge richtend.

»'Morgen!« brummte es als Antwort, und das kurze und laute Paffen der prinzlichen Lippen ließ deutlich erkennen, daß mit diesem einen Worte Alles gesagt sei, was überhaupt gesagt werden sollte.

»Wie haben Ew. Gnaden zu schlafen geruht?« frug sie mit etwas unsicherer Stimme.

»Hm!« brummte es wieder, und trotz dieser für Andere höchst mangelhaften und undeutlichen Erklärung hellte sich ihr rundes Gesicht zusehends auf; sie wußte jetzt, daß er sich in guter Laune befinde, denn beim Gegentheile hätte er sie mit ihrer Frage in der Weise abgewiesen, daß jede Lust zum Weitersprechen ihr sofort vergangen wäre.

»Es hat diese Nacht etwas geregnet; aber der Tag verspricht, ein schöner zu werden. Ach es ist doch keine Jahreszeit so schön wie der Herbst, so poetisch, so tragödisch, so abschiedsvoll; es wird Einem ordentlich wehmüthig süß ums Herz! Wollen der gnädige Herr nicht einen Morgenspaziergang unternehmen?«

Jetzt erfolgte keine Antwort; statt jedoch sich durch dieses Schweigen warnen zu lassen, fuhr sie fort:

»Der Mensch hat auch seinen Herbst. Dann wird das Laub gelb, die Haare fallen aus, und der Wind geht über die Stoppeln. Und wenn das arme Herz dabei – – –«

»Brrrrr!« unterbrach er sie plötzlich, indem er aus der Rauchwolke hervor- und auf sie zutrat. »Ich will Sie bestoppeln, daß Ihr armes Herz auch mit dem Winde geht! Wird Sie nun endlich einmal den Kaffee auf den Tisch setzen und darnach sich zum Kukuk scheeren, Sie alte Wimmerliese?«

Sofort stand das Service, welches sie hereingebracht hatte, an seinem Platze, und im nächsten Augenblicke war sie verschwunden. Der Prinz rauchte die Pfeife vollends leer, legte sie dann bei Seite und ließ sich nieder, um das Frühstück zu beginnen. Kaum aber hatte er den ersten Schluck Kaffee genommen, so zog er mit einer höchst überraschten Miene die Tasse vom Munde, prüfte ihren Inhalt mit dem Auge und kostete dann mit immer mehr sich zusammenziehenden Brauen die auf dem Brette stehende Milch. Als hätte er Rhabarber oder Aloë genossen, sprudelte er die wenigen Tropfen, welche seine Zunge berührt hatten, wieder von sich und rief mit dröhnender Stimme, zugleich die Glocke in Bewegung setzend:

Im Augenblicke öffnete sich der Eingang, und der Gerufene erschien. Er war Leibdiener und Mann für Alles bei dem Prinzen, hatte mit demselben die Befreiungskriege mitgemacht und dabei das rechte Bein verloren. Als einfaches Dorfkind geboren und erzogen, hatte er in seinen jetzigen Dienst keine der äußeren Eigenschaften mitgebracht, welche mit der Livree gewöhnlich in Verbindung zu stehen pflegen; dagegen besaß er einen inneren Werth, welcher ihn seinem Herrn lieb und unentbehrlich gemacht hatte, so daß er sich gegen denselben Dinge erlauben durfte, die ein Anderer ungestraft niemals hätte wagen können. Ein einziges Mal während seiner ganzen langen Domestikenzeit nur war es ihm in den Sinn gekommen, daß er als Diener eines so hohen Herrn doch eigentlich sich etwas mehr Exterieur aneignen müsse, und er hatte sich vorgenommen, sich weiter auszubilden und zunächst bei der Sprache anzufangen. Aber das war so unglücklich abgelaufen, daß er sofort auf alle Fortbildung verzichtet hatte. Er war nämlich in eine so heillose, sprachliche Verwirrung hineingerathen, daß es ihm trotz aller Anstrengung niemals gelingen wollte, sich wieder heraus zu finden. Und dieser Umstand war der Grund, daß er von Jedermann nie anders als der »Confusionsheinrich« genannt wurde.

»Heinz!« rief der Prinz noch einmal, indem er sich erhob.

»Koste einmal!« befahl der Zornige, indem er auf die Milch deutete.

»Kosten sollst Du, habe ich Dir befohlen!«

»Ach so! Also trotzdem werde ich es machen!«

Mit der Rechten das Gefäß ergreifend, schob er mit der Linken den struppigen, graumelirten Schnurrbart in die Höhe und goß sich einen guten Theil des Inhaltes in den weit geöffneten Mund. Dann kniff er die Augen zusammen, zog die Brauen in die Höhe und machte eine so furchtbar nachdenkliche Miene, als müsse er bei Todesstrafe binnen jetzt und fünf Minuten das Perpetuum mobile erfinden.

»Sapperlot, Dorchlaucht, das leide ich nicht, obwohl ich nichts von dem Esel weiß und dessen ungeachtet auch ein Kerl bin, dem der Wind um die Nase gepfiffen hat. Das war dazumal Anno Vierzehn, als Sie mit mir in Frankreich standen und ich hatte mein Bein noch. Wir lagen bei einer jungen Wittwe in Quartier, die theils ganz verteufelt hübsch war, sondern auch ein Auge auf mich geworfen hatte. Eines Tages nun stehe ich an der Hausthür und putze insofern mein Lederzeug; da kommt plötzlich ein – – –«

Heinrich that es und legte sein Gesicht wieder in die vorige, nachdenkliche Miene.

»Ja, nun! Es bleibt Milch, Dorchlaucht!«

»Sapperlot, Dorchlaucht, das leide ich wirklich nicht, daher ich vierzig Jahre treu und ehrlich bei Ihnen gedient habe und Sie mir dem entgegen stets auch ein guter Herr gewesen sind. Aus demselben Grunde haben wir manches schlimme Abenteuer erlebt, daher wir einander in allen Gefahren beistanden, was ich Ihnen vorhin auch beweisen wollte, als wir bei der jungen Wittfrau im Quartiere lagen. Obwohl sie nämlich ganz verteufelt hübsch war, hatte sie außerdem ein Auge auf mich geworfen, und ich stand eines Tages an der Hausthür. Ich putzte nämlich mein Lederzeug, und da kam plötzlich ein – – –«

»Ja, Dorchlaucht, es ist ja nichts mehr drin!«

»Sapperlot, Dorchlaucht, das leide – –«

»Sei ruhig! Haben wir etwa in unsrer armseligen Junggesellenwirthschaft eine andre Jungfer als unsre alte Wimmerliese? Sie soll sofort kommen! Kehrt! Marsch!«

Der alte Stelzfuß machte seine Tempo's grad so präzis, als befinde er sich auf dem Exerzierplatze, und marschierte in strammer Haltung zur Thür hinaus. Er wußte, wenn der Oberst »Kehrt! Marsch!« sagte, so war nicht weiter mit ihm zu verkehren. Einige Augenblicke später schob er die dicke Wirthschafterin zur Thür herein und streckte sich hinter ihr in eine Stellung, als habe er den gefährlichsten Deliquenten zu bewachen.

»Komme Sie näher!« herrschte ihr der Prinz entgegen.

Sie folgte dem Befehle. Es war ihr auf dem ersten Blicke anzusehen, daß sie sich irgend einer Schuld bewußt sei.

»Was hat Sie mir denn eigentlich für Zeug hier in den Topf gegossen?«

»Es war Milch, gnädigster Herr Oberst!« Durch die Erinnerung an seinen militärischen Grad gelang es zuweilen, den zornmüthigen Herrn zu besänftigen; jetzt aber erwies sich diese Tactik als vollständig erfolglos.

»Es war ausnahmsweise heut einmal welche von der Kuh.«

»Von der Kuh? Ist Sie gescheidt? Oder hat Sie etwa vergessen, daß ich mir Ihre Kuh ein für allemal verbeten habe, weil ich nichts als Ziegenmilch trinken darf. Warum hat Sie mir keine solche gebracht?«

»Die Ziege giebt nichts mehr, Herr Oberst!«

»Giebt nichts mehr? Warum denn, wenn ich fragen darf!«

»Nun, weil –? Heraus damit! Giebt sie vielleicht jetzt plötzlich Himbeerlimonade anstatt der Milch?«

»Nein, Herr Oberst; aber die Ziege, die – die hat sich aufgehängt.«

Endlich war es heraus, was ihr so fürchterliche Angst gemacht hatte; aber die Folge war auch keine sonderlich angenehme, denn der Prinz trat erstaunt einen Schritt zurück und donnerte dann:

»Was? Aufgehängt hat sich meine Ziege? Meine kostbare Angoraziege, die ich mir extra aus dem zoologischen Garten verschrieben habe? Die hat doch nicht an Weltschmerz gelitten, wie das Jungfer Adelinchen, oder an einer unglücklichen Schuster- oder Schneiderliebe, daß ihr das irdische Jammerthal zu eng geworden ist. Vorwärts mit dem Geständniß! Wie ist das zugegangen?«

»Sie ist diese Nacht wohl etwas unruhig gewesen, und dabei wird ihr der Strick jedenfalls um den Hals gekommen sein. Als ich heut am frühen Morgen in den Stall kam, um sie zu melken, war das liebe Thier bereits verschieden.«

»Das liebe Thier bereits verschieden!« rief der Prinz ingrimmig. »Thue Sie nur nicht gar noch sentimental! Bereits verschieden! Umgebracht ist sie worden, elendiglich an einen Strick gehängt und umgebracht. Von wem hat Sie denn eigentlich den Befehl erhalten, das fromme Thier anzubinden? Nun!«

»Wofür denn? Zu der Ziege oder zu der Jungfer?«

»Was denn? Eine Ziege oder eine Jungfer?«

»Du hast Recht! Wer mit dem Mondschein faselt und mit dem Zephyr säuselt, anstatt auf unsre Wirthschaft zu sehen, den können wir nicht mehr gebrauchen, Sie hat Ihren Abschied!«

»Herr Oberst, ich bitte inständigst, mir – –«

»Wer soll Ihnen denn den Kaffee kochen?«

»Und das Mittagsbrod und das Abendessen?«

»Die Wäsche ausbessern und waschen, mein gütiger Herr Oberst!«

»Zu der Wäsche. Das habe ich theils noch niemals gemacht, sondern Sie bringen es erst recht nicht zu Stande. Wir wollen sie behalten!«

»Aber die Ziege, Heinz? Ich muß doch meine Milch haben!«

»Dorchlaucht, dagegen ist geholfen. Ich weiß eine Kapitalziege in Neudorf bei dem Schulzen stehen. Der wird sie Ihnen gern ablassen, mithin er sie eigentlich nicht gern verkauft.«

»Gut, so will ich Gnade für Recht ergehen lassen.«

Die Wirthschafterin machte Miene, sich zu bedanken; aber der Prinz gebot ihr mit einer raschen Handbewegung Schweigen und fügte hinzu:

»Aber Strafe muß sein: Sie ist's gewesen, die mir meine Angoraziege umgebracht hat, und so soll Sie es auch selbst sein – verstehe Sie mich wohl, Sie selbst, in eigner Person, die mir eine andere herbeischafft!«

»Mein guter, gnädiger Herr! Seien Sie doch barmherzig! Ich kann doch nicht mit einer Ziege von Neudorf bis herüber laufen! Das ist ganz unmöglich! Ich würde ein Spott für die ganze Umgegend werden!«

»Das soll ja eben die Strafe sein. Bezahlen werde ich das Thier, aber holen wird Sie es!«

»Darf ich mir nicht wenigstens die Zeit dazu wählen?«

»Das kann Sie machen, wie Sie will. Heut wird nicht wieder Kaffee getrunken; aber morgen früh will ich meine gewohnte Ziegenmilch haben. Sie kann also meinetwegen mitten in der Nacht auf den Handel gehen und mit der Ziege unterwegs Sonnete an die Sterne dichten. Nun aber ist's gut. Nehme Sie Ihr Zeug wieder mit fort. Kehrt! Marsch! – – Heinz!«

Die Mamsell war so rasch wie möglich verschwunden. Der Diener trat zu einem Kasten, welcher auf dem Tische stand, nahm eine der darin bereit liegenden und bereits gestopften Pfeifen, schlug mittelst Stahl und Stein Feuer, legte den brennenden Schwamm auf den Tabak und reichte nun das unentbehrliche Instrument dem Herrn hinüber. Dieser griff zu.

»Du und die Jungfer, Ihr liegt Euch immer in den Haaren.«

»Ja, Dorchlaucht. Aber sie trägt die Schuld, trotzdem ich nichts dafür kann. Nicht blos, daß ich ein alter Knabe bin, der von den Weibern gar nichts wissen will, sondern sie hätte es auch gern gesehen, daß ich sie heirathete, und – –«

»Sapperlot, Dorchlaucht, da haben Sie Recht, obgleich es mir gar nicht einfällt, das Krakehllinchen mir auf den Hals zu laden. Aber grad demohnefolge ist sie mir spinnefeind geworden und sucht mich zu ärgern, wohin es ihr nur immer möglich ist.«

»Heinz, Du mußt Verstand haben! Ich wünsche nicht, daß Du sie wieder ärgerst, besonders nicht wegen der Ziege. So ein Weibsvolk ist ganz sonderbar geschaffen und muß mit großer Nachsicht und Barmherzigkeit behandelt werden!«

»Gut, Dorchlaucht, wenn Sie es befehlen, so werde ich sie nicht mit der Ziege ärgern, zuweilen es auch ohne diese geht, von wegen der Barmherzigkeit. Unsereiner hat seinen Verstand bekommen und muß froh sein, daß sie keinen haben!«

»Na also! Stecke Dir auch eine an! Der neue Tabak ist gut.«

»Danke, Dorchlaucht! Sie sind mein Oberst, wofern ich blos ein armer Krüppel bin, der – –«

»Papperlapapp! Nimm Dir eine Pfeife; ich befehle es Dir! Jetzt sind wir allein; in Gesellschaft ist es wieder anders!«

»Dann greife ich zu; es ist ja außerdem von wegen der Subordination! Und sogleich ich den Rheumatiskus in dem Beinstummel habe, so hilft Nichts so gut für Ihn, als wie eine Pfeife türkischer Tabak mit Rollenvarines.«

So war es schon seit langer, langer Zeit gewesen, und so war es auch noch heutigen Tages. In Gegenwart Fremder war der Prinz der strenge, kurzangebundene Reiteroberst, der nur zu befehlen hatte und Heinrich der einfache Soldat, welcher es verstand, Ordre zu pariren, obgleich dann zuweilen eine andre Ansicht als diejenige seines Herrn ihm durch alle Glieder zuckte; den Schloßbewohnern gegenüber trat ihr vertrauliches Verhältniß schon mehr zu Tage; sahen sie sich aber ungestört und unter vier Augen, so gab es keine Complimente, sondern die beiden alten Kriegsmänner rauchten einander in die Nasen, daß es eine Art hatte, sprachen mit nie erlöschender Begeisterung von ihrer ruhmreichen Vergangenheit und trafen Anordnungen über ihre gegenwärtigen Verhältnisse, bei denen der einfache aber praktische Heinrich über Manches entschied, worüber sich der Prinz eine sachgemäße Entscheidung nicht zutraute.

Dieser Letztere war ein alter, eigensinniger, kurz angebundener, dabei aber gemüthvoller Patron, voll der sonderbarsten Schrullen und Eigenheiten, welche, ebenso wie bei Heinrich, das einsame Junggesellenleben in ihm ausgebildet hatte. Insbesondere aber trug er einen Weiberhaß in sich, der sich gegen alle Sorten von Frauenzimmern richtete, die Fürstin ebenso wenig wie die Stallmagd verschonte und einen ganz besonders nahe liegenden Gegenstand in Jungfer Adelinchen, der Wirthschafterin fand, welche mit ihren mancherlei Herzensbedürfnissen die Angriffe der beiden Haudegen tagtäglich unbewußt herausforderte. »Wimmerliese« so nannte der Prinz sie am liebsten, Heinrich hatte ihren Namen dagegen in »Krakehllinchen« verwandelt, weil selten eine Stunde verging, die ihn nicht in einem offenen oder versteckten Kampfe mit der liebesbedürftigen Beherrscherin des Speiseministeriums gesehen hätte.

Noch eine Person gab es, welche ganz gewiß mit erwähnt wurde, wenn von den drei Genannten irgendwo die Rede war, und diese Person kam, während die beiden Männer rauchend und erzählend bei einander saßen, eben langsam den Schloßberg herauf gestiegen, um allem Anscheine nach einem der oben Wohnenden einen Morgenbesuch abzustatten.

Es war ein Jüngling, auf dessen Oberlippe sich noch die ersten feinen Härchen kräuselten, doch sprach in Haltung, Blick und Bewegung bei ihm sich eine Sicherheit aus, welche sonst nur älteren und erfahreneren Personen eigen zu sein pflegt. Die farbige Mütze keck auf dem Kopfe und die lange, mit räthselhaften Emblemen versehene Pfeife in dem Munde, bot er mit seiner jugendlich kräftigen und gewandten Gestalt eine gar anmuthende Erscheinung dar. Wer ihn kannte, der hatte ihn lieb; sogar der grimmbärtige Schloßherr mochte ihn gern leiden; der »Confusionsheinrich« war für die Ferienzeit sein treuester Special, und die Jungfer ließ sich von ihm ganze Dutzende von Gedichten verehren, in denen sich Thränen und Gähnen, glauben und schrauben, fließen und nießen, erhören und empören gar hold und innig zusammenreimten. Die Bewohner des Städtchens sagten daher immer: »der Studentenkarl hat das ganze Schloß im Sacke, und wenn der hustet, so schreien sie Alle Prosit von dem alten Knaster an bis herunter zu dem Gartenwächter.«

Da drunten in dem kleinen, einstöckigen Häuschen bei den letzten Scheunen am Flusse wohnten seine Eltern. Der Vater war ein blutarmer Zeug- und Leinenweber, der nebst sich, seiner Frau und einer alten Mutter noch sechs Kinder zu ernähren hatte und daher von dem frühesten Morgen bis in die späteste Nacht an den Webstuhl gebunden war, den er nicht anders als seine »Giftmühle« nannte, da er nur zuwohl fühlte, daß er die übermäßige Anstrengung mit einem guten Theile seines Lebens bezahlen müsse. Sein Aeltester, der Karl, war schon als Knabe ein ungewöhnlich offener Kopf gewesen und hatte das Glück gehabt, die Aufmerksamkeit des »alten Knasters« auf sich zu ziehen. Dieser nahm sich nach einer strengen Prüfung seiner an, sorgte für den nöthigen Unterricht, ließ ihn das Gymnasium besuchen und schickte ihn schließlich zur Universität, wobei er ihm die kurze Weisung ertheilte, alles Mögliche, aber nur keine Advokatenkniffe zu studiren.

Der junge Mann belohnte die ihm gewordenen Wohlthaten mit dem regsten Fleiße, war stets nur mit den besten Zeugnissen nach Hause gekommen und versprach, einst seinem Gönner alle Ehre zu machen. Wenn es sich dieser auch nicht unnöthiger Weise merken ließ, so hatte er ihn doch fast mit Vaterliebe in sein altes, einsames Herz geschlossen und sorgte für ihn selbst da, wo Niemand Etwas bemerkte. Da er selbst ein abgesagter Feind aller Kopfhängerei war, so sah er mit allerdings stets verborgen gehaltenem Vergnügen, daß sein Schützling sich vor vielen Andern durch Geistesgewandtheit und einen fröhlichen Muth auszeichnete, mit deren Hilfe er den schweren Anforderungen des späteren Lebens sich gewachsen zeigen konnte und die ihm während seiner Schülerjahre manchen lustigen Streich dictirten, der, ohne Jemand in wirklichen Schaden zu bringen, die Lacher für sich hatte und sogar den »alten Knaster« bewog, sich knurrend, brummend und schmunzelnd mit den Händen in den Bart zu fahren.

Jetzt waren eben wieder Ferien, und da Karl sich aus diesem Grunde zu Hause befand, so stand er gegenwärtig im Begriffe, seine gewohnte Frühvisite auf dem Schlosse abzustatten. Er schlenderte gemächlich durch das Thor und schritt über den Schloßhof weg nach dem alterthümlichen Portale zu, durch welches man zu der breiten Treppe gelangte, die in die oberen Räume führte.

Fast wäre ihm hier ein Unglück widerfahren, denn Jungfer Adelinchen kam mit einer Schnelligkeit, welche man bei ihrem gewaltigen Embonpoint noch niemals an ihr bemerkt hatte, die Stufen fast herabgekugelt, stieß mit ihm zusammen und riß ihn in Folge des Beharrungsgesetzes, dem ihr schwerer Körper jetzt unbedingt Folge leisten mußte, wieder mit sich zurück und eine ganze Strecke in den offenen Hof hinaus.

»Herr Karl – Herr Schmidt – Herr – ach, Herr Jemine, mir ist vor Aufregung die Lunge übergeschnappt und die Luftröhre und alles Andre dazu. Ach, Herr Schmidt, warten Sie nur, bis ich das Bischen Athem wiederhabe, denn ich muß Ihnen Etwas erzählen, was mir soeben passirt ist, widerfahren ist, arrivirt ist, jetzt eben, mir, mir, der Wirthschafterin, etwas so Fürchterliches, so Schreckliches, so – – –«

»Aber bitte meine liebe Mademoiselle,« unterbrach er den Fluß ihrer Rede, welcher sich trotz alles Luftmangels sonst in das Unendliche ergossen hätte, »lassen Sie mich doch zunächst und vor allen Dingen meine Pfeife suchen, die Sie mir mit einer so gewaltigen Prime aus dem Munde geschlagen haben, daß mir alle zweiunddreißig Zähne wackeln!«

»Ich bedaure, ich bedaure sehr, mein lieber Herr Karl! Ich weiß, was eine Pfeife zu bedeuten hat, zumal bei einem Dichter wie Sie; aber die Primadonna geschah wirklich nicht mit meinem Willen! Dort liegt sie; ich werde – nein, nein, nein, erlauben Sie!«

Er ließ es ruhig geschehen, daß sie selbst zurückkehrte und die liebe Lange wiederbrachte. Der Tabak war herausgefallen, der Kopf und Stiefel aber noch ganz. Er langte den Beutel hervor und begann zu stopfen.

»Nun bitte, Mademoiselle Adeline, erzählen Sie mir doch, was für Schrecklichkeiten Ihnen zugestoßen sind.«

Sie faßte ihn beim Arme, zog ihn zum Stalle und öffnete die Thür desselben.

»Dort liegt sie? Wer denn? Alle Wetter, die heilige Angora! Weib, was hast Du gethan, daß diese kostbare asiatische Reliquie den Weg aller Ziegen hat gehen müssen!«

»Gethan? Gar nichts hab ich gethan! Sie selbst hat sich erhängt!«

»Erhängt? Mit einem Stricke aus diesem Dasein hinausgewürgt? Unglückselige, gab es denn keinen andern Tod für die Milchquelle eines fürstlichen Kaffeetrinkers!«

»Nein, keinen andern! Sie hat sich den Hanf selbst um den Hals gedreht.«

»Ein Selbstmord! Und jedenfalls in dunkler Mitternacht! Es mehrt sich der Stoff zu einem finstern Trauerspiel. Wie mag da Zeus gedonnert haben!«

»Zeus? Ach nein, der ist gar nicht hier gewesen; aber der Alte, ach, der Alte! Ich gab ihm Kuhmilch, weil ich keine andere hatte, und –«

»So einen Gedanken konnte nur die reine Verzweiflung eingeben! Lieber schwarz als von der Kuh – ich kenne unsern Helden! Und dann?«

»Dann schickte er den Heinz, den boshaften Menschen; der mußte mich zu ihm schleppen, und ich sollte gar meine Entlassung bekommen. Aber sie besannen sich anders und – – –«

»Ja, und! Ich schäme mich zu Tode, es zu sagen.«

»Zu Tode? Nein, es ist an Einer genug! Erhalten Sie sich uns noch länger, Mademoiselle Adeline, und sprechen Sie also nicht weiter über diesen herzbrechenden Gegenstand!«

»Und doch muß ich weiter davon sprechen, da ich mir Ihren guten Rath erbitten möchte.«

»Den sollen Sie haben, obgleich ich noch nie bei dem Ableben einer Ziege als handelnde Person betheiligt gewesen bin. Also?!«

»Ich soll in eigener Person – – –«

»Beim Schulzen dort eine andre – – –«

»Schulzen dort eine andre – –? Nun, was denn?«

»Eine andre Ziege holen? In Neudorf, beim Schulzen? Sie selbst – in eigener Person? Also zur Strafe jedenfalls, daß Sie die Angora angehängt haben! Hahahaha! O, ich kenne den Alten, und das sieht ihm so ähnlich, daß ich meine, dabei gestanden zu haben, als er dieses fürchterliche Urtheil sprach! Mamsell Adeline soll höchst eigenhändig in Neudorf eine andre Ziege holen! Hahahaha!«

Er lachte, daß ihm die Pfeife ausging. Es war gar nicht anders möglich: er mußte an das Feingefühl der Wirthschafterin denken, welches hierbei auf eine so fürchterliche Weise beleidigt wurde, und malte sich dabei in Gedanken das Bild aus, welches ihre Gestalt, mit der Ziege am Stricke hinter sich her, geben mußte.

»O bitte, lachen Sie nicht, mein bester Herr Schmidt, sondern geben Sie mir einen guten Rath, wie es mir möglich ist, dieser unbarmherzigen Strafe zu entgehen!«

»Einen Rath? Der wird nun allerdings hier schwer zu geben sein, denn was der Prinz einmal befohlen haben, das muß auch pünktlich und wortgetreu ausgeführt werden. Seine Durchlaucht verstehen bei solchen Gelegenheiten niemals Spaß!«

»Und doch ist vielleicht noch Hülfe möglich! Der gnädige Herr haben gesagt, daß ich gehen könne, wenn es mir beliebt, und da dachte ich – – –«

»Wenn ich bis zum Abende warte, so würde ich von Niemandem gesehen werden.«

»Aber ebenso würde es auch Niemand bemerken, wenn eine andre Person für mich ginge.«

»Wenn nun Sie die Güte haben wollten, mein lieber Herr Schmidt, mein bester Herr Karl – –!«

Ziege oder Bock

Karl May: Ziege oder Bock (1878)

Quellen- und Lizenzangabe

Einordnungshinweis

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Realismus

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Karl May
(1884–1961)

Erzählung